Anna Frank en zapatillas

He empezado a escribir un diario como el de Anna Frank. Como esas páginas que me fascinaron a los 15 años, cuando devoré las confidencias escritas por una chica judía de mi edad. Me parecía imposible que alguien, o sea ella, su familia y otros amigos, pudieran vivir dos años y medio confinados en un altillo de Amsterdam. Escondidos tras la puerta de un armario, al que solo accedían los empleados del negocio que les abastecían de comida y les levantaban la moral cuando se venían abajo. Los confinados solo veían, por las ventanas de la buhardilla, una parte del cielo azul, la que silueteaba el campanario de un iglesia cercana. No podían salir a la calle hasta que terminara la Segunda Guerra Mundial, pues corrían el riesgo de ser enviados por los nazis a un campo de concentración en Alemania o Polonia. Como finalmente ocurrió en 1944. Cuando Ana, su hermana, Margot, y su madre, murieron. El caso es que, como digo, estoy pensando mucho en esta historia durante estos días de aislamiento. Porque, una vez más, la realidad supera, y ampliamente, a la ficción. ¿Nos hubiéramos creído este relato que estamos protagonizando si nos lo cuentan hace dos semanas? ¡Qué va! ¡Al mensajero lo hubiéramos tomado por loco! Pero aquí estamos. La vida se ha parado. Nuestras rutinas han desaparecido. Ya no podemos hacer planes ni ver a las personas que queremos. Y todo por un virus microscópico que nos ha puesto del revés. La canciller alemana, Angela Merkel, confesaba esta semana que estamos ante la mayor emergencia humanitaria tras la Segunda Guerra Mundial. Y así es. Nos encerramos en casa con nuestras familias con el anhelo de no contagiarnos y de que no se infecten nuestros padres, hermanos, sobrinos, amigos, vecinos... Extremando las medidas de higiene hasta casi volvernos locos y rezando para que nuestra economía no se vea muy vapuleada. Porque, aunque ya llevamos así una semana, yo aún no termino de creérmelo. Me parece estar viviendo una película de terror desde fuera y tengo una terrible sensación de irrealidad. Al principio, pensábamos qué íbamos a hacer tantos días con los niños en casa. Y, en un arrebato de creatividad, nos hicimos con libros de manualidades, cuadernillos de ejercicios, descargas de películas online y hasta tablas de abdominales o mindfulness infantil por Internet. Los psicólogos consultados nos decían que estableciéramos unos horarios, unas rutinas. Que intentáramos, en la medida de lo posible, mantener la normalidad. Ja. Ja y ja. ¿Y cómo hacemos eso? Porque yo me recluyo para escribir mientras mis hijos hacen las tareas o se tiran unos encima de los otros en el sofá. Me pongo cascos para no escuchar sus gritos ("Fulanito me ha pegado" "Es que ha empezado Menganito") pero ni aun con esas. La euforia inicial de la suspensión de las clases les ha sumido a ellos también en un aburrimiento supino. En el que ya no les divierte ni la Nintendo Swith ni las videollamadas con sus amigos. Nos piden que mantengamos la calma con ellos pero todos los días surge algún conflicto. Normal. Sigo pensando en Anna Frank y en que habría hecho ella con todas las comodidades que tenemos nosotros. Pero sobrevivió. Sin Netflix, ni wifii, ni pedidos por Amazon ni los supermercados llenos de comida. Aunque haya que hacer la compra con guantes. También me acuerdo mucho estos días de la madre de mi abuela. Ellas dos pasaron la Guerra Civil en Madrid, por uno de esos caprichos de la política. Un camión de milicianos las sacó de su pueblo, en Ávila, y las trasladó a la capital. Al tiempo, que el padre y el hermano iban a batallar al frente. Mientras, las dos mujeres se alojaron en el piso de unos familiares lejanos, en el barrio de Salamanca, que las acogieron. El caso es que mi bisabuela "se acobardó horrores", como contaba mi abuela, y tras un bombardeo que le pillo en plena Puerta del Sol, decidió no salir a la calle en los tres años que duró la guerra. Porque le daban ataques de pánico. Y era su hija, con 12, 13 y 14 años, la que tenía que salir a buscar las 'píldoras de Negrín', esa especie de lentejas que era lo mejor que tenían, con las cartillas de racionamiento. Y la mujer sobrevivió. Aún vivió muchos años más y murió, al tiempo, de una pulmonía. Así que me consuelan bastante estos ejemplos reales. ¡Podemos sobrevivir uno o dos meses metidos en casa! ¡Claro que sí! Después, confío, la vida será más bonita. Disfrutaremos más de un paseo por la calle camino del trabajo, de poder hacer la compra sin mascarilla ni guantes, de unos largos en la piscina o de una caminata a la orilla del mar. Sacaremos chispas a llevar a nuestros hijos al colegio, aplaudiremos como locos en sus partidos de balonmano de los sábados y saborearemos la vida, como el vino blanco que nos tomaremos con nuestros amigos, de nuevo los viernes por la noche. Llegará y pronto. Mientras, intentemos refugiarnos en el humor y en la solidaridad. En los chistes tan creativos que nos envían cada minuto por wasap.O en los aplausos y caceroladas de cada día. En esos minutos en los que todos los vecinos salimos a las ventanas (¡afortunados los que tengan balcón!) a aplaudir a los sanitarios o a quien haga falta. Lo confieso, en estos momentos, envidio, pero no con envidia sana, no, no, con saña, a uno de mis compañeros de trabajo que tiene una cama elástica en el jardín de su casa para que sus hijos se desfoguen. Nosotros nos conformamos con el sofá. A ver si sigue en pie cuando termine la cuarentena... Sigo escribiendo en mi diario. Quién sabe. Quizá cuando estos días tan inciertos y extraños terminen se convierta en un documento histórico. Y las madres de 40 años que lo lean, al tiempo, se sientan identificadas, al menos en parte, conmigo. Y se pregunten cómo pudimos sobrevivir con tres hijos entre cuatro paredes, teletrabajando y ayudándoles con sus tareas. En chándal, un moño y zapatillas de casa. Porque de lo que estoy segura, y me lo repito como un mantra, es que saldremos y reforzados. ¡Todo va a salir bien!

Anna Frank en zapatillas

Una vez más, la realidad supera, y ampliamente, a la ficción

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