Diario de Navarra

"Al ser muy de día nos va a costar encontrar a gente”, pronostica Patricia al arrancar la furgoneta. Son las ocho de la tarde, lunes 27 de marzo. Los voluntarios de París 365 suelen emprender las salidas de noche desde que comienza el programa en invierno, cuando las personas sin hogar ocupan sus respectivos lugares para dormir. Con el frío suavizado y el sol cada vez más duradero, los sitios no están tan claros, pero ya hay varios puntos en mente. Patricia gira el volante y dirige el coche directo a la plaza de Recoletas. —Hemos visto a un grupo con el que solemos encontrarnos en la plaza de la Cruz —comenta Aloha, sentada de copiloto. Patricia García Martínez, de 44 años, y Aloha Romero Turrillo, de 39, llevan en el voluntariado desde el principio, en 2012. Antes estuvieron en Honduras con ACOES Navarra, una ONG que presta ayuda al país latinoamericano. Allá existía un proyecto similar en el que se daba de comer a gente de la calle. Aquella experiencia les encantó y cuando volvieron se enteraron de la nueva iniciativa de París 365. Once años después, son las únicas que todavía continúan de aquellos primeros grupos. Reparten la sopa los lunes, miércoles y jueves; cada día se encarga un grupo. Desde las ocho de la tarde hasta las diez aproximadamente, recorren el centro de Pamplona en busca de personas que necesiten un vaso caliente de este caldo, algún saco de dormir, pañuelos o unos minutos de conversación. Así durante todo el invierno. Terminada la estación, el programa se reactiva cuando vuelve el frío. Además de la sopa, al comienzo del programa reparten entre las personas sin hogar un kit de emergencia que contiene saco, mochila, esterillas, calcetines, gorro, guantes, zapatos... Los voluntarios llegan unos minutos antes de la hora de inicio y estacionan la furgoneta en la calle de San Lorenzo, donde se encuentra el comedor de París 365. Cargan con la sopa —un termo de 2,5 litros de caldo aproximadamente; quince por semana preparan desde cocina— junto con varias cajas que contienen vasos, pañuelos, algodón hidrófilo y gasas, y salen a la calle. Normalmente van tres, pero hoy Ramón no ha podido venir por una fiebre. Si falta alguien, disponen de suplentes, aunque como las acompañamos y solo sobra un tercer sitio en el vehículo, han preferido no llamar a nadie. La furgoneta se acerca a la plaza. Se ve a una cuadrilla de cinco personas alrededor de un banco. —Mira, está Dani —señala Aloha. Detienen el coche y ojean al grupo en busca de alguna otra cara conocida. —Siempre miramos un poco a ver quién hay, quién no, si alguien nos conoce. No es lo mismo ir con gente que te conoce y que ya te recibe bien a alguien que te ve por primera vez —indica Patricia. En todo este tiempo que llevan en el voluntariado casi nunca han tenido un problema, explican. —Alguna vez nos han mandado a la mierda, pero muy poquitas veces. Son más veces las que te tratan bien —dice Patricia. —Pasa en muy contadas ocasiones. Hubo uno que nos tiró la sopa y nos llamó de todo. No nos conocía demasiado y tiró por ahí —recuerda Aloha—. Pero por regla general son súper respetuosos y amables. —Igual te dicen que no les apetece y simplemente te vas —añade Patricia. Se bajan del coche. Junto con Dani también está Jorge, el primero en reconocerlas. En cuanto Patricia y Aloha llegan, Dani y Jorge sonríen. Un achuchón fuerte a cada una. Jorge las presenta al resto de los compañeros. —¿Queréis sopa? —pregunta Patricia pasados unos minutos de conversación. Varios dicen que sí, Jorge incluido, pero Dani niega con la cabeza. Está de cervezas y tiene algo dinero para comprar si le entra hambre después. Dani, como él dice, es “hijo de la Diputación”, malabarista en buscarse la vida y adora su chupa negra. —Vale doscientos pavos —afirma Dani mientras luce la chupa. —¿Y no has pensado en venderla? —No. Es mi vida. Me lo ha reglado un colega y no se vende. Hace veinte años se fue de Pamplona porque