Dos noches y tres días

Ahora que vuelven las ofertas hoteleras de la desescalada, nos contaba un amigo el pack de “tres días, dos noches” que vivió por tierras pamplonesas de Irunlarrea en lo peor del confinamiento. Entrada en Urgencias un jueves por la mañana con salida el sábado por la tarde; alojamiento, pensión completa, pulsera de todo incluido y la más alta gama de atenciones personales y técnicas, con tarifa cero de promoción. No era coronavirus. Entró con una infección intestinal, o algo así, por la que hubo de permanecer ingresado con suero y antibiótico en vena. Primero soltó el relato; luego, el mensaje. Ahí van. “Me acordé de los aplausos de las ocho de la tarde -contaba de caminata mañanera- y le dije al médico que, cuando volviera a casa, mis aplausos tendrían ya un rostro concreto. El suyo. O el de la enfermera, el camillero, la mujer de la limpieza, la que hacía la cama o te cargaba el móvil. Todos equipados por entonces mejor o peor, pero puntuales a las citas de mañana, tarde y noche. A ganarse la clientela. ¿Y sabéis lo que me contestó el médico? Que lo único que hacían era cumplir con su oficio. Claro, pensé. Pero qué oficio. Y en qué circunstancias tan pandémicas”. Todavía no se le había pasado el ataque de gratitud. Ni el susto llamado miedo. Pero feliz. La salud se celebra cuando se recupera. No callaba. ¿Cómo podía mantener el personal hospitalario aquel trato afectivo, con las infecciones que les caían encima? ¿De dónde sacaban ánimo para salir a devolver los aplausos a las puertas del Hospital, tras aguantar el egoísmo del enfermo, que coloca su dolencia en primer plano precisamente porque es la suya? Estómago agradecido, lo que el amigo quería decirnos -su mensaje tras el relato- es que, con la suma de días sin contagio, las calles llenas y las ganas de alcanzar no la nueva normalidad, sino la otra, se va olvidando aquel reconocimiento emocionado desde las ventanas de la resistencia, plas-plas-plas-plas. La memoria se apoltrona ante una croqueta crujiente y una caña bien tirada en una terraza al sol. Y deja de pensar. Este haiku de Benedetti: “si pienso mucho, el cerebro responde con su jaqueca”. Pues bien; contra el olvido que seremos (tal vez), nuestro turista del “pack dos noches y tres días” colgaba su propuesta de los Sanfermines-sin. Mejor, imposible. Entre todas las fiestas del mundo, no habrá otras como las de San Fermín, tan pródigas en la concesión de placas, trofeos, premios y otras formas de homenaje, ni tan ricas en discursos generosamente encomiásticos. En 2010, Jesús Rubio, mozopeña y estudioso de los Sanfermines, sacó la cuenta y le salieron 52 premios. Hoy serán unos 64. O más. Igual no tantos, porque aunque la fiesta da para mucho quizás ya no dé para más. Quién sabe. La cuestión es que, recopilando bombos y adoquines y pañuelos y oros y alpargatas, en este año de Sanfermines en blanco todos los concesionarios del medallero deberían unirse en un único afán laudatorio y pedir al ayuntamiento que otorgue la más alta distinción al gremio de la salud. A los hombres y mujeres que lucharon contra el virus y se jugaron ellos mismos la salud, incluso hasta perderla, por salvar la de todos. El día 7, que será la festividad del santo, con programa y sin él, parece la ocasión perfecta. Las campanas al vuelo y los aplausos a pie de calle, puntuales a las 20.00 horas, cada uno donde le pille. Y todos a la moda vírica: enmascarados y distantes. Eso el 7, San Fermín. Y el 8, el 9, el 10 y siguientes y siempre, a dotar de los mejores equipamientos a los premiados para que no se repitan las vergonzosas carencias de marzo. Pues eso. José Miguel Iriberri. Periodista

Relato de un ‘pack’ turístico en pleno confinamiento, ahora que van cayendo en el olvido los aplausos emocionados de las 20.00 horas

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