Diario de Navarra

Mi sobrina Leire, 6 años de risas y rizos, me escudriña muy seria. Y de su boca desdentada, que tiene loco al Ratoncito Pérez, brota la siguiente sentencia: “Tía, cuando sea mayor, no voy a tener hijos porque dan mucho trabajo. Prefiero ser boxeadora”. Suelta con la misma naturalidad con la que después me pide un yogur de beber o me insta a pintarle las uñas de las manos de rojo pasión. “Yaaa... Bueno, aún eres pequeña y quizá cambies de opinión”, sugiero. “¡Qué va! Papi y mami dicen que con los niños están agotados”, zanja. Y ya no hay más que hablar. Mientras me río a carcajadas, se divierte también mi espíritu pero se pregunta qué hubiera pasado si todas las mujeres que nos precedieron, a ella y a mí, hubieran tenido la misma idea de ser estrellas en un ring de boxeo. Me acuerdo entonces de su madre, mi hermana; la nuestra, su abuela; y nuestra dos abuelas, a quienes ella apenas llegó a conocer. Las ‘matriuskas’ de nuestra vida. Esas mujeres que, como las muñecas rusas de madera pintadas con motivos tradicionales y de cuyo interior salen otras de menor tamaño, nos han dado la vida. Algo tan trillado pero tan profundo. Y sin cuya generosidad ninguno de nosotros estaríamos hoy aquí. Vayan estas líneas, con motivo del 8 de marzo, ‘Día de la mujer’, como mi pequeño homenaje a las féminas de mi vida. En sentido figurado pero, sobre todo, en el literal. Porque sus amores o desamores, sus embarazos, partos, crianzas y su gran amor por los hijos se confabularon para que yo viviera y pudiera escribir hoy este relato. Mi abuela Emilia nació en Espinal, un pueblo fronterizo en 1920. Apenas terminada la Primera Guerra Mundial y cuando empezaba esa década tan feliz y loca en París, pero que a ella le sonaba no a francés sino a chino. Porque tuvo que sobrevivir en una familia con tierras y ganado y muchas bocas a las que alimentar. Cuando mi abuelo Félix, un “buen mozo”, alto, guapo y guardia civil, llegó destinado al pueblo, no dudó en casarse y marcharse con él. Lejos. O sea a Valcarlos y Abaurrea, que entonces era casi otro planeta. La historia de mi otra abuela, Lary, y de cómo se enamoró de mi abuelo, también guardia civil, por teléfono y en un pueblo de Ávila, ya le ha contado muchas. Pero me parece tan romántica que la recordaré. La joven telefonista se prendó de su voz antes que de su boca y sus labios. La pareja comenzó un periplo por España. Un hijo en cada puerto. Sin familia. Forjando nuevos amigos y perdiéndolos al marcharse de cada cuartel. El caso es que el hijo mayor de Emilia y la hija mayor de Lary, por aquellos conjuros que solo conoce el destino, coincidieron en un aula de la Universidad de Navarra a comienzo de los setenta. Los dos, el orgullo de sus padres. Los primeros universitarios de sus familias. Pudieron pasear por aquellos pasillos de mármol gracias a los malabares de sus padres (y sobre todo, sus madres) para llegar a fin de mes y a unas becas que, por sus brillantes expedientes, les concedió entonces la Caja de ahorros. Un 11 de febrero, recuerdan siempre, coincidieron en la biblioteca y él la invitó a ella al cine. Martín Fierro. Fácil. Duradero. Una historia de amor que envidio. Seis años después llegué yo, y otros seis más tarde, mi hermana Elisa. Nuestra vida ha sido fácil. Plena. No nos ha faltado de nada. Colegios, institutos, las universidades que quisimos, viajes al extranjero para aprender idiomas, estudios de música en el conservatorio, veraneos en la playa con helados, pizzas y parques acuáticos... Los tiempos son ahora más difíciles. De más estrecheces. Pero cuando pienso en mis abuelas y en cómo cosieron literalmente el futuro de su familia, no me desanimo. Leire, sus hermanos y sus primos tendrán lo que merecen. Donde quieran. Incluso, con los guantes de boxeo.

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Las mujeres de mi vida

Sus amores, desamores, partos y crianzas se confabularon para yo pueda escribir estas líneas

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