Diario de Navarra

Me hubiera encantado concocer a Hedwig. Hedwig Renner, Wagner o Blattmann. La mujer de los tres apellidos y una vida de novela de las de antes. Unas andanzas que se pasearon por casi toda la historia del siglo XX y que terminaron el pasado 27 de octubre en la Selva Negra, al sur de Alemania. Justo ese día, mi hijo pequeño cumplía 4 años y a ella le quedaban dos meses para alcanzar los 95. Dos semanas antes, se había ido también mi abuela materna, mi "segunda madre", casi a la misma edad. Así que la partida de Hedwig, la abuela de mi amiga alemano-navarra Ronja, no me dejó indiferente. A ella y a su marido Javier, periodista, siempre les había escuchado hablar de esa mujer tan extraordinaria que no protagonizó ninguna película sobre la Segunda Guerra Mundial pero que bien podría haber sido el personaje principal de cualquiera de ellas. Miro sus fotos en blanco y negro y los dos ojos azules de una niña de 6 años me observan de reojo. Como asustados. Con su larga melena rubia recogida con una horquilla y un gran lazo blanco, sujeta un ramo de flores y posa con su padre, Alois Renner, operario de ferrocarril pero trajeado para la ocasión; su madre, Adelheit; y su hermana pequeña, Adele, que a sus 3 años sujeta una pelota sobre las rodillas de su padre. Sigo repasando el álbum de fotos familiar y me encuentro con una joven de 19 años, amplia sonrisa y un recogido 'años cuarenta' a punto de enamorar al chico que le gustaba. O veo también a una joven novia de 21, vestida de blanco hasta los pies, con un crucifijo al cuello, y del brazo de su Karl Wagner. Una felicidad que la guerra truncó muy pronto y que, al tiempo, dio lugar a una nueva foto de boda. En esa ocasión Hedwig tiene 29 años pero parece mayor por todo lo que ha vivido. Tocada con un sombrero negro, camisa blanca y traje de chaqueta, sonríe a la cámara al lado de su nuevo amor, "el abuelo Franz Blattmann". Sigo abriendo las fotos y por la pantalla de mi ordenador desfilan la familia Blattmann en los años ciencuenta, con sus dos hijos; en los setenta, con faldas hippies, hijos y nietos; y en los 2000, con sus dos bisnietos navarros. En la última instantánea, la que utilizó su familia para su funeral, Hedwig tiene en brazos a su bisnieto Milan Echávarri Meier, un bebé de dos meses. Tras pasar por un campo de concentración, haber perdido un marido, tenido una hija fuera del matrimonio o cruzado la frontera acompañada por contrabadistas, nunca hubiera imaginado que iba a vivir tanto. Pero, con su pelo gris, pendientes de perla, jersey azul y chaleco marrón, muestra sus arrugas a la cámara y traspasa la lente del fotógrafo con esos ojos azules, casi líquidos. Me cuenta mi amiga Ronja, en un perfecto castellano y en la cocina de su casa de Pamplona, que su abuela nació en Schasslowitz, un pueblo de los Sudetes alemanes que, tras la Primera Guerra Mundial, pasó a formar parte de la antigua Checoslovaquia. Hedwig fue la hija mayor de Alois y Adelheit y solo tuvo una hermana menor, que "a los 12 años enfermó de poliomelitis" y sufrió una discapacidad. Los Renner sumaron también un varón después de sus dos niñas y que murió a los pocos meses de nacer. "Eran una familia campesina y mi abuela nos contaba que ella repartía la leche en un carro tirado por un perro", se ríe Ronja. Hedwig, continúa el relato, era una niña "muy lista y trabajadora" y quería formarse para ser profesora. Pero la guerra se coló en su camino. Tenía 17 años y corría septiembre de 1939. Así que, tuvo que dejar los estudios para hacer el Servicio de Trabajo Obligatorio, que ella ejercició en los ferrocarriles. "Se desplaza en bicicleta a llevar provisiones al frente y muchas veces le pillaban los bombardeos". Pero en medio del caos de las guerras, los jóvenes (o tanto) también se enamoran. Así que, en 1943 y cuando Hedwig tenía 21 años, conoció a Karl Wagner, y al poco tiempo lo enviaron al frente. "Así que se casaron al año siguiente para que él pudiera regresar". Fue una boda católica en la iglesia de su pueblo, con la novia vestida de blanco hasta los pies y el novio, muy elegante. Una felicidad que duró poco porque a Karl le enviaron enseguida al frente del oeste (a la Alsacia francesa) y Hedwig se quedó con sus padres. "Nos contaba que fue muy duro porque los rusos entraban a los pueblos y violaban a las chicas. Así que ella y su hermana se escondían en los establos con los animales". Terminada la guerra, como la habían