Diario de Navarra

Era 30 de agosto, pero de 1925, en Ochagavía. Uno se podía fiar de varias cosas para comprobarlo: de la fecha escrita en la pizarra de la escuela de niños y niñas, del alguacil que pregonaba la multa de una peseta por cada cabra suelta en la vía pública, o del humo pirenaico que conducía por las calles empedradas hacia el matatxerri. Para el tejido vecinal, el bandeo de campanas a las 9.30 horas fue una señal clara de que el día había retrocedido un siglo para cobijar, en su cielo gris y templado, la XXI edición del Orhipean. Quienes bordearon pronto el río Anduña se toparon este sábado, quizá demasiado pronto, con el cerdo que más tarde daría fruto en forma de jamones, chorizos, txistorras y morcillas. Un infortunio que, un siglo atrás, significaba el sustento y la reunión de las familias. “En cada casa se criaban dos o tres cerdos. Aquí te alimentabas de las gallinas, los pollos y los cerdos que criabas en casa”, recordaba Jesús Mari Mancho Gayana, de 65 años. Aunque en el Orhipean se actúa para exhibir un siglo pasado y pirenaico, lo cierto es que para Mancho ese antaño se ve más como una infancia que recuerda con mucha claridad. “En mi casa siempre se ha hecho. Recuerdo que traían el cerdo a la entrada de la casa y a los chavalicos nos mandaban a sujetar la cola”. Este sábado, sin embargo, los chavalicos eran parte del ritual. Observaban varios pares de manos acompañando las de Mancho pelando y partiendo trozos que luego ellos procesarían con utensilios antiguos. No todos recuerdan haber sujetado colas en su infancia, pero las más de dos décadas que cumple el matatxerri han servido, al igual que en los orígenes del Orhipean, para que los mayores rememoren en voz alta, enseñen y vean los rezagos de su memoria cobrar vida en sus calles, en una Ochagavía que no ha cambiado tanto y que trabaja en nombre de su propia memoria. Lo escrito en la pizarra de la escuela por la profesora Lourdes Goyeneche resultaba, entonces, premonitorio: “La inteligencia se cultiva mediante el estudio y la observación”. La clase de los chicos empezaba a las 11.30 horas. Poco después de que el alguacil, Nicolás Tainta Azanza, enunciara el mandato del alcalde Filomeno Landa, los niños se acomodaron en sus pupitres mirando hacia Jaime Elizondo Leiva, su profesor de matemáticas, castellano y religión. Nacido en Jaurrieta, lleva 3 de sus 54 años ejerciendo como maestro de sus propios hijos, Luken y Markel, en el Orhipean. “Los nombres de la lista son reales, de gente que había aquí antes: Antonio Pascualena, Cipriano Sagardoy o Domingo Goyeneche”. Son detalles que acercan los oficios de un antepasado que no se dibuja tan lejano; detalles como que el alguacil ejerció durante 30 años realmente como alguacil de la localidad y que no le eran para nada ajenos esos anuncios cantados. “Cuando empecé me tocó echar pregones, luego ya pusieron megafonía, pero hoy con esto voy a terminar medio ronco”. Su corneta antigua llegaría a oídos vecinos y visitantes a lo laro de toda la mañana, y avivaría a su paso los ojos absortos en alguna actividad antepasada. Era difícil, por ejemplo, ignorar el puesto de las hilanderas. Encabezando la fila de asientos que delineaba un pasaje del barrio Labaria se encontraba Milagros Landa Compains, de 86 años. Peinaba la lana y su posición no era casual. Ella era una de las vecinas mayores, una que había hilado toda la vida y que crio a sus hijas rodeándolas de cabos de lana. Quizá por eso su técnica en el Orhipean parecía estar también emparentada. Estiraban la lana, la pasaban a las hilanderas, brotaba el cabo. Ahí entraba Bakartxo Vicente Landa, la hija. “Yo lo que hago es torcerlo y darle vueltas sobre sí mismo para hacer un hilo más grueso que se pueda tejer”, explicaba, sin despegar sus yemas de la rueca antigua que sujetaba en la mano. Desde ahí señalaba: “La primera es mi madre, siguen mi hija, mi prima, la hermana de mi madre, su nieta y mi cuñada”. Entretejidas, la más joven era Ixone Izal Aranburu, sobrina de Vicente de 16 años. Las prendas provenientes de esa lana se lavaban cuando el tiempo y el caudal del Anduña dejaban espacio para el jabón -en forma de agua y ceniza- y el murmullo vecinal. Cuando las rocas emergían, como explicaba este sábados Maria Gay Vitoria, como puntos de encuentro, canto y conversación. Aunque no haya nacido en Ochagavía, Gay proviene de Casa Tintorero. Su bisabuelo teñía las lanas que peinaba la familia Landa; ejercía ese oficio no representado en el Orhipean que da nombre a la casa de Gay, que la acoge desde su infancia en esas calles grises y cimentadas en el trabajo. Calles que cada año se visten como lo hacían hace 100 años, habitadas por quienes este sábado afilaron cuchillos, sacaron dientes, pregonaron avisos, sujetaron ruecas, dictaron clases, sostuvieron hormas y pastorearon ovejas, para enseñar a sus nuevas generaciones de dónde vienen y hacia dónde van.

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Ochagavía, un tejido de memorias

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