Diario de Navarra

Tiene razón ella. Toda la razón. “El libro -asegura- ha superado la prueba del tiempo, ha demostrado ser un corredor de fondo. Cada vez que hemos despertado del sueño de nuestras revoluciones o de la pesadilla de nuestras catástrofes humanas, el libro seguía ahí”. Ella es, naturalmente, Irene Vallejo, la autora prodigiosa de El infinito en un junco, este libro que lleva una porrada de meses al frente de las listas de venta. Tanto tiempo, que ya estará esperándonos en la marquesina paradisíaca de 2050, que el Gobierno ha visto con cristalina claridad gubernamental. Por largo y ancho y alto que lo imaginemos, y desde luego sin fecha de referencia, el infinito del junco podría haberse titulado El infinito en un libro, porque la inmensidad se adapta perfectamente a la obra de Irene Vallejo. Y seguro que encaja también en la imparable novela que el lector quizás tenga ahora mismo a mano. Pero donde campea triunfal es en las hechuras de la Plaza del Castillo, rebosante de libros en estos días de feria que los libreros celebran como unos Sanfermines de la lectura, después del tiempo desaparecido, si no perdido, bajo el cartel descorazonador de “cerrado por pandemia”. Pues, venga. A la feria de papel. Aquí encontraremos “las palabras, que son apenas un soplo de aire; las ficciones que inventamos para dar sentido al caos y sobrevivir en él; los conocimiento verdaderos, falsos y siempre provisionales que vamos arañando en la roca dura de nuestra ignorancia”. El ensayo de Irene Vallejo es lo mejor que le ha pasado a la divulgación del libro en esta cruzada fatigosa que libreros, editores, escritores, maestros, neurólogos e hinchas en general mantienen sin descanso. O sea, que la cosa anda como el junco (el junco de la canción, no el de Irene): se dobla, pero aguanta en pie. Ay! del libro. ¿Qué sería del mundo sin libros? Un desastre. Y a partir de ahí es inútil exagerar. “Sin encierro no hay vida”, sueltan algunos reyes de la Estafeta, pero estarán el 2022, tan panchos, después de dos años de ayuno. “Necesito la poesía como el aire que respiro”, comentaba un poeta en ciernes. Hombre, tampoco es eso. Que nunca tengamos que elegir, en el hospital, entre los versos de Octubre, de JRJ, por ejemplo, o un balón de oxígeno terapéutico para aliviar la respiración. Pero es cierto que con Octubre, leído en cualquier mes del año, se respira con una oxigenación de las que hacen saltar la pinza que te ponen en el centro de salud. Llamado a la batalla por el libro, ante una sala lectora, Vila Matas sorprendió al público avisando que ojo con los libros, mucho ojo; que a él le habían trastornado la vida llenándola de inquietudas, dudas, convicciones efímeras, patrias diversas. Algo así. A ver quién presume de mejor filtro seductor para animar a la lectura. De novelas, en este caso, que nos adentran en la condición humana. Luego ya es cuestión de gustos, sabiendo, no obstante, que el hecho de la edición no garantiza la calidad. En sus Notas para unas memorias que nunca escribiré, y que ha salido ahora, un año después de su muerte, Juan Marsé da cuenta, con su acreditada mala leche, de un autor del que dice que es “uno de esos escritores felices a los que hay que agradecerles todos los libros que no han escrito”. A lo que íbamos. El infinito en un libro, el de Irene Vallejo. Y en una feria de libro, la de la Plaza del Castillo. A por ella. Este año vamos animados por la cordial esperanza con la que Marcela nos mira desde un anuncio publicitario. ¿Cuándo se ha visto algo así en torno al libro? Claro que Marcela, además de decana del gremio, es un faro cultural, comercial y vecinal en su infinita librería de la cuesta, más que calle, de Santo Domingo.

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"Los libros trastornan la vida, llenándola de dudas, inquietudes, verdades efímeras"

Cuidado con la feria: los libros trastornan la vida, llenándola de dudas, inquietudes, verdades efímeras

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