Diario de Navarra

He vuelto a estar con mi amigo el de la pipas. La verdad es que me lo encuentro bastante a menudo en el patio del colegio y en el parque. Y cuando las fieras de nuestros pequeños nos dejan, cruzamos un par de frases o tres que, luego, continuamos por 'whatsapp'. Para mí es una novedad hablar con un hombre de “temas de mujeres”, de los que habitualmente compartes con otras madres, amigas, hermanas, primas o compañeras de trabajo. De que si el niño se despierta por la noche, es muy movido, no come nada o monta en ponny. En fin, de la vida nuestra de cada día. Me contaba este chico (me resisto a decir 'señor' porque si no, yo también sería 'señora', aunque nuestros hijos nos vean así) que él está acostumbrado a convivir con mujeres. Es enfermero y durante un año estuvo trabajando en un centro de atención a la mujer con una ginecóloga. “Así que imagínate la cara de las pacientes cuando venían a la consulta y me veían a mí...”, se reía. Porque, añado yo, estamos acostumbradas a que nos atiendan ginecólogos hombres pero enfermeros de ginecología (o de cualquier especialidad), reconozcámoslo, es “más raro”, o sea, “menos frecuente”. “Sentí indefensión por si alguna mujer decía que yo me había propasado. ¡Menos mal que no ocurrió nada!”, respiraba aliviado. Las compañeras matronas, enfermeras..., continuó el relato, tratan a los hombres “muy bien”. “Porque somos pocos y nos cuidan”. Y, como me pasó la vez anterior, en la que compartimos una bolsa de pipas sentados en un banco del parque, me quedé rumiando sus palabras. Mucho tiempo. Y ya pensaba que lo tenía todo claro cuando el domingo por la noche mantuve una conversación muy interesante con otro compañero de trabajo... A los periodistas, como a los médicos, los policías, los bomberos..., ya sabéis que nos toca trabajar a veces los fines semana. Y yo ya me iba a mi casa después de haber escrito varias páginas para el periódico, cuando me encontré con este chico (sí, sí, también chico) que había salido a fumar un cigarro a la puerta y al que no veo a menudo porque no tenemos los mismos horarios. “¿Qué tal? ¿Cómo va todo? ¿Qué tal tus niños?”, me preguntó mientras se encendía el pitillo. “¡Dando guerra! Así que he descansado aquí toda la tarde -me reí- ¿Y el tuyo?”, continúe la conversación. Y entonces me confesó algo que me sorprendió: “También muy bien. Ya tiene 3 años pero no estoy disfrutando nada porque sufro mucho por lo que le pueda pasar”, se sinceró conmigo. ¡Esta claro que debo de tener cara de psicóloga porque muchas personas me cuentan sus problemas! ¡Yo, encantada! “¿Sí? Bueno, es normal. A mí también me pasa”, seguí. Y en mi cabeza brotaron dos preguntas: “¿Por qué me había preguntado por mis hijos?” “¿Le habría cuestionado sobre lo mismo a mi marido, que trabaja en la misma empresa o a otro compañero, o el 'tema hijos' es más para hablar con las mujeres?” “¿Y por qué me confesó su preocupación?” “¿Porque soy mujer y cree que le voy a entender mejor?” Sea como fuera (y porque tampoco yo tenía prisa por llegar a casa para no encontrármelos despiertos, lo confieso) estuvimos un rato hablando. Muy a gusto. Y me percaté, de nuevo, de que los hombres también sufren. Que esa fachada de que son más felices, de que solo juegan a fútbol con los hijos y de que las preocupaciones son plato único para las madres es mentira. “Buf, el otro día vino mi suegra a casa y puso el lavavajillas pero se equivocó al colocar los cuchillos en la cesta de los cubiertos. En vez de ponerlos con la punta hacia bajo, ¡apuntaban hacia arriba! Estuve un rato agobiado pensando qué habría pasado si el niño se tropieza, se cae y se clava un cuchillo en un ojo. ¿Te parece que soy raro?”, inquirió. ¡Que va! ¡Si yo soy 'Doña Agonías'! ¡Y eso que, a la fuerza ahorcan y conforme mis hijos se van haciendo mayores relativizo más los problemas de salud y otros peligros! “Pues a mí lo que más me preocupa son las ventanas. ¡Tengo pánico a que estén abiertas! -le conté-. Fíjate que cuando viene mi madre a casa y dice que huele a cerrado, le prohíbo abrirlas si no estoy yo delante. ¡Es una manía que tengo!” “Pues deberías escribir algo de esto. Así la gente que lo lea no pensará que es tan rara... Igual ayuda”, insistió. Recogí el testigo y le aconsejé que debía esforzarse por disfrutar más de su pequeño. “Yo tampoco lo hice con el mayor. Siempre estaba angustiada. Pero ahora, con el pequeño, he aprendido a hacerlo un poco más... ¡Tendrás que tener otro para no focalizar toda tu preocupación en uno!”, bromeé. Así que, entre mi amigo el de las pipas, este compañero y otro amigo, que también trabaja siempre con mujeres y al que le gusta mucho hablar por teléfono, ¡tengo una mina! “¿Por qué sois tan retorcidas? A veces, es muy difícil entenderos...”, se desahogaba. “Hombre, habrá de todo...”, me defendí. Pero, reconozco, que, a veces, las mujeres somos complicadas. Aunque, ¿no será por la carga que llevamos dentro o fuera de casa? ¿Porque nos exigimos mucho a nosotras mismas y somos, al mismo tiempo, nuestras mejores confidentes o peores enemigas? ¿O porque siempre seguimos dándonos golpes de pecho con el 'por mi culpa, por mi gran culpa'? En fin, que vuelvo a romper una lanza a favor de los hombres. Que también sienten, sufren y pierden el sueño. Por sus hijos, sus parejas, sus trabajos, su economía doméstica... En definitiva, por sus familias y su vida. Porque quieren aportar lo mejor de sí mismos. Aunque a veces, no se animen a mantener estas conversaciones con otros hombres y nos elijan a las mujeres como confidentes. Como mi amigo el de las pipas o los demás. Que, a veces, pueden sentirse discriminados por ser hombres. Y siempre, después de hablar con ellos, me hacen rumiar sus palabras.

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Los hombres también sienten (II)

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