La vida en sí misma es una tragedia que no se detiene hasta que mueres. Y a veces más. Pero vivir, para mí, es precioso. Una balada sentida. La felicidad de mis pulmones con cada aventura iniciada. O el alma de la música en los oídos. Vidas perdidas hay muchas. Volverán a nacer, seguro. Y así hasta que sean de seda. Otros viven vidas heroicas, que no quiere decir que estén llenas de felicidad, sino que hicieron de su vida una lucha constante por sobrevivir, con algunos -pocos- momentos de felicidad. Y sin dañar a nadie.

Pocos, pero haylos, ven la vida como una comedia amable. Y se sincronizan de tal modo con todo lo bueno que la vida ofrece, que jamás dejan de sonreír. Pues olé por ellos, que encontraron el secreto de todas las historias de amor. Pero el común de los mortales, donde estoy, vivimos en la ruta de la sangre. Donde el mundo es de piedra y corta. Donde se mata la inocencia. Donde el sofá es de hielo. Donde los caminos están llenos de monstruos dispuestos a devorarnos.

Donde ser hermano es lo único posible para sobrevivir y ver cada noche las estrellas y cada día su amanecer.

Porque realmente somos hermanos y de ti no quiero nada indecente.

Eso pienso y pronuncio al escribir: que la vida bella la fabricamos nosotros. Y nos está esperando detrás de cada sonrisa, beso y abrazo que damos. Creo, como escribano de los afectos, que la bondad nos salvará.