Diario de Navarra

Qué hubiera sido de nosotros en este largo y ancho, ajeno y agobiante, verano del 21, segundo año de pandemia, de no haber contado con la mano protectora de los ayuntamientos. La institución municipal, tantas veces denostada con tópicos casposos, se ha echado a la calle para amueblar el desolado ambiente hasta donde sea posible. Unos más, otros menos y algunos mucho más, consistorios de toda la geografía foral sienten a un tiempo el deber de suspender las fiestas patronales y la intranquilidad por haberlas suspendido. La buena y la mala conciencia enganchadas a la vez en un mismo decreto de alcaldía. Venga. Ediles a sus puestos. Comisiones en marcha. La maquinaria municipal, que sabe como ninguna otra instancia política lo que es el sentir ciudadano, dio el pistoletazo olímpico de salida por la calle número uno, por la dos, la tres y siguientes, incluso por la calle Salsipuedes donde las haya. Las fiestas patronales -todas con patrón o patrona, pero sin fiestas-, serían remendadas con programaciones alternativas. Paños de lágrimas, pero paños al fin, para la silenciosa cuesta de Santo Domingo, la Revolvedera que no da vueltas o el Pilón, ay, que ni baja ni sube. (Buena ocasión para catarlo; igual me animo).Y así hasta donde cada uno quiera, que no hay cohete más alto que el cohete de tu pueblo. Aquí un escenario, allí un sendero, un concierto, una película, una danza, una conferencia, una pintura, un cursillo, una visita guiada a todo lo que se pueda visitar, de día o de noche, con o sin taquilla. Cualquiera se queda agradecido y anonadado ante el interminable programa. Todo, en fin, para decir a gritos que nada de lo que era anteayer, en 2019, puede ser tampoco hoy, en 2021. Y que ya veremos si en 2022, porque la pandemia sigue hiriendo y matando. A su estilo, alcaldes y alcaldesas están recitando a Benedetti: “Tengan en cuenta que si gritamos socorro es para que nos oigan”. Los ayuntamientos escucharon el runrún de la calle -tan a mano para ellos siempre- y la calle no estaba para chupinazos. También se hicieron eco -cómo no- de la voz imperiosa de la sanidad pública, sitiada por la enfermedad. Luego, por si hiciera falta más, que no, vino lo de la comparecencia del presidente Sánchez anunciando el principio del fin de las mascarillas. Y eso ya era para echarse a temblar, recordando el patinazo de un año antes, cuando vitoreó otro principio del fin, el del virus, y lo que estaba por comenzar era la tercera ola. Hagan el favor los asesores monclovitas de llenar la piscina de junio si su empleador va de zambullida. Que le recuerden el consejo del sabio al discípulo: “hay que procurar no equivocarse, pero si ocurre, aprende”. Por eso mismo, porque hemos aprendido, por estos pagos seguimos con la mascarilla al morro, como aconseja el médico. Acertaron los ayuntamientos en el papel de animadores de un verano sin verano. Son botellines de agua servidos en este maratón de la pandemia que corremos, sin embargo, en un invierno continuo. En el invierno de 2020, en aquel mes de marzo que no traería ninguna primavera. Así vamos. Unas veces cede el hielo, sobre todo si nos cantan las cifras de la vacunación; otras, crece el desconcierto cuando el Gobierno, harto de administrar la desgracia, traspasa a las CC. AA. la corneta del toque de queda. (Y escrito esto, a ver qué ha programado para hoy el alcalde Maya, que es el de mi pueblo. Las gracias por adelantado).

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“A pesar del calor y los programas estivales, seguimos atrapados en el invierno continuo de 2020”

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