Lo confieso. Me encantan las mexicanas. La música, quiero decir. Sobre todo, escucharlas, que para bailar sufro del mal de haber nacido con dos pies izquierdos. Como la mayoría de mi generación, añadiré. Bueno, el caso es que me chiflan. Y más en la voz de Alejandro Fernández. Por eso, cuando supe que el potrillo venía a Pamplona por primera vez programé alarma en el móvil con día y hora a la que salían a la venta las entradas. Para darnos un capricho. Dicho y hecho. Llegó el momento y unos segundos de elección de sitio en el Navarra Arena bastaron para ser un poco más feliz con dos entradas en mi poder y bastante más pobre con 175€ menos en el bolsillo. Ya me veía tarareando “Yo no soy de esos que se sienten superior a la mujer; Yo me declaro dócilmente dominado; Y como dice la canción no hay en el mundo ni un varón; Que por amor a una mujer no haya llorado”. Maravilloso.

Y el sábado fue el día. El Arena, hasta la bandera. El público, entregado. La media de edad, elevadica. Y el concierto, sublime. Dos horas y media largas de rancheras, corridos y esa mezcla de pop que tan bien le sienta al mexicano. Pero la casualidad quiso que ese mismo día mi pueblo celebrase sus fiestas, así que del recital nos fuimos directos a la verbena a echar un ojo al panorama. Y a los hijos mayores, claro. Y fue como entrar en otro mundo.

Allí estaba el DJ rodeado de decenas y decenas de jóvenes, y el pobre tenía que pedir perdón cada vez que pinchaba una canción con más de cinco años de historia. “Que no voy a poner todo reguetón, que hay tiempo para todo”, se excusaba entre pista y pista. Me acordé de mis años mozos cuando el pinchadiscos de turno se ofendía si la gente sólo le pedía bakalao. Poco hemos cambiado. Pero la pena, pensaba yo, era que toda esa chavalería también podría disfrutar de conciertos como el de Alejandro Fernández si la cultura fuese un poco más accesible. Que ninguna entrada baja ya de los 50 euros. Y así, pues claro, eligen el perreo, que sale mucho más barato.