Diario de Navarra

“¿Por qué no nos vamos un fin de semana a una casa rural?”, me propuso mi amiga Juliana hace un par de meses, todavía en pleno verano pero con ganas de prolongar los planes de vacaciones. “Así los niños juegan juntos y nosotros descansamos”, siguió su argumentación. Y como yo me apuntó a un bombardeo (y conmigo toda mi tribu, claro), le dije que sí, que genial, que buscara una casa con un jardín grande, rodeada de pastos con vacas, ovejas y caballos. Dicho y hecho. En una hora elegimos la casa (las fotos de Internet eran realmente idílicas) y dividimos la comida que teníamos que llevar entre las dos familias (“ya sabes, desayunos, arroz, pechugas de pollo, embutidos para bocadillos, fruta y unas pizzas. No nos pasemos que luego siempre sobra”). El verano terminó y un caluroso septiembre pasó casi sin darnos cuenta. Tras una semana de mucho trabajo (dentro y fuera de casa), soñaba con esos dos días y medio de relax, de tertulias con amigos y de unos niños felices y entretenidos en contacto con la naturaleza. Craso error. Parezco nueva y nunca escarmiento. El estrés comenzó el mismo viernes por la tarde al llegar del trabajo. Ninguno de mis hijos ni mi marido había preparado su bolso con la ropa para el fin de semana (que, con niños, es casi igual que irte todo un mes, sobre todo, cuando no sabes si va a hacer frío, calor o una 'tempertura agradable’). Tras empaquetar todos los equipajes (neceseres, botiquín y juguetes incluidos), había que preparar las bolsas de comida. ¡Menos mal que habíamos decidido llevar poca, porque las dos organizamos neveras y bolsos como si nos fuéramos a quedar incomunicados en la casa un mes y no quisiéramos morir de hambre! Cuando estábamos a punto de arrancar el coche, mi hijo mediano, de 7 años, que tiene unas ideas muy peculiares (por no utiizar otro adjetivo) se puso nerviosísimo porque no sabía dónde había dejado su cazamariposas y una jaula para coger saltamontes, que habíamos preparado dos semanas antes, y tuvimos que correr a nuestro 'chino de cabecera' raudos y veloces a por unos utensilios similares realmente ‘útiles’. El episodio del viaje mejor lo omito. Ninguna novedad respecto de otros desplazamientos. Patadas de los dos mayores, arañazos del pequeño cuando tiene que defenderse (aquí entono el ‘mea culpa’ porque debíamos haberle cortado mejor las uñas de las manos antes de emprender esa aventura de alto riesgo), el “tengo hambre, tengo sed, cuánto falta, cuándo llegamos o el tato me está molestando” como una letanía y las canciones a pleno pulmón de 'Mira, Sofía' o 'La bicicleta', que los tres cantaban y bailaban dándose manotazos sentados en sus asientos. Entonces me vino a la cabeza una imagen que mi hermana compartió conmigo el otro día a través de Facebook. En ella se veía a un padre al volante, muy sonriente, mientras señalaba con cara de satisfacción el asiento trasero. Sus bebés trillizos, cada uno en su sillita, iban separados de sus hermanos por un tablón, de modo que cada uno tenía su propio compartimento. “¡Qué buena idea”!, pensé cuando lo vi. “Deberíamos instalar un sistema similar”, seguí meditando en el coche. La llegada a la casa no distó mucho de sacar a un toro de los toriles. Nuestros tres hijos y los dos de nuestros amigos (también chicos) salieron escopeteados hacia el jardín, incapaces de soportar un minuto más encerrados, mientras nosotras seguíamos al dueño e íbamos inspeccionando las habitaciones. Nos dio un ataque de risa cuando nuestros maridos comenzaron a sacar bolsos, neveras, bolsas de plástico, balones, la dichosa jaula para los satamontes... del maletero. ¡A nuestro lado, el de Normandía fue un desembarco de aficionados! Hasta entonces el idílico fin de semana era pura ciencia ficción. Y siguió por el mismo camino cuando sacamos los dos colchones hinchables con su repectivo hinchador (el “aspirador”, según mi hijo pequeño). “Me pido la colchoneta!”, grito el hijo de mi amiga. “Y yooooo”, vociferó el mío mediano. Total, que al final, iban a quedar camas libres. Distribuidas las habitaciones, los padres se dispusieron a preparar la cena. Algunos, como mi hijo mayor, comieron como si no hubiera un mañana (“tranquila, mamá, que no voy a vomitar”, me tranquilizó al ver mi cara de susto) y otros justo probaron una cuharada de puré de verduras, más preocupados por ir al salón, en el que habíamos encendido la chimenea. Y no los culpo. Para unos niños de ciudad que no han visto crepitar un fuego en su vida, comprobar cómo los troncos y el papel de periódico se convertían en