perdido, una familia checa les confiscó su casa y tuvieron que trabajar para ellos. "Fue humillante", recuerda Ronja. Pero más lo fue desplazarse a un campo de concentración. "Menos mal que el hijo de esa familia checa, Vladislav Dvorak, fue muy bueno con ellos. Les llevaba comida, ropa... Si no hubiera sido por él, no habrían sobrevivido". Pero tan bueno fue que en diciembre de 1945, a los pocos meses de haber terminado la guerra y haber salido de ese campo, dejó a Hedwig embarazada. "Ella no sabía dónde estaba su marido. Ni siquiera si vivía...", disculpa su nieta. Vladislav, al enterarse de que iba a ser padre, quiso que Hedwig se quedara con él. Pero ni los padres de la chica ni la familia de su primer marido accedieron. Así que fueron deportados a Alemania del Este. "Tuvieron que huir andando y ella, ya muy embarazada, estaba tan cansada que se tumbaba en la carretera". En contra de todo pronóstico, el bebé nació con buena salud en agosto de 1946. A la niña, Christa, que es la madre de Ronja, la criaron "en una cesta debajo de la mesa de la cocina". "Porque mi abuela, su hermana y sus padres trabajban entonces en un mina y no podían atenderla". A los dos años, la madre de Hedwig murió y ella intentaba sacar adalente a su hija cuando el Partido Comunista se fijó en ella "porque era muy inteligente". "Pero, como era muy católica, no le iba mucho esa ideología y decidió escaparse". Gracias a un amigo de la infancia, cruzó la frontera del este al oeste acompañada de contrabandistas. Lo hizo sola. Sin su niña. Al llegar a Waldkirch im Breisgau, en la Selva Negra, se alojó en casa de una familia para trabajar como criada. Y el hermano de la dueña, Franz, se "enamoró perdidamente de ella". "Siempre contaba que fue un flechazo. Era tan bueno y tan gracioso, que Hedwig no tuvo más remedio que enamorarse de él", recuerda Ronja sobre su abuelo, no biológico pero sí al que conoció y adoró. Hedwig ya llevaba dos años sin ver a su hija y su marido la convenció para que la llevara a vivir con ellos. "La abuela estaba en busca y captura y no podía viajar al este pero lo hizo, con la excusa de que iba a visitar a una amiga enferma. Al regresar, en el tren, un policía le preguntó a ver quién era esa niña y le dijo la verdad. ¡Las podía haber matado! Pero hizo la vista gorda... ¡Si no, no estaríamos aquí!", se ríe Ronja. Al regresar, la familia se instaló definitivamente en Waldkirch y el nuevo matrimonio tuvo a su primer y único hijo en común, Karlheinz. A pesar de su nueva vida, Hedwig nunca dejó de buscar a su primer marido. "¿Cómo puede alguien desaparecer de la nada?", se seguía preguntando. Y a comienzos de los sesenta, recibió una carta con las pertenencias de Karl, entre ellas la foto de su boda agujereada por una bala, que él llevaba en su cartera, en un bolsillo del pecho, en el momento de su muerte. La Cruz Roja le dijo, sigue Ronja el relato, que su primer marido estaba enterrado en el cementerio de Estrasburgo (Francia) y se quedó más tranquila. Hedwig trabajaba en una imprenta; su marido era carpintero y los dos habían visto casasrse a su hija y nacer a sus dos nietos. Pero en 1983, cuando él tenía 75 años y ella 60, el destino volvió a darle un zarzpazo. Franz murió de un ataque al corazón en el monte y Hedwig volvió a quedarse viuda por segunda vez. Pero en esta ocasión, podía visitar la tumba de su marido a diario. "Le costó un poco recuperarse pero enseguida empezó a viajar con otras viudas, iban a la bolera..." Con los años y varias operaciones de corazón (tenía cinco bypass) seguía yendo al monte y sus hijos le compraron un móvil "para tenerla localizada". "Vivió muy bien hasta el final. Era una mujer maravillosa y yo la echo mucho de menos". Como yo a mi abuela. Hemos tenido la suerte de convivir con personas extraordinarias que han sido testigos de la Historia con mayúsculas pero que, sobre todo, han protagonizado la suya propia. Y las nuestras. Por eso, me hubiera encantado conocer a Hedwig Renner, Wagner o Blattmann. La mujer de los tres apellidos, las dos bodas y una vida de novela. De las de antes. APÚNTATE AL NUEVO BOLETÍN DE EDUCACIÓN Y FAMILIA DE SONSOLES ECHAVARREN QUE SE ENVIARÁ POR EMAIL TODOS LOS JUEVES

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Las dos bodas de Hedwig

Octava entrega de la serie 'Mujeres reales' de la periodista Sonsoles Echavarren en Diario de Navarra

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