Diario de Navarra

Desde antes se venía recomendando quedarse en casa pero hay un momento, las doce de la noche del sábado 14 de marzo, en el que las ciudades se vaciaron de gente. Desde entonces la vida tiene lugar de puertas para dentro, una solución tan sencilla como tajante para evitar que la lista de contagiados por el coronavirus siga engordando. El fotoperiodista navarro Clemente Bernad, con una larga trayectoria centrada en situaciones sociales, no podía ser ajeno. Desde el primer día del confinamiento salió de casa -vive en Madrid desde hace casi tres años- para documentar esta distopía que nadie podía haber imaginado antes. Es un ejercicio que en cierto modo le ha ido quitando energía hasta que llegó un momento en el que descubrió que la única presencia humana que había era su propia sombra, o su reflejo en un escaparate. Desde el día 13 muestra treinta de esas fotografías en una exposición online del Museo Reina Sofía, un proyecto colectivo entre el propio museo, el comisario José Moreno Andrés y él, que toma el titulo, Ante el umbral, de unos versos de Luis Cernuda. Con el confinamiento se ha impuesto una rutina, ¿sale todos los días con la cámara en busca de imágenes? Justamente. Es lo que hago habitualmente. Lo que me planteo es cómo se vive en la ciudad en estos tiempos de confinamiento. La rutina es salir un p oco por la mañana y un poco por la tarde, una hora-hora y media cada vez, y pasear la ciudad de forma totalmente abierta, dejarme llevar por ella. Yo soy un fotógrafo básicamente callejero. Con esto del Covid-19 hay un drama primero humano, en los hospitales y residencias sobre todo, pero luego está el cambio brutal del espacio urbano, que es lo que yo podía contar de la forma en que lo hago. ¿Ha visto algún tipo de evolución en las calles desde entonces? No, de hecho los cambios los achaco más a mis propios estados de ánimo. Hay días que notas que la ciudad está más vacía, otros está más llena. Eso se notaba al principio los fines de semana, pero luego cuando se hizo lo del permiso retribuido recuperable todo se igualó a los fines de semana. ¿Sus estados de ánimo cómo le han influido? Al volver de cada paseo vuelvo con una mezcla de agotamiento, sin energía, con un poco de enfado también. La ciudad está muy hostil. A la gente como yo la policía te somete a un escrutinio constante y, más que la policía, la suspicacia del resto de la gente. No hay nadie que sonría. A mí me afecta mucho la percepción de cada día. Es curioso porque en realidad la pandemia es algo invisible, se propone fotografiar lo que no se ve pero que al mismo afecta tanto a la vida de la gente. Claro. A mí lo que más me llama la atención es ese espacio urbano que se ha destruido completamente. Absolutamente. La ciudad sigue ahí, las casas, pero están detenidas, es como una especie de no-ciudad, los no-lugares, esos espacios de anonimato, de paso, las estaciones de tren, los aeropuertos, los centros comerciales, ahora el total de la ciudad se ha convertido en un no-lugar, en una no-ciudad, una especie de descampado. Un sitio donde no apetece ir. Antes eran los arrabales o los descampados los espacios del riesgo, y ahora los centros de la ciudad se han convertido en un descampado, en un espacio de riesgo. En Las ciudades invisibles de Italo Calvino hay media ciudad que desmontan y se la llevan a otra parte. Aquí hay un poco de eso. La ciudad era una, con la gente, que era lo que realmente constituía el espacio urbano, y es como que han desmontado media ciudad, que en el libro de Calvino se llamaba Sofronia, se la han llevado y no sabemos dónde está. Y mientras tanto se queda habitada por una especie de fantasmas que aparecen en sus fotos. Sí, son sombras fugaces, muy recelosas, que huyen de alguna forma. He visto eso. Una ciudad muy militarizada, también. Gente que mantiene las distancias, con un mínimo contacto de todo tipo, incluso un mínimo contacto visual. Yo no estoy percibiendo esa ciudad del “Todo saldrá bien”. Tampoco he enseñado la ciudad de los aplausos. He enseñado una ciudad muy oscura. Por eso también trabajo con blanco y negro, lo veo todo esqueletizado, está el esqueleto de la estructura social, algo muy simplificado. Hay un elmento que se repite: los guantes desechables. Claro, los guantes son una especie de estructura narrativa. Me fijé enseguida en los guantes. Estaban las calles llenas de guantes de látex o de supermercados. El comisario dice que son como pequeños animales muertos, retorcidos, abandonados por las calles. Son como restos. También muestra a gente sin techo durmiendo en la calle. Es otra de las claves, la gente que no tiene casa. Estamos todos confinados en casa pero hay muchísima gente sin casa que está tirada por la calle. Para ellos no hay una represión policial, están ahí porque no tienen otro lugar donde ir, son una especie de náufragos. Los que antes no veíamos porque el resto de la gente los tapamos, ahora los vemos, y los vemos mucho. En Madrid, en concreto, hay sitios que están totalmente llenos de gente sin techo, como la Plaza Mayor o la cercanía de algunas grandes estaciones. ¿Ha tenido contacto con ellos? Sí. Me hablan de muchas cosas, primero de sus circunstancias, luego en Madrid se puso en marcha una parte de Ifema para que pudieran ir allí, pero no quieren. ¿Por qué? Porque lo perciben como la pérdida de cierta libertad entre comillas; por una parte no tienen medios, pero por otra parte no quieren perder el vínculo con la calle o con ese vestigio de libertad que es un poco paradójico respecto a todos los demás, que estamos en casa metidos. Hay también varias escenas en cementerios muy duras. Hay una foto en la que están enterrando a una persona. Forma parte de ese paisaje urbano, de ese distanciamiento. Y hay otra de un hombre caminando en el cementerio. ¿Sentía la necesidad de dejar constancia para el futuro de esto que estamos viviendo? Totalmente. Yo soy un fotógrafo callejero y esta historia para mí tiene muchos de los ingredientes que me hicieron ser fotógrafo. Tiene algo que pasa en el espacio urbano, aunque esté destrozado; algo que tiene que ver con lo que nos pasa a todos nosotros, como sociedad; algo que tiene que ver con el dolor y el sufrimiento, y que dice mucho de nuestras vidas. Es algo que me está interpelando completamente. Ante el umbral. www.museoreinasofia.es. El martes 21, a las 18 horas, Bernad y el comisario de la exposición, el antropólogo Jorge Moreno Andrés, mantendrán una conversación en directo que se podrá ver en la web del museo.

Diario de Navarra

“La ciudad se ha convertido en un no-lugar”

‘Ante el umbral’ es la exposición que el fotógrafo navarro Clemente Bernad muestra en la página web del Museo Reina Sofía, compuesta por 30 fotografías del confinamiento

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