Diario de Navarra

"Mami, ¿juegas conmigo?" Mi hijo pequeño, de 4 años, se arrastra por el pasillo, un dinosaurio velociraptor en una mano y una excavadora de plástico amarillo en la otra, y me pregunta lo mismo todas las tardes. Y yo siempre le ofrezco una respuesta similar: "Ahora no puedo, cariño. Estoy haciendo la cena". O poniendo la lavadora. O recogiendo la ropa de la cuerda. O ayudando a sus hermanos con las divisiones o el cauce de los ríos. O sacando las pechugas de pollo del congelador... O consultando por enésima vez mi 'whatsapp'. Por si tengo alguna nueva notificación (lo sé, soy 'tecnoadicta', pero ese tema lo dejamos para otra columna). En fin. Triste pero cierto. Por favor, no me digáis que sois de los (me niego a utilizar el masculino y femenino porque es de idiotas-idiotos) que os tiráis por el suelo todas las tardes y que lo pasáis "ideal" jugando con los animales de goma, haciendo puzzles, construcciones con los Legos o 'comiditas' con la plastilina. Porque me sentiré muuuuuy mal. Además de que no os creeré. O si no, imaginaré que no tenéis nada más importante que hacer. Es lo que pensaba hasta el viernes pasado cuando entrevisté a Francisco Veiga García, un profesor de Lengua y Literatura Gallega en un instituto y experto en juego tradicional, que me abrió los ojos. "El juego es muy importante. No es algo 'residual' que hay que hacer cuando se ha terminado todo lo demás. Si somos adultos es porque de niños hemos jugado", me explicó mientras yo escribía todas esas frases en mi cuaderno, rápidamente, para que no se me olvidara ninguna. ¡Ahí es nada! Ahora resulta que jugar no es cosa de niños. Que tenemos que dar al juego la importancia que tiene porque solo genera ventajas: estimula la creatividad, la inteligencia... Pero, me pregunto yo ahora: ¿Es necesario que los padres juguemos con nuestros hijos? Parece que, con esta moda de la hiperpaternidad y los padres helicóptero, solo eres buena madre si te tiras por los suelos, horneas galletas de mantequilla con tus hijos, confeccionas disfraces caseros para el carnaval (aunque no hayas enhebrado una aguja en tu vida)... O, si te descuidas, haces hasta el pinopuente sobre la alfombra del salón. ¡Yo no recuerdo nunca a mi madre jugando conmigo! Y a mi padre, solo alguna vez, levantando fortificaciones con el 'Exin Castillos' (pero creo que porque a él le gustaba). Y he salido bastante normal (creo). Entonces, ¿por qué me siento tan culpable cuando no juego con mis hijos? Y que conste que no es por hacerme la manicura en el sofá... Mi pequeñín sigue, erre que erre, dando la matraca con el "mami, ¿juegas conmigo" y ahora añade un "por favor". Entonces ya me desarmo. "¿Por qué no te diviertes tu solito". La respuesta es clara: "Es que es un rollo. Prefiero contigo". No lo podía explicar más claro. Mientras, sus hermanos se pelean por quién coge la tablet después de haber hecho la tarea. Porque mis hijos mayores son de los que usan las pantallas. No tanto como ellos quisieran pero mucho más de lo que nosotros querríamos. Así que ninguno está contento. ¿Los vuestros las usan? Porque cuando pregunto, todo el mundo me asegura que los suyos no: que solo diez minutos antes de dormir, que únicamente los fines de semana, que de lunes a viernes no ven jamás la tele porque el mando está escondido (y que si lo hacen solo es para ver programas en inglés porque 'Peppa Pig' tiene mucho más glamour que 'Josefa, la cerda'). En fin... Aún me hundo más en el pozo. Veiga continúa su discurso, durante la entrevista, y asegura que los adultos actuales hemos "prostituido" el juego porque con "tantas extraescolares" decimos a nuestros hijos "a qué tienen que jugar y cuándo". Y, de paso, critica también los espacios de juego, los parques y los columpios con esos suelos acolchados para que a los pequeños "no les pase nada" si se caen al suelo. "¡Porque no se puede ser niño sin romperse ninguna vez la cabeza!", se ríe. ¡Cuánta razón tiene! Exprimo todas esas frases en mi cabeza al mismo tiempo que ocho naranjas de zumo en el exprimidor eléctrico. Y saboreo esas enseñanzas al tiempo que no pudo evitar zamparme una croqueta de bacalao mientras frío el resto. "Que ya te he dicho que ahora no puedo jugar. ¿No ves que tengo el aceite hirviendo en el fuego?", intento que razone mi hijo. Pero lo mismo le da. En vista de su escaso éxito, el pequeño termina sentándose a la mesa de la cocina con su dinosaurio velociraptor y su excavadora de goma amarilla. "Así no estoy solito", se excusa. Y yo, como cualquier madre que se precie, sigo echándome toda la culpa a la chepa. Porque queremos que nuestros hijos jueguen (con juguetes y no con pantallas). Pero que lo hagan solos y sin molestarnos. Aunque, quizá, algún día, después de otra ilustradora entrevista a mis expertos de cabecera, me sienta ya tan culpable que termine arrastrada por el pasillo o haciendo el pinopuente en la alfombra del salón cuando mi chiquitín vuelva a preguntarme: "Mami, ¿juegas conmigo?"

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'¿Juegas conmigo?'

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