Diario de Navarra

El Marqués de Condorcet llevaba varios meses huido cuando fueron a detenerle los esbirros del terror revolucionario. Estuvo primero escondido en casa de una amiga parisina, y muy al final en otra a las afueras de la capital. Allí se produjo el arresto, a finales de marzo de 1794. En ese tiempo redactó el “Bosquejo de un cuadro histórico de los progresos del espíritu humano”. La obra es un trabajo optimista sobre la capacidad de la razón y de la inteligencia humanas para la consecución de una comunidad universal y el avance de la civilización. Condorcet murió pocos días después de la detención. Es probable que se suicidara para evitar subir a un cadalso erigido sobre los mismos principios de progreso que defendía en su obra póstuma, pervertidos ya por el puritanismo reseco y violento de un Robespierre. Hay algo de patética ingenuidad en los días finales de Condorcet, que lo hace simpático. Quisiéramos creer con él que la humanidad puede, en verdad, empujar la historia en un sentido de continuo ascenso, aunque los hechos sugieren lo contrario. Nos resultaba moralmente confortable la ilusión de bienestar, de seguridad, de garantía, que se había difundido en Occidente entre la caída del Muro de Berlín y la gran crisis de 2008. Habíamos dado por sentado que cada generación debía vivir “mejor” que la anterior. La mencionada crisis (no resuelta del todo), sumada al cataclismo sanitario y económico de 2020 (en pleno curso), las tensiones ambientales y migratorias, y las consiguientes y severas amenazas al modelo de democracia liberal son una combinación letal cuyas consecuencias estamos lejos de aventurar, pero que ponen en cuestión ese paradigma. Con complaciente convicción creímos que nuestro modelo era el definitivo, cuando solo la historia del siglo XX albergaba en sí catástrofes y amenazas más que suficientes para contrariar el anhelo de progreso a toda costa. El siglo de Stalin, de Hitler, de Mao, de las dos grandes guerras, del holocausto, del holodomor, de la miriada de conflictos medianos y menores, del integrismo islámico, de la gran gripe del 18, del Sida… ¿hacía falta más para convencernos de que la historia no tiene ninguna obligación de llevarnos hacia adelante, o hacia arriba, y de que cuando parece que la historia ha acabado solo está tomando carrerilla? En 1992 Francis Fukuyama (“El fin de la Historia”) quiso acabar la partida cuando es evidente -siempre lo ha sido- que la partida no tiene fin, y que levantarse de la mesa y llevarse el tablero cuando la situación te favorece es, además de ventajista, tremendamente imprudente. ¿Hay alguna construcción política que no tenga vocación de eternidad? ¿Hay alguna que no haya acabado por sucumbir? San Agustín lo sabía, él que vio y predicó sobre la caída de la que pretendía ser la Ciudad Eterna. Él, que en su sermón 105 escribió “No desfallezcamos. A todo reino terreno le llegará su fin. Si el momento actual representa el fin, Dios lo sabe. Quizá no ha llegado aún y por cierta flaqueza, o misericordia, o miseria, deseamos que no llegue aún. Pero ¿acaso por esto no ha de llegar?” No: no hay una teleología que diga que nuestro modelo, o ningún otro modelo, sean el punto final de la evolución social y política; el fin al que todo propende y donde se realizan todas las perfecciones. Como he dicho en otras ocasiones, “ex profeso” no vamos a parte alguna. Esto algunos lo querrán confundir con nihilismo. Muy al contrario, es un principio histórico, que opera desde los niveles más primarios, los de la biología, y nos pone frente a nuestra responsabilidad (individual, la colectiva no existe) más que cualquier otra concepción determinista o historicista. Y hay grandeza en esta visión de la vida. Una grandeza exigente. Caen las estatuas en estos días confusos. Caen derribadas por fuerzas más primarias aún que la ignorancia. El odio, el miedo, la rabia… dirigidos todos ellos por la ambición de quienes ya han puesto el ojo en el pedestal, porque nadie derriba un ídolo sin tener decidido qué otro ídolo pondrá en su lugar. Ensoberbecidos, quienes tiran de la soga (siempre hay braceros para tirar de las sogas), ven caer los mármoles y los bronces, creyendo cambiar el curso de la historia, creyendo incluso reescribir el supuesto sentido de la historia pasada. Se engañan: solo cambian de amo. Caen las estatuas, y recordamos el bellísimo, premonitorio soneto de Shelley, que explica (a quien quiera entender) lo perecedero de lo que parece eterno. “Mi nombre es Ozymandias, rey de reyes: ¡Contemplad mis obras, poderosos, y desesperad! Nada queda a su lado. Alrededor de la decadencia de estas colosales ruinas, infinitas y desnudas se extienden, a lo lejos, las solitarias y llanas arenas”. Alfredo Arizmendi Ubanell, licenciado en Medicina

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Ozymandias, o el sinsentido de la historia

Nos resultaba moralmente confortable la ilusión de bienestar, de seguridad, de garantía, que se había difundido en Occidente

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