Diario de Navarra

Soy vaga, lo admito. La pereza es el pecado capital que más cometo. Me cuesta despegarme del cuerpo las distracciones y salir de casa por las mañanas si no tengo alguna cita programada, qué le vamos a hacer. Llámenlo pasar la mopa, llámenlo libro, llámenlo móvil, llámenlo equis… siempre suele haber algo por ahí que me atrapa en casa. Después me sucede como a los críos cuando les da miedo un columpio, lo prueban, entran en bucle y no quieren ir a casa. Solo una más, mamá. Salvando las distancias me pasa algo parecido: salgo por fin y se me hacen cortos los recados y los paseos. Paradójicamente, ponerme los cascos y caminar por el casco viejo es algo de lo que disfruto mucho cuando la pereza se está echando la siesta. Me gusta subir por la cuesta de Santo Domingo con la música a tope y darme al ambiente de la ciudad. Me sienta bien mezclarme, aunque aislada, con los turistas que suele haber frente al ayuntamiento sorprendidos por lo “pequeña que es esta plaza y lo grande que parece cuando se ve en la tele”, cruzarme con los comerciantes que abren sus tiendas en la calle Mayor o la gente que camina, como yo, por las murallas junto al Arzobispado. Uno de esos días volvía hacia a casa por la plaza de la O y me paré un momento a observar las vistas. La verdad es que no tienen nada de especial y yo iba más centrada en la música que en otra cosa. Me gusta cuando me traslada a otros sitios. Ya no recuerdo si sonaba Please o Song for you, pero en cualquier caso escuchaba a Rhye, y creo que me detuve allí más por lo placentero de la música que de las vistas. Además, habré pasado por ahí “doscientostrillonesdeveces”, como dice mi amiga Leyre. No vi nada nuevo, vaya; me detuve por inercia. Mi sorpresa llegó cuando miré hacia abajo y en el asfalto de la cuesta de Curtidores encontré la cosa más… emotiva, vehemente, tierna, original, formidable y agresiva que había visto en mucho tiempo. En letras de un tamaño descomunal estaba escrito un “¿TE ACUERDAS?” que abofeteaba a cualquiera que lo mirara, y era difícil no mirarlo, se lo aseguro. Allí estaba, preguntando, reprochando, probablemente implorando a alguien muy concreto, seguro. Una frase sin ropa, alguien cubierto de anonimato que confía en que su interlocutor se dé por aludido. Pero a la vez nos cuestionaba a todos, como sociedad, y quizás buscaba sacarnos los colores por cosas que deberíamos tener presentes, que han sucedido y que no deberían ser olvidadas. Me hizo fruncir el ceño. Acto seguido sentí que me preguntaba (¿me reprochaba?) también a mí, descarado, inquisidor. Me tiraba de la manga, quería saber si había olvidado algo, o a alguien, si quería recordar, si debería conservar, guardar... “¿Te acuerdas?”. Unos minutos después, recuerdo dar casi un respingo, con cierta indignación hacia la pintada, y automáticamente sonreír para mis adentros (cómo somos…), antes de continuar caminando. Volví a pasar alguna vez por aquel lugar y recuerdo que me fijé en si la frase genial continuaba gritando desde el alquitrán. Como era de esperar, nadie fue a repetir la osadía ni a repasar, con el paso del tiempo, aquella pintada. Quizás el mensaje había llegado a su destinatario y ya no necesitaba vociferar más. O puede que, como muchas de las pintadas que tenemos en la memoria, se fuera desdibujando, hasta borrarse, y la calle dejó de preguntar.

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