su familia es conocida en el barrio. Por este motivo prefiere no dar el apellido. Dani explica que volvió hace cuatro años. Desde entonces dice que no encuentra más que pegas. —Para todo. Tengo la renta, pero es que parece que mi dinero no vale. Voy a buscar vivienda y me dicen que no quieren de la renta. Nunca sé por qué. No hay manera. Entonces ya te lleva a un carril de calle. Es un pez que se muerde la cola. Ahora vive en la calle de manera temporal y comparte que la vida en la calle pasa por ponerse “cascao`” (de alcohol o lo que sea) para poder pillar sueño. Y a dormir hasta el día siguiente. —Yo mi reinserción la he mandado a la mierda. Mientras no me pille una aguja y empiece con la costura, la cosa va bien. Eso no lo haré. A mi mujer le prometí que nunca una chuta más. Llevo tres años que me he quitado. Dani y sus colegas se reúnen para pasar el rato. Se ayudan entre ellos si falta comida, ropa o lo que sea. Se dan apoyo, hablan. Se desahogan. —Podrían mirar un poquito las cosas. Si dicen que tienen un plan personal para cada uno, por lo menos que lo hagan, que no miren a escala —lamenta Dani. —Tiene que ser duro. —No sé a qué le llamas duro. Yo he crecido con ello. Estoy habituado —encoje los hombros. Dani tiene 42 años. Según apunta el Instituto Nacional de Estadística en una encuesta de 2022 sobre sinhogarismo, en Navarra existen 603 personas sin hogar, la segunda comunidad con mayor tasa por cada 100.000 habitantes (214,7), superada solo por País Vasco. La media edad este tipo de personas es 42,9 años en España. A Jorge le gusta hablar con sus amigos de las cosas que le pasa por la mañana. —Yo les digo: “Oye, hoy he dormido a gusto, me he tomado un zumo, he estado con mi madre, he ido con ella de compras por Pamplona…”. Hablamos de esas cosas. Inmediatamente revela que también charlan de amigos que ya no están con ellos. Jorge se acuerda de Óscar García Perurena. Dormía en Los Burgos. Tenía una boina con el lauburu. No sabe de qué murió, pero Jorge asegura que falleció en una casa en la Rochapea. No es el único. También estaba Manuel. Según cuenta Jorge, fue a visitarle a un cajero en Iturrama. Jorge lo vio muy mal y llamó al 112. Manuel no quiso que fuera ninguna ambulancia. —Me jode que le pase esto a mis amigos. No es normal. Jorge no tiene problema en dar su apellido (Sendinez Paniagua). Su nombre completo es Jorge Manuel. Tampoco a salir en las fotos (se le da bastante bien posar). En su caso, reconoce que él tiene dinero porque su madre se lo administra. Jorge continúa adelante con una fecha grabada: 31 de diciembre. 9.11 de la mañana. Ese día, recapitula, le dieron la libertad. —¿Por qué has estado en la cárcel? —Por peleas —expresa. Quizá eso explica que lo apoden 'galleta'. Durante el encuentro, Jorge se muestra cariñoso, simpático, capaz de dar un abrazo a alguien que acaba de conocer. Y, como señaló Aloha, amable, con todos: voluntarias, periodistas, amigos. "SON PERSONAS" En total el encuentro ha durado poco más de media hora. Patricia y Aloha se despiden. Y ellos se quedan en el mismo lugar, con los vasos de sopa. Tanto la ruta como el tiempo que los voluntarios pasan con ellos varía en cada salida. Depende del grupo que encuentren, la relación, pero siempre se paran un rato a escucharlos. —La sopa es importante, pero casi tan importantes lo es estar con ellos, hablar, preguntarles qué tal están. Quieren que alguien les preste un poco de atención durante un rato —valora Aloha, quien durante la conducción rellena en una ficha el itinerario que están siguiendo, la gente que han visto y lo que les han dado. Al inicio del proyecto, las trabajadoras sociales de París 365 se coordinan junto con los educadores de calle del Ayuntamiento de Pamplona para desarrollar el primer mapeo. Conforme van las semanas los voluntarios perfilan esta hoja de ruta, también de lo que las propias personas que viven en la calle les van contando. —En estos diez años