Diario de Navarra

No se me ocurre un plan mejor para pasar una lluviosa tarde de sábado que asistir a un espectáculo de La patrulla canina. Mi hijo pequeño, de 3 años, estaba emocionando desde que vio el anuncio a las puertas del colegio a mitad de semana y no dio opción: había que ir sí o sí. Iba a ver en vivo y en directo a su ídolos: Chase, el perro policía; Marshall, el bombero; Rocky, el ecologista; y Skye, la perrita que vuela en helicóptero. Costó trabajo pero por fin me hice con las entradas (había tortas para comprarlas). Y tres niños de 3 años con sus respectivas y sufridas madres (o sea, nosotras) conseguimos un sitio casi en la última fila, ya que el resto de espectadores habían sido más puntuales y ocupaban casi todo el salón de actos del colegio. Nada más acomodarnos salió Peppa Pig, la cerdita a la que le encanta saltar en los charcos de barro, cantando canciones de los payasos de la tele (a saber, “en el auto de papá, nos iremos a pasar” o “la gallina Turuleca”). Los niños, con cara de póquer y nosotras, desgañitándonos y moviendo sus manitas para que dieran palmas. Pero nada. No se sabían las canciones de nuestra infancia. No importaba. Por lo menos estaban quietos un rato. “Por estar sentada una hora pago lo que haga falta”, le confesé a mi amiga, los dos niños en nuestras rodillas y nosotras, de cháchara. Poniéndonos al día de nuestros trabajos y familias y sin escuchar las canciones de fondo, llegó el descanso sin darnos cuenta. “Mami, ¿cuándo sale la Patrulla”. “Pues ni idea, cariño”. Allí no había ni rastro de los canes rescatadores. Lo que sí se veía en los pasillos y en el escenario, eran algunos actores, ya sin disfraz, vendiendo esas espadas láser de varios colores que abundan en todos los espectáculos infantiles y que se estropean (por lo menos, las de mis hijos, que no son muy cuidadosos, todo hay que decirlo) nada más poner el pie en la calle. “Uy qué pena. No he traído dinero”, confesé y era verdad. Ya siempre salgo con ellos sin dinero y así no sucumbo a los chantajes. No hay pasta, no hay espada ni gusanitos ni ninguna chuche. “No importa. Nos dan igual”, argumentó mi hijo para quien el dinero carece de valor. No hubo que negociar mucho porque a su primo y su amigo tampoco les compraron las espadas de marras, así que nos sentamos otra vez a seguir viendo esa maravillosa puesta en escena sin igual. ¡Y sí! ¡Por fin aparecieron los perros! “¡Chaseeeeee” “Marshaaaaaaall” “Skyeeeeeee”, gritaban como locos. Yo, tengo que confesar, siempre me lío con los nombres de esos muñecos y llamaba a uno por el nombre del otro. “¿Y el resto?” Pero allí no salió nadie más. Ni Zuma, ni Everest ni Ryder. No habría suficientes disfraces, deduzco. Y tras cinco minutos de ver a sus héroes, el espectáculo dio por finalizado. Pero no, no os equivoquéis. Lo más divertido acababa de empezar. Muy descontento (no sé si por la calidad del espectáculo, por su corta duración, porque las galletas de dinosaurios estaban rotas o, simplemente, porque tocaba), mi hijo pequeño se tiró por el suelo, se rebozó entre los paraguas mojados y encontró divertido darme patadas y puñetazos. Cuando por fin conseguí sujetarle del brazo para salir entre esa multitud de padres, abuelos e hijos rezando para que no se me escapara, decidió que era muy divertido saltar las escaleras de cinco en cinco. Y conseguí, abrigos y paraguas en una mano, sujetarle con la otra para que no se matara. Sudando, llegué a la calle y, sin despedirme de mi prima y amiga, eché a correr detrás de él. No había duda: una hora sentado y quieto había supuesto demasiado descanso y necesitaba desfogarse corriendo como un Miura que sale de los toriles entre el tumulto de viandantes. Pero no escarmiento. Lo sé. Y por si no hubiera tenido suficiente con ese fabuloso plan del sábado, el domingo por la tarde me fui con mis otros dos hijos, de 10 y 8 años, al cine. Mi mediano llevaba meses soñando con ese día en que por fin iba a ver una película con su amigo del alma. Y la madre del niño y yo habíamos quedado para que los pequeños levitaran de emoción. En esa ocasión, el planazo llevaba por título: Los pitufos. La aldea escondida. A mi hijo mayor la película no le molaba porque era “de pequeños” pero, claro, no iba a ser el único que se quedara sin espectáculo ese fin de semana (aunque él ya había ido a un partido de balonmano con su padre) y decidió acompañarnos. Debo reconocer que entregué las entradas al chico de la puerta muerta de miedo porque… ¡glup!, en el bolso llevaba patatas fritas y un bizcocho que no había comprado en la tienda del cine. Pero tuve suerte y no me “cachearon”. Mientras mi hijo mayor entraba con el mediano y su amigo a coger sitio porque la película estaba ya empezada, yo hacía fila para comprar las palomitas y refrescos y mi amiga guardaba otra cola para la gominolas. Tras hacer varios viajes, abrazando abrigos, cartones de palomitas desparramadas y vasos de plástico con pajitas, conseguimos entrar con todas las provisiones. Dejamos los trastos en un asiento, les dimos a los niños todo el arsenal y suspiramos. “¡Bien! ¡Hora y media de paz!”, nos reímos. Al principio, seguimos un poco el hilo de pitufinas que practican taichi y pitufos que se sacan selfies con una mariquita. Pero enseguida nos aburrimos y empezamos “guasapear”. “¿Qué ha pasado? ¿Papá Pitufo se ha liado con la pitufa abuela?”, le pregunté a mi amiga. “Ay, ni idea. No me hagas preguntas tan díficles”, se quejó. Los títulos de crédito ya desfilaban en la pantalla al ritmo de I’m a lady de Meghan Trainor (nada que ver con las canciones infantiles de las películas de nuestros tiempos), mientras todos los pitufos la bailaban sin descanso entre las setas de su aldea y nosotras nos preocupábamos de no olvidar ningún abrigo, jersey o botellín de agua. Los asientos, un amasijo de papilla de patatas; y el suelo, una alfombra de palomitas. Mejor no mirar atrás, pensé compadeciéndome de los limpiadores. Y así salimos con esa tonadilla en la cabeza y mirando el reloj para que no se nos hiciera tarde con los baños y las cenas. Nuestros hijos, felices de haber estado juntos viendo una película de la que tendrían para hablar toda la semana; y nosotras, también por haber descansado nada menos que 90 minutos. Así que, pensándolo bien, no se me ocurre mejor plan para dos lluviosa tardes de fin de semana que ver un espectáculo fabuloso de La patrulla canina y una marchosa película de Los pitufos.

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De pitufos y patrullas

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