Diario de Navarra

El verano ha sido siempre para mí sinónimo de vacaciones en el Mediterráneo. De días de playa y piscina, con el agua tipo sopa porque si no, no me baño; y de noches tropicales, en tirantes y disfrutando de un helado de leche merengada en la terraza del paseo. De mediodías de paella, siestas y lecturas facilonas de ‘best-seller’ en la tumbona del balcón del apartamento. Escuchando, a lo lejos, el sonido de las olas que rompen en la arena desierta en la canícula de las cinco de la tarde. Esas vacaciones de mi infancia que he recuperado desde que nacieron mis hijos y con las que recargo pilas para el resto del curso. Sí, lo sé. Hay otros planes más sofisticados y glamourosos y playas más bonitas. Entornos idílicos, sin edificios levantados con prisa, casi dentro del agua, en los sesenta y los setenta, cuando comenzó la explosión turística en el litoral mediterráneo. Playas desiertas en el Cantábrico y casas rurales en los Pirineos con vistas a ibones helados. Pero a mí, lo que más feliz me hace son esos días de calor, en los que no hay que pensar qué hacer y en los que las chaquetas se quedan olvidadas en el fondo de las maletas. Y que ahora, de vuelta al trabajo, a la organizacion de las entrevistas y los planes de los hijos que entran y salen de casa, siempre con sudaderas y con el frescor del norte, tanto echo de menos. La playa, el calor y el mes de julio han sido y son mi verano azul. Confieso que he idealizado las vacaciones de mi infancia a mi antojo. Como nos pasa a todos. Porque, a veces, resulta difícil escapar de una infancia feliz que nos persigue. Para algunos, los días de verano corrían lentamente en el pueblo, mientras ayudaban a sus abuelos en la huerta o disfrutaban con sus nuevos amigos de las noches a la fresca escondiéndose en las eras. Pero para mí, equivalen a los viajes en coche sin aire acondicionado y con las maletas bajo los pies, porque no había más sitio para seis personas. Sin cinturones ni sillas de seguridad. Y escuchando, a intervalos, a María Dolores Pradera o a Mecano. Los días de descanso me recuerdan siempre a mi madre y mi abuela trajinando en el apartamento. Haciendo las camas con esas sábanas como de lija que nos dejaban los porteros. Preparando ensaladas frías de garbanzos de bote o gazpachos con ese ‘túrmix’ que apenas batía. A mi padre enseñándonos a volar la cometa y enfadándose porque no utilizábamos las bicis, que habían enviado por Seur. Y a mi abuelo, llevándonos churros para desayunar todas las mañanas, charlando con los camareros del chiringuito, entre cañas y altramuces, o bailando pasodobles con mi abuela en las verbenas de la urbanización. Sí, lo sé. Es una fantasía. Porque también había líos y problemas, como en todas las familias. Pero yo me he quedado con los churros, los gofres, las horchatas, mis cuadernillos de vacaciones y mis libros de ‘Puck’. Como soy una sentimental, quiero que mis hijos vivan lo mismo que yo. Mi hermana y yo somos ahora las madres. Nuestros niños, los hijos que disfrutan con los primos. Nuestros padres, los abuelos. Y a los yayos, aunque no están, los intuimos en las hamacas de la misma piscina y en las sillas de esos chiringuitos de patatas bravas y aceitunas al sol. Suerte que mi hijo mayor se ha echado amigos y quiere seguir viniendo con nosotros, a esa urbanización en la que yo descubrí los primeros ligues y en la que apuraba esos bocadillos de lomo, que tan ricos me sabían con los amigos de Madrid o de Valencia en la playa, sentados en corro viendo la puesta de sol. Ojalá que esos días de verano, de colchonetas y pedalos con toboganes, de comprar pulseritas y collares de conchas, que yo vivo por segunda vez como en un viaje en el tiempo, les hagan igual de felices y los recuerden cuando sean adultos. Como su propio verano azul. Como sus días de sol y sal.

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Días de sol y sal

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