ha cambiado mogollón. Antes la gente se metía en los cajeros, pero los bancos los han cerrado para que no entren, entonces ya no están tanto en el centro. Van a barrios como la Rocha, La Mila o zonas más escondidas. Ya no es tan fácil encontrarlos. Hay mucha más gente de la que vemos, pero no tenemos acceso a ellas. —explica Patricia. Desde París 365, informan de que esta temporada que ha durado desde finales de noviembre hasta marzo se ha atendido a un total de quince personas. Patricia y Aloha continúan visitando a varias personas. El día se oscurece y Patricia no se equivocaba. Poca gente. A quienes se encuentran vuelven ofrecer sopa, pero esta noche está de que no. Hablar sí, todos. En la rotonda de Príncipe de Viana el buen ojo de las voluntarias aparece de nuevo. Conocen a los dos hombres apoyados en la pared de la casa de apuestas. Hacía tiempo que no los veían. Salen de la rotonda, aparcan unos metros más adelante y caminan hasta ellos. Sorpresa. Varios de los presentes cumplen años en marzo. Ríen y se felicitan. De nuevo achuchones. Se ponen al día. La salud, cuidado con la espalda, la parienta, las primeras juergas de jóvenes, mejor soltero que casado, pero formar una familia debe ser bonito, si alguien ha fumado tabaco de liar, lo que cuesta dejar de fumar. Ahora se puede apostar hasta el número de córners en un partido, sí, los córners. —Ellos no están acostumbrados a que alguien que no es de la calle se pare, los escuche, los abrece —subraya Aloha—. Muchas veces para el resto son invisibles. Tú vas por la calle, ves a alguien pidiendo y no le miras a la cara. Ellas sí. Miran, escuchan, sonríen. Aunque procuran mantener cierta distancia (no intercambian los números de teléfono, por ejemplo), Patricia y Aloha han entablado amistad con algunos que se mantiene más allá de estos ratos por la noche. De tomar algo con la madre, la hermana y la prima en un bar y que aparezca uno con el carrito y se den abrazos. Patricia y Aloha lo tienen interiorizado, pero sorprende a los demás. —Hasta que no tienes trato con ellos creo que son invisibles para el resto del mundo. Es muy fuerte que haya alguien sentado en el suelo y no lo veamos. ¡Ostras! Que son personas. Fuera del programa, de vez en cuando Patricia y Aloha vuelven a quedar con algunos y han llegado a acompañar al hospital, a ayudar a transportar ropa, pero también a cantar y bailar. El más especial es Tomás, que no se encuentra en Pamplona. Mantienen contacto también por el móvil y se conocen desde hace tantos años que ya no recuerdan cuándo coincidieron por primera vez. —Quedamos a tomar cañas, nos regala cosas por los cumples… El otro día fue el mío y me regaló una taza de infusión y un marco de foto —sonríe Patricia—. El miércoles cumple Aloha y le escribí a Tomás a ver qué tal: “Bien, bien (dice Tomás). Ya me acompañarás a comprar regalo para Aloha”. Sí, tranquilo (le contesta Patricia). “No tengo dinero”. No te preocupes, que ya compraremos algo —reproduce la conversación Patricia. En cada una de las paradas de esta noche (tres; un grupo, una pareja y una persona) pasan más de media hora. De regreso al comedor por la avenida del Ejército, ya de noche, Patricia y Aloha recorren la ruta por última vez hasta la siguiente temporada. —Da penica terminar. En septiembre cuando llega el curso, te organizas y nuestros lunes están súper marcados: por la tarde es sopa. Ahora terminas y notas que te falta un poco. Pero bueno, un año más —cuenta Aloha. —¿Volveréis el año que viene? —Sí, por supuesto. Si hay, ahí estaremos —responde Patricia.

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Una salida en furgoneta con el programa Sopa Caliente: "Es muy fuerte que las personas sin hogar nos resulten invisibles"

Los voluntarios de esta iniciativa impulsada por París 365 recorren el centro de Pamplona para ofrecer comida
y conversación a quienes viven en la calle

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