Diario de Navarra

Cuando tenía 10 años fui por unas horas un ángel en la ciudad. Ataviada con unos vaqueros, una camisa de cuadros de mi padre, una gorra y unas alas de cartulina forradas con espumillón plateado, me convertí en ese personaje de la obra de teatro que representamos en mi colegio. Con el clásico argumento navideño de un ángel (camuflado como un ser humano normal y corriente) que llega a la ciudad para ayudar en distintos desaguisados a la gente que corre y vive con problemas. Me viene ahora a la mente esa imagen al rebobinar las Navidades de mi vida. Y siempre me trasladan a la infancia. Al mismo día de comenzar las vacaciones de Navidad e ir con mi padre a comprar un árbol de los de verdad y meterlo en el cubo de fregar el suelo con la tierra húmeda y bien apretada para que no se viniera abajo. Un pino que se iba pelando con el paso de los días y que llegaba al 6 de enero bastante más escuálido y con las hojas alfombrando el suelo del salón. Podría enumerar, y no tendría suficientes páginas de periódico, tantos momentos atesorados durante estas fechas llenas de nostalgia. Días entrañables para unos y melancólicos para otros. Porque todos somos, junto con los personajes secundarios que nos acompañan en cada momento de nuestra vida, protagonistas de nuestro propio cuento de Navidad. Como ocurre en la ficción. Se trata de unos días que tradicionalmente se han convertido en el argumento de novelas y películas por las que desfilan personajes tan famosos como el malvado señor Scrooge del ‘Cuento de Navidad’ de Charles Dickens o Kevin McAllister, ese niño de 8 años que se queda abandonado en ‘Solo en casa’ mientras toda su familia se marcha de vacaciones. ‘Un regalo de Navidad’, de Robert Louis Stvenson, ‘Las cartas de Papá Noél’, de J. R. R Tolkien, ‘El puding de Navidad’, de Agatha Christie, ‘Mujercitas’ de Louis May Alcott, ‘Love actually’, ‘¡Qué bello es vivir!’ o ‘El Grinch’ nos trasladan a la nieve y al patinaje sobre hielo de las hermanas March en Nueva Inglaterra durante la Guerra de Secesión de Estados Unidos, al Londres más romántico y navideño en el que “el amor está en todas partes” o a la aldea nevada en la que vive ese dibujo animado verde que odia la Navidad. Así, mientras elijo otra película pastelosa al son de villancicos en cualquiera de las plataformas de televisión, sigo rebobinando en la mía propia. Paso de mi infancia a la de mis hijos. A esos festivales de villancicos del colegio con el espumillón a modo de collar (cada clase de un color), a los conciertos de la escuela de música con orejas de reno, a las manualidades que debían preparar y para las que, en días, no salíamos del bazar de turno porque siempre faltaba algo o a esos almuerzos escolares, de los que se acordaban la víspera y que me hacían derrapar hasta el supermercado para comprar galletas de chocolate o una bolsa de patatas. Unos días de muchos ‘saraos’ que me estresaban pero que ahora echo de menos. En fin. Y como la vida sigue me preparo ahora para vivir una Navidad que un día será un recuerdo. Así que espero escribir uno de mis mejores cuentos.

Diario de Navarra

Como un cuento de Navidad

Comprábamos un árbol de verdad que colocábamos en el cubo de fregar con tierra húmeda y bien apretada

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