Diario de Navarra

Empiezo a estar un poco cansado”. La voz del marista azul Georges Sabé toma el brazo del periodista y ambos recorren la distancia que separa la residencia de la congregación de un campo de fútbol de tierra y piedras. Un paseo rutinario que a Sabé le ayuