Diario de Navarra

El GPS, como siempre, nos volvió a perder. Llevábamos ocho horas de viaje, más o menos tranquilo, por las autopistas francesas. Y mis tres hijos iban bastante relajados gracias al ‘apaganiños’ (cada uno llevaba una tablet que nos habían prestado unas almas muy caritativas) y a la comida saludable (patatas, gusanitos, refrescos, chocolatinas, gominolas… que yo les iba suministrando cada poco rato). Pero, como digo, el tonto del ‘Tom-tom’ nos sacó de la autopista y nos metió por unas carreteras secundarias que, además, estaban en obras (no sé por qué los franceses siempre están arreglando sus obras públicas). “¿Nos hemos vuelto a perder?”, preguntó muy alarmado mi hijo mayor, de 11 años, que sabe perfectamente qué diálogos íbamos a pronunciar en ese guión predefinido y calcado al de otros viajes. “Pues sí. No sé por qué tu padre se ha empeñado en hacer caso a este cacharro. ¡A punto estoy de tirarlo por la ventanilla! ¡Es mucho mejor mirar el mapa de carreteras de toda la vida y no me ha hecho caso!”, critiqué, dándome cuenta de que ya había hecho estallar la caja de los truenos y de que no había vuelta atrás. “Haber planeado tú la ruta. ¿Quieres conducir?”, me preguntó. A lo que respondí que sí, que parara el coche. Así que, me bajé y me puse al volante, más chula que un ocho, pensando que les iba a sacar de ese bucle de carreterillas por las que circulábamos a diez por hora detrás de camiones españoles o portugueses. Pero no. Me tragué mi orgullo y reconocí que tampoco sabía qué salida había que tomar, mientras cada vez me iba poniendo más nerviosa. El pequeño, ajeno al conflicto familiar, gritaba porque había perdido en ‘el juego del tren’ de su tablet; el mayor, que se preocupaba mucho, lloraba porque no sabía dónde estábamos; y el mediano, que siempre está en su mundo, debió de darse cuenta del problema porque intentaba consolar a sus hermanos. “No lloréis. No pasa nada”. Pero sí, sí que pasaba. ¡Otra vez habíamos vuelto a perder los papeles por culpa de las carreteras! ¿A vosotros os ha pasado? ¿Por qué las parejas discutimos tanto al volante? Lo único que me consuela es saber que no somos los únicos… Al circular sin rumbo durante unos kilómetros se sumó otro problema importante: solo nos quedaba una raya de gasolina. Y sí, ya sé que pensaréis que la culpa era nuestra y, en efecto, lo era. Mi marido se puso aún más nervioso de lo que estaba y me instó a salirme en el primer pueblo para buscar una gasolinera. “Aún nos queda para setenta kilómetros. Mejor, esperamos a entrar de nuevo en la autopista y paramos en la primera área de servicio que veamos”. Pero no fue posible la negociación y me detuve para no seguir echando más leña al fuego. “¿Cómo se dice gasolinera en francés?”, me preguntó mientras bajaba del coche y se dirigía a una lugareña octogenaria que seguramente no habría conducido en su vida. “Pues ahora no me acuerdo”, confesé. Así que entre un francés macarrónico y un ‘gaz station’ mi pobre marido se intentaba hacer entender. Pero nada. Finalmente, preguntamos a un chico joven al que le debimos de dar lástima. “Suivez moi (sigánme)”, nos indicó mientras miraba, entre asustado y apenado, la parte de atrás de nuestro coche: Parecía una pocilga llena de gusanitos machacados, zapatillas de deporte malolientes, cajas de zumo de melocotón aplastadas y aún goteando y hasta unos calzoncillos para el pequeño que se habían caído de la bolsa de la ropa repuesto y se mezclaban con la basura. “Oú allez-vous? (¿Dónde van?)”, nos inquirió y nos deseó “bon voyage” (que seguro pensaría improbable) cuando le dijimos que a la frontera con Suiza, a unos 400 kilómetros. Al llegar por fin a la gasolinera ocurrieron otras dos desgracias: Una, que al pequeño, el mediano le rozó el cuello con el cinturón y le hizo un raspazo bastante interesante (del que aún tiene señal) y por el que empezó a berrear como un loco y dos; que, aunque pareciera increíble, se había agotado el gasoil. Había gasolina sin plomo, súper, 98… De todas, menos la que necesitábamos para nuestro depósito. El mayor salió corriendo del coche y se dirigió a un supermercado próximo para preguntar en su bastante fluido francés dónde había otra gasolinera. Y cuando ya nos dirigíamos para allí, con un croquis dibujado en una servilleta de papel, apareció ante nuestros ojos un hotel de tres estrellas con bastante buena pinta. “¿Y si nos quedamos aquí y seguimos el camino mañana?”, les propuse. Eran las seis y media de la tarde pero ya llevábamos unas diez horas en el coche y la situación solo podía empeorar. “Mamá tiene razón. Vamos a quedarnos y mañana será otro día. Chicos, os pedimos perdón”, reconoció mi marido, ya en plan conciliador. Y cuál fue mi sorpresa cuando nos dijeron que tenían habitación para cinco (con cama de matrimonio, literas, sofá cama, baño con jacuzzi y desayuno buffet incluido) a muy buen precio. Así que, bajo la lluvia, sacamos todo el equipaje y nos tiramos sobre las camas. “¡Qué guay está esta habitación! ¡Y tiene wi-fi!”, saltaban emocionados los niños. “¿Podremos pedir pizza para cenar mientras vemos la tele?”, preguntaban. A todo les dijimos que sí. Al baño con las burbujas, a la pizza, a los refrescos…¡Es maravilloso ver cómo los niños se emocionan con poco y cualquier cosa fuera de lo habitual les parece sorprendente! Aunque no me gusta ofrecer consejos ni moralejas, no tengo más remedio que aplaudir el refrán “no hay mal que por bien no venga”. Y que gracias al tonto del GPS que, una vez más, nos volvió a perder y a que se hubiera acabado el diésel en esa gasolinera de pueblo vivimos una experiencia que no se nos olvidará en la vida. Y, aunque después nos reímos, reconozco que en el momento a punto estuve de echarme a llorar. Porque las discusiones al volante sacan lo peor de nosotros. O no tanto si llevas varios ‘apaganiños’ y toneladas de comida saludable.

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Discusiones al volante

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