Diario de Navarra

El pasillo de mi casa se convierte a menudo en una pista de carreras, por la que circula la colección de coches de 'Cars' de mi hijo pequeño, de 4 años, y con la que tienes que tener cuidado de no tropezarte si andas con prisa (como siempre voy yo) porteando montañas de calzoncillos y pantalones para guardar en los armarios o ropa arrugada que dejar en el cesto de la plancha. Pero los coches no solo están por el suelo. A veces, me los encuentro en la mesa de la cocina junto al envase de un yogur vacío (que a nadie se le ha ocurrido tirar a la basura), en el lavabo del baño (pringados de pasta de dientes) o incluso en el cajón de mis pijamas o en el bolsillo de mi abrigo. Al principio, montaba en cólera: "¿Por qué están estos coches desperdigados por todas partes? ¡Tienes un cuarto lleno de cajas para ordenarlos!", le reñía al pequeño. Pero, al final, me he acostumbrado a convivir con los 'trastos' (coches, camiones, animales de goma dura que, en un momento de enfado entre hermanos, pueden convertirse en un arma arrojadiza...) porque, aunque me crispe los nervios el desorden, me gusta ver que el niño juega. Y ya casi es el único que lo hace en la casa. Los dos mayores, de 11 y 8 años, prefieren estar con la tablet o el ordenador viendo videos insulsos de futbolistas contando chistes u otros programas (no tan insulsos) sobre artilugios para ir de acampada o cómo hacer experimentos científicos caseros. En fin. Que tenemos una habitación llena de juguetes, libros y juegos de mesa, en la que solo entra el pequeño. Ayer por la mañana, con motivo del 'Día Universal del Niño', escuchaba a los oyentes de Radio Nacional rememorar los juegos de su infancia. Y, mientras conducía, degusté el sabor de la nostalgia y la tristeza junto con una galleta de chocolate, engullida camino del periódico para matar el gusanillo de media mañana. Me dio pena. No tanto por mi infancia pasada (que también) sino porque mis hijos, que todavía son niños, apenas juegan en casa. En el patio del colegio o en el parque con sus amigos se enzarzan en partidos de fútbol, se esconden y se encuentran, montan en bicicleta o patinan. Pero hace tiempo que no veo a los mayores sentados en el suelo haciendo un puzzle, levantando un edificio con piezas de colores o "hablando" con sus Playmóbil. Y eso que les encantan los juegos de toda la vida y han disfrutado como los enanos que son buscando una silla libre al son de la música o peleando para ver quién coge el pañuelo durante el cumpleaños de un amigo. Entonces, ¿qué está pasando? "Hermana, ven aquí. Que te estoy esperando", imposta la voz mi hijo pequeño mientras sujeta dos excavadoras amarillas, una en cada mano. "¿A quién hablas?", le pregunto extrañada. "¡Pues a la excavadora! ¡Su hermana quiere jugar con ella!", me dice como si fuera lo más normal del mundo y yo no me enterara de nada. Ahhhhhhh. Y disfruto viéndolo corretear por la casa y tirarse por el suelo sin soltar sus vehículos, con los que, incluso, se mete en la cama. "Mami, ¿coche empieza por la 'c'?", me pregunta. Y ante mi afirmación, me adelanta que mañana se lo llevará al colegio porque están estudiando esa letra. "¿Calzoncillos también empieza por 'c'?", insiste. "Creo que es mejor que lleves el coche", me río. Y me resulta difícil imaginar que en unos años esa inocencia desaparecerá y se atontará delante de una pantalla. No, ahora no digáis que vuestros hijos nunca usan la tablet ni ven la tele. Que lo tienen terminantemente prohibido y que, en todo caso y como mal menor, solo se la dejáis ver en inglés o francés. No me contéis que son poco menos que unos santos de altares y que, en cuanto terminan sus tareas (que han hecho voluntariamente, sin reñir y ellos solos), se sientan en el sofá a leer en silencio un libro gordo de Harry Potter o hacen puzzles en tres dimensiones de cientos de fichas. ¡Ja! No me lo creo. Quiero pensar que mis hijos, como la mayoría de sus amigos, son niños normales que crecen en el tiempo que les ha tocado. Y no podemos compararlos con nosotros. Con esas tardes de sábado, en las que me pasaba horas sentada con mi padre en una alfombra de pelos azules haciendo construcciones con el 'Exin Castillos' u organizando familias con unas 'Barriguitas' que tenían todos sus accesorios y lo mismo se montaban en un tiovivo que ordenaban sus ropas en un armario. En fin. Jugábamos mucho, en casa y en la calle, porque no teníamos dibujos animados para ver ni pantallas con las que entretenernos. Así que, creo, toda la culpa no es de los niños. ¿Quién es el guapo que no consulta el 'whatsapp' de su móvil cada media hora? ¿O que entra en pánico si se ha ido a trabajar sin el teléfono y vuelve a casa a toda pastilla aunque vaya a llegar tarde a una reunión? "Se me había olvidado el móvil", dirá por toda disculpa, ante la comprensión de su jefe y compañeros. ¿O quién no ha consultado alguna vez su Facebook una aburrida tarde de domingo, mientras, muerta de frío, miras a los niños de reojo? Estamos enganchados y somos adictos. Todos. Pero eso dará para otra columna. Así que volviendo al 'Día Universal de la Infancia', pienso que 'los niños de antes', no tanto los de nuestra generación (los que ya hemos cumplido cuatro décadas) sino los anteriores, disfrutaban más. Corrían sueltos por los pueblos o los barrios, sin más peligro que la regañina de sus madres si se ensuciaban la ropa o se hacían una brecha en la cabeza. Disputaban partidas de canicas, de tabas, de cromos... Y, en casa, mataban las horas con una baraja de cartas o un tablero de parchís. Mano a mano con el abuelo. El problema de nuestros hijos (o más bien el nuestro) es que no saben jugar solos y que nosotros, con las prisas, nos sentamos muy de tarde en tarde en la mesa del salón a jugar una partida al Monopoly. El día a día nos come. A nosotros, con el trabajo; y a ellos, con las tareas y las extraescolares. Por eso se refugian (nos refugiamos) en las pantallas. Para desconectar. Excepto mi chiquitín. Que sigue convirtiendo el pasillo en una pista de carreras. De unos coches que siempre encuentran sus peculiares metas junto a la pasta del dientes, en el lavabo o en el bolsillo de mi abrigo. ¡Un auténtico juego de niños!

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¿Juego de niños?

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