Diario de Navarra

El próximo mes de julio cumple 80 años y Jesús Munárriz sigue sin usar corbata. “Solo por las gargantas desceñidas parece abrirse paso sin trabas las poesía”, explica en Y de pronto Rimbaud, el libro que reúne sus 66 nuevos poemas. Escritor de más de veinte libros de poesía (más tres de poesía para niños); traductor de grandes poetas como Hölderlin, Goethe, Rilke, Celan, Brecht, Shakespeare, Pessoa o Baudelaire, entre otros, y editor de más de un millar de títulos con su editorial, Hiperión, en esta última publicación -con la que es infiel a su propia editorial- recoge reflexiones personales, observaciones del día a día y del mundo en el que constata que los ricos son cada vez más ricos y los pobres, cada vez más pobres. Es editor de la editorial Hiperión pero publica su libro con otra, Renacimiento. ¿por qué? ¿Sabes lo que pasa? La mitad de mis libros los he publicado en Hiperión y la mitad los he publicado fuera. Si los saco en Hiperión la gente dice “como tiene la editorial edita lo que le da la gana”. Lo ve un poco un abuso de poder. El libro recibe el título de uno de los poemas, Y de pronto Rimbaud, en el que cuenta la experiencia de un encuentro callejero. ¿Cómo fue? Sí, además es un poema dedicado a Irazoki porque estaba en París, me pasó allí. Me había encontrado con una chavala que tenía la misma cara de Rimbaud, y tenía una expresión, y unos ojos que me llamaron muchísimo la atención. Estaba el Sena muy crecido y estábamos toda la gente mirando el agua, que venía muy alta. Volví a casa de Zoki [Así llaman sus amigos a Francisco Javier Irazoki, el hombre sin “ira”], le conté lo que había visto y me dijo “eso tienes que escribirlo!” Hay gente que me dice: “¡Si luego no hablas de Rimbaud en todo el libro!” No, no hablo de Rimbaud. Pero tiene tanta fuerza poéticamente que sólo poner su nombre es como una bandera de la poesía. De hecho salen algunos poetas muertos. De Juan Gelman dice que “nadie tan vivo como un buen poeta muerto”. Sí, eso lo escribí justo cuando murió. Fue un personaje con una historia muy movida, en la época de las dictaduras de América Latina. Se tuvo que ir y le mataron a un hijo y a una nuera. La nuera había tenido un bebé estando presa y él luego tardó 15 o 20 años, pero al final localizó a la nieta, que vivía en Uruguay. Se la habían regalado a un militar uruguayo y, bueno, fue toda una aventura que me contó una vez en México. En una cosa de poetas estuvimos toda la noche y me contó toda la historia. Tuvo una vida muy especial, le tocaron años muy malos y era un gran poeta, muy innovador al final de su vida, sobre todo, cada vez se atrevía e iba más lejos. Esa pervivencia de la poesía hace que nos sigamos acordando y sigamos reviviendo a gente desaparecida. En un poema aconseja a una joven poeta a no perder la curiosidad. ¿Diría que esa capacidad de asombrarse es lo que tienen en común los poetas? Si vas por el mundo y todo te parece normal y lo das por hecho no te enteras de nada. Hay que preguntarse siempre por qué, qué hay detrás, averiguar que lleva más allá de la simple visión inmediata. Fíjate, estaba leyendo ayer a un poeta que también tuvo mucho que ver con Pamplona, que fue Miguel D’Ors. Ha publicado también la editorial Renacimiento su poesía completa. La estaba leyendo y me llamaba la atención que ideológicamente no coincidimos, porque es un hombre que está en otro mundo muy diferente del mío, pero sin embargo la idea de la poesía la tenemos parecidísima. Yo leo los poemas de D’Ors y me identifico con su forma de ver el mundo, aunque su idea previa del mundo no coincida con la mía. ¿Esa forma de ver curiosa les ayuda a sobrellevar el envejecimiento? Sí, pero a lo que echamos todos mano en la vejez es al recuerdo. Vamos a la infancia, empezamos a tirar del hilo, y te vienen cosas. A mí me están saliendo cosas de Pamplona porque hasta los 18 años estuve en Pamplona. Me salen cosas que mis amigos de Pamplona, más jóvenes,ni siquiera conocieron. ¿Por ejemplo? Yo iba al fútbol a San Juan. Íbamos andando por la Taconera. Cuando sale El Sadar allí no había nada más que árboles y pajaricos. A veces íbamos con una escopeta de perdigón a matar a los pobres pájaros. Te saltan cosas y de esas cosas te sale un poema. El recuerdo guarda cosas que uno no pensaba que iba a guardar. ¿Como cuando caminaba silbando por las calles de Pamplona? Sí, ¡yo he silbado mucho! Ahora no puedo, lo he intentado y no me sale nada. Es verdad que pasaba la vida pegando unos silbidos tremendos por la calle. ¿Se sigue sintiendo joven, como