cenizas ante sus ojos era más emocionante que las aventuras de Bob Esponja y Calamardo. Cuando por fin conseguimos retirarlos de su particular espectáculo de fuegos artificiales y los llevamos a las habitaciones, nos enternecimos por un momento. Mi hijo mayor, de 10 años, les contaba un cuento a los otros cuatro (de 7, 6, 3 y 2, mientras los pequeños se abrazaban). Todos sentados tranquilamente en sus ‘camitas rurales’ (con flores dibujadas en la madera). “¡Ay! ¡Qué monos! Me recuerdan a ‘Mujercitas’”, dijo mi amiga, mientras inmortalizaba la imagen con su móvil. “Si fueran mujercitas, otro gallo nos cantaría”, maticé yo rompiendo el encanto de la escena. Pero no iba muy desencaminada. Porque el espejismo duró un instante y enseguida nuestros 'hombrecitos' dejaron de escuchar el cuento de mi pobre hijo mayor y se enzarzaron en una guerra de almohadas y saltos en las camas que les pareció mucho más divertido (y a la que el mayor se unió sin dudarlo). Así que nos costó Dios y ayuda que los cinco se durmieran, por supuesto en una distribución de camas y colchonetas diferente a la establecida en un principio. Y cuando se suponía que había llegado nuestro momento de relax, de conversaciones de adultos y de beber una copas de vino al calor de la chimenea, de la que ya no quedaban más que unas brasas, nos entró un agotamiento repentino. Y a los diez minutos, cuando no eran ni las once de la noche, todos roncábamos ya en nuestras habitaciones. Menos mal que nos habíamos acostado temprano porque a las siete en punto el más madrugador cantó diana al grito de “papáaaaa, veeeeeeen”. Como los demás no nos sordos, en pocos segundos, los cinco niños correteaban por la casa y retomaban su batalla campal donde la habían dejado la noche anterior. El día había amanecido gris, lluvioso y la densa niebla ocultaba incluso a las vacas que la víspera habíamos saludado desde la habitación al grito de “mira, mamá, la vaca lechera”. Hay algo que no entiendo. ¿Por qué lo primero que se enseña a los niños (incluidos los de ciudad) es que las vacas hacen 'muuu', las ovejas 'beee' y los cerdos 'og, og', cuando, con suerte, verán en vivo y en directo un perro o un gato? Total, que en esas estábamos cuando casi nos da un vahído al pensar que no íbamos a poder salir de la casa, que cada vez se iba pareciendo más a la de 'Gran Hermano'. Así que, aprovechamos un pequeño claro y salimos bien pertrechados; con chándal, jerseys, impermeables e incluso tuvimos que comprar a los niños una botas de lluvia tipo jardinero en un invernadero de plantas porque todos tenían los pies empapados de saltar en los charcos de agua y en el barro (¡qué daño ha hecho Peppa Pig!) Entonces respiré hondo y pensé que todo lo que estaba pasando era lo normal. Que los niños estaban felices y nosotros preferíamos reír que llorar. ¿Qué queríamos? ¿Tumbarnos en las hamacas del jardín, con un sol espléndido leyendo el periódico, mientras los niños se balanceaban en el columpio? ¡Pues íbamos listos! Dejé de pensar en fotogramas de películas idílicas y me acordé de lo que me contaron hace unos meses Pilar Guembe Mañeru y su marido, Carlos Goñi Zubieta, autores de Una familia feliz. Guía práctica para padres. "Para que todo vaya bien, hay que pasar tiempo en familia. La felicidad de la familia es el resultado de la felicidad de todos sus miebros y los verbos siempre se conjugan en plural". Una opinión que compartían el psicólogo del Teléfono de la Esperanza Pedro Berástegui (cuando decía que los hijos "son algo más que horarios, orden y notas") y otros muchos de mis expertos de cabecera. Como la investigadora y divulgadora de temas sobre educación y crianza Catherine L'Ecuyer, autora de Educar en el asombro o el deseo de conocer que tienen los niños de manera innata. Y entonces aplaudí para mis adentros. Lo estábamos haciendo bien. Muy bien. La chimenea, las vacas, las ovejas, la niebla o los paseos por el monte no dejaban de asombrar a los pequeños. Aunque lloraran porque todos querían jugar con el mismo palo o porque no hubieran conseguido coger más que dos saltamontes y "muy pocas" castañas. El fin de semana había resultado agotador pero volvimos a casa contentos por haber compartido un tiempo con nuestros hijos al margen de las prisas, el colegio, las extraescolares y las tareas. Eso sí, no nos habíamos relajado nada de nada y yo ya soñaba con que llegara el lunes para irme al descanso. Digo, al trabajo.

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¿Descanso rural?

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