Diario de Navarra

En 1950, al comienzo de la década de sus premios Pulitzer y Nobel, Hemingway le escribe a un amigo que “si tienes la suerte de haber vivido en París cuando joven, luego París te acompañará, vayas adonde vayas, el resto de tu vida, ya que París es una fiesta que nos sigue”. Para los aficionados al ciclismo en Navarra, que sumaban unos cuantos, y para los seguidores de Miguel Induráin, que eran todos los demás, París sería una fiesta en la década de los 90. Cinco fiestas, en realidad, entre 1991 y 1995. De la última se cumplen este mes 25 años. No podemos decir que París no se acaba nunca, como escribió el vecino sanferminero Ernest, porque se acabó con el quinto festejo. Pero tenía razón: aquel París de Miguel Induráin nos acompaña de por vida. Como el del Nobel, “es una fiesta que nos sigue”. Contra el desánimo por los rebrotes del virus, recién salidos de los Sanfermines en los que no llegamos a entrar, se me ocurre volar a los parisinos Campos Elíseos. Llegamos tarde a los seis autobuses que salieron de Villava el pasado día 21 (de 1995) y nos hemos perdido el podio, pero da igual: el recuerdo no está de un día o un mes arriba o abajo, ni distingue entre lugares, un banco en la Taconera o la rotonda de la Place De Gaulle. Sin salir de casa, los triunfos de Induráin en París nos arrancan de la decrepitud vírica, de la derrota colectiva que amenaza, después de la aplaudida victoria del confinamiento. París, el Tour de Francia y Miguel Induráin fueron una sorprendente fiesta en julio de 1991. La confirmación del festejo vendría en 1992. Las reválidas, en 1993 y 1994. La apoteosis, en 1995. Cinco victorias consecutivas. Cientos de miles de personas de entre 7 y 107 años de edad que nunca habían visto una carrera ciclista, se acomodaban frente a la tele para dar pedales en el Tourmalet, vestirse de amarillo en Burdeos, Lyon o Pau y alcanzar, como de costumbre, la meta parisina en una avenida que no lleva el nombre de Miguel Induráin por la acreditada egolatría francesa. Solo los espectadores de la plaza de toros se perdían la carrera, aunque no tanto. Los cánticos de “Induráin, Induráin, Induráin” -cuerpos en pie, manos en alto triunfal- convertían al ciclista en el triunfador de la Feria del Toro. Qué tardes las de aquellos días. Además, teníamos 25, 30, años menos. Y luego estaba el chico, que se hacía querer. Era (y es) alto, tieso, discreto, con un cierto aire de despistado en la cara, como de buena persona. El villavés -y pamplonés, tudelano, salacenco, sangüesino, en fin, un poco de todas partes- hablaba solo lo justo para no dar un mal a nadie. Y cruzaba la meta como pidiendo perdón a los rivales, sus nuevos amigos al finalizar la temporada. “Bueno, hemos estado ahí”, decía una y otra vez, hasta cinco, con el ramo de flores en alto. ¿Sus cualidades? “Bueno, hay que dar pedales”. ¿El futuro? “Bueno, ya veremos”. Cuenco de Villava, por su manera de ser nunca ha pasado el tiempo. “Bueno, hay mucha gente que cumple 50 años”, le dijo a Luis Guinea en una entrevista por el medio siglo de vida de un campeón. Celebramos la fiesta de julio de 1995, hace ahora 25 años, como de costumbre. Dando la vuelta a los Campos Elíseos. Felices. No podíamos imaginar que era la última fiesta. Que al Tour siguiente no pasaría de amarillo por la puerta de su casa antes de subir, por Beloso, a la meta de la avenida de Pío XII. Bueno, hemos estado ahí. Y afortunadamente, París no se acaba nunca. Nos acompaña siempre. Como aconsejaba entonces José Miguel Echávarri, y repetía luego Eusebio Unzué, había que reservar un palco en la memoria para las fiestas de Induráin. En eso estamos.

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París era una fiesta

Contra el desánimo por los rebrotes del virus, un viaje a los triunfos de Miguel Induráin, que “estaba ahí” hace ahora un cuarto de siglo

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