su madre? En buena parte sí. Mi madre era muy graciosa porque decía “estas viejicas”, y esas “viejicas” eran de su edad. A mí me pasa un poco lo mismo. Hombre, cuando me miro al espejo ya sé la cara que tengo. Y cuando voy al médico también, sé los años que tengo. Pero fíjate, este año me toca cumplir los 80, en julio, y sin embargo no me hago a la idea de que he llegado a los 80 años, me parece imposible [risas]. Por dentro sigue siendo el mismo. Sí, por ejemplo me salió hace poco un poema a mi barba. Porque al verme en el espejo me veo la barba y me acuerdo que antes era negra, negra y ahora es blanca.Eso me hace tirar marcha atrás, acordarme de cuando me dejaba la barba, que era un signo de rebeldía, de ir un poco a la contra. ¡Hoy hasta el Rey o Pablo Casado la llevan! Sí [risas] Ahora ya la barba... Casado se la deja para parecer más serio [risas]. A la época actual se refiere con cierta amargura, habla incluso de antropofagia, que los más listos nos comen a los demás. ¿Vamos a peor? Son reflexiones, porque hoy en día llegan noticias tremendas. Hay tantas barbaridades que al final te salen estas reflexiones. La poesía es como un diálogo que yo mantengo con el mundo, con el exterior. Yo no escribo artículos, hablo con poca gente, entonces cuando pasa una cosa de estas y me sale lo pongo por escrito y con eso es como que ya ha respondido a una agresión, a una cosa que me duele, que me afecta... También se nota cierta preocupación política. Sí. Yo en política estuve en la lucha clandestina contra el franquismo, luego lo dejé hacia el año 70, llegó la democracia y ya no tuve ningún interés en meterme en ningún partido. Estos días he seguido muy de cerca todas las historias del nuevo presidente, pero pasa lo mismo, que como no estoy metido en ninguna organización, al final me sale un poema. ¿Cree que nos iría mejor si se asignaran por sorteo los escaños? Eso he escrito. Si los echan a suertes seguro que sale igual de bien [risas]. Por cierto que en aquel Congreso tras el franquismo había al menos un poeta, Rafael Alberti. ¿Se lo imagina hoy? En esa época yo colaboré en una revista y escribí un artículo diciendo que estaba muy bien que Alberti volviera a las Cortes, pero que en cuanto pudiera que se volviera a su casa a escribir, que lo suyo era la poesía. O sea, que no tenía nada claro que Alberti fuera un buen diputado. Lo que pasa que significaba recuperar la memoria anterior a la guerra y estaba bien que diera ese paso. Además, como era tan famoso la gente le iba a votar más a él que a otros, supongo. Hay otro poeta que también pasó por las Cortes pero el pobre estuvo una semana. Y era navarro, o hijo de navarros. ¿Quién? Espronceda. Sus padres eran de Tafalla. El pobre entró al Congreso y hubo una crisis muy seria y disolvieron las Cortes. Creo que duró una semana. Y unos meses más tarde se murió. En el libro recoge 66 poemas. ¿Ha escrito más después de publicarlo? Tengo unos cuantos, sí. Escribo demasiado, es evidente. ¿Nunca es demasiado, no? Bueno, sí, mira, yo sé que tengo la desventaja de que he escrito mucho porque cuando miro los poetas que me gustan, a los que se vuelve siempre más fácil es a los que solo tienen un libro. Antonio Machado con sus obras completas, o Luis Cernuda, o Jaime Gil de Biedma, son autores de un solo libro, más o menos largo. En cambio la obra de Guillén son cinco tomos, o Juan Zorrilla, otros siete: son autores a los que no se vuelve. Los otros son poetas que puedes abarcar mucho mejor. Al final lo que queda de un poeta es un solo poema. Todos los que escribimos mucho creo que escribimos demasiado y que deberíamos concentrarnos. Manrique, por ejemplo, con las coplas a la muerte de su padre. Con eso nos basta y nos sobra. ¿Usted a qué poeta vuelve siempre? En la mesilla tengo a Lorca, a Gil de Biedma, a Machado... El libro de las poesías completas de Machado fue el primer libro en mi vida que llevé a un encuadernador para que no se estropeara, en Pamplona, al lado de la estación de autobuses. Me lo encuadernó en negro, porque como solía encuadernar para los curas todo lo hacía en negro. Ahí lo tengo, en la mesilla. Estos autores te siguen diciendo cosas siempre.

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Jesús Munárriz: “No me hago a la idea de que he llegado a los 80, me parece imposible”

Poeta, traductor y editor, Jesús Munárriz lleva desde los años 60 del siglo pasado viviendo entre palabras. Ahora acaba de publicar su último poemario, ‘Y sin embargo Rimbaud’.

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