Diario de Navarra

“¿Eres la periodista?” “No, la otra”. “¿La que tiene los tres niños?” “No, la otra”. “¿La que estuvo en la Ruta Quetzal?” “Que noooooo.... ¡La otra!” Mi hermana pequeña, vamos, la única que tengo, está hasta el moño de contestar siempre así a los amigos, conocidos y compañeros de mis padres a la salida de funerales, en los tanatorios o cuando se tropieza con ellos por la calle, en una tienda o una cafetería. “Ah, ¡entonces eres la que vive en Madrid!” “¡Sí, esa!”, responde aliviada de tener, por fin, personalidad propia. Pero no solo es la que vive en Madrid. También, la profesora de inglés, la ‘Marco Polo’, como la llamaba mi abuelo, porque siempre está viajando, la que monta en bici, la que patina, la que va a clases de costura y de teatro y la que pronto me arrebatará el puesto de “la de los tres niños” porque en diciembre habrá empatado conmigo en el número de hijos. Y, sobre todo, es la persona más feliz, alegre y optimista que conozco. Vamos, que vive el doble que yo. Cuento esta anécdota porque el otro día estuve reflexionando con la madre de una amiga sobre la importancia del lugar que ocupan los hijos en la familia. ¿No os pasa que vuestros hijos mayores son más serios, trabajadores y responsables? ¿Los medianos, los más listos, porque tienen que defender su lugar? ¿Y los pequeños, vuestros bebés tengan la edad que tengan?” Los míos, desde luego, responden a este patrón. Y mi hermana y yo, también. Aún me acuerdo de lo que le decían las monjas en el colegio al comienzo de la EGB: “¿No serás adoptada? Porque no te pareces en nada a tu hermana, ¡con las buenas notas que saca ella! Y tú...” Unas palabras crueles, hoy impensables y que, seguramente, serían objeto de denuncia. Pero entonces nos parecían ‘lo normal’. “A mí no me importaba que me dijeran eso de las notas. Solo me preocupaba ser adoptada y que no me lo hubierais dicho...”, se ríe al confesárselo ahora a mis padres... En fin. Y no digáis que vosotros no lo hacéis porque estoy segura de que comparáis a vuestros hijos. Yo, confieso, lo hago. Una práctica que todos los psicólogos, pedagogos y orientadores escolares a los que entrevisto insisten que no hay que seguir. Pero yo no lo puedo evitar. ¡Los comparaba hasta cuando eras bebés y volvía a casa de las revisiones mensuales! Me sentaba en el sofá con las tres cartillas de la Seguridad Social y observaba cuánto pesaba y medía cada uno a esa edad y cuántos gramos habían engordado del quinto al sexto mes, por ejemplo, y en qué percentil se situaban. Esa competición que nos gusta tanto a las madres. “Este es el más flacucho de los tres”, decía mirando a mi hijo pequeño. “Claro, no come ni para vivir...” “En cambio, el mayor, ¡estaba gordísimo y no podía ni cogerle aúpa!”, seguía barruntando para mí misma. Porque, reconozco, alguna vez que le comentaba mis cuitas a mi marido me miró como si estuviera trastornada (aunque durante los primeros meses de cada hijo, quizá sí que lo estuve un poco, por la falta de sueño). Me miraba, digo, como pensando: “¿Y qué más da?” “Lo importante es que estén sanos”. Tenía razón, pero yo no lo razonaba. Lo mismo me ha ocurrido con las horas de sueño, los meses que les di el pecho, cuándo aprendieron a hacer pis y caca sin pañal, los dibujos que hacían (y hace aún el pequeño) en Infantil y cuándo aprendieron a escribir con mayúsculas. Por comparar, hasta les relato cuánto tardó cada uno en nacer... Y, claro, aquí el mayor se lleva la peor parte. Y el mediano presume de haber sido el más rápido y de “no haber dolido casi nada”. Inocente. Si fue el que más dolió porque no dio tiempo a la anestesia epidural... Bueno, que me desvío. De historias de partos hablaré otro día, que es un tema que siempre da mucho juego y del que a todas nos encanta contar nuestra experiencia. Para mi abuela siempre fue su tema favorito. En cualquier caso, comparemos o no a los hijos, nadie duda de que el lugar en el familia es determinante. Y que no es verdad eso de que “educamos a todos por igual”. ¡Qué va! No es lo mismo ser madre (o padre primerizo), con todos los miedos e inseguridades que criar a un segundo o un tercero. Eres otra persona; con más edad y experiencia. Mi hijo mayor, de 11 años, se quejaba el otro día, y con razón, de que a su hermano mediano, de 9, le “consentimos todo”. “Yo me porto bien y no me dais nada. Y a él, cuando hace una cosa bien, le premiáis con una chuchería... Pues me voy a portar yo también mal...”, razonaba... Al pequeño le dejo salir a la calle vestido de futbolista solo para que no “me la líe” cuando no tengo fuerzas para discutir. En cambio, a los otros nunca se lo hubiera permitido... Dicho esto, sigo pensando en la ‘otra’. En mi hermanita tan lista y tan feliz. Porque, sin ninguna duda, es mucho más inteligente que yo, aunque obtuviera peores notas. “¿Qué más da sacar notable o sobresaliente? Prefiero llegar a un notable y divertirme que tener mejor nota y estar todo el día estudiando”, me decía mientras yo seguía encerrada con mis apuntes buscando siempre la perfección. Me acuerdo de esa hermana que me admiraba, que siempre quería jugar conmigo y con mis amigas y a la que yo expulsaba de mi habitación y mis territorios cerrándole la puerta en las narices porque “me molestaba”. Esa a la que “explotaba” y hacía cargar con mi mochila de los ‘Osos amorosos’ cuando la llevaba de la mano al colegio. Y esa que siempre ha tenido que vivir bajo mi sombra y que ha sido ‘la otra’ sin haber engañado a nadie y con mucha dignididad. Aunque no sea ni la periodista, ni la que fue a la Ruta Quetzal ni la que, de momento, tiene los tres niños. Porque en el fondo y aunque no lo diga muy alto, soy yo la que la admiro a ella. Porque ha sacado matrícula de honor en la asignatura más importante: la de la vida.

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La 'otra'

La periodista Sonsoles Echavarren reflexiona sobre la importancia del lugar que ocupan los hijos en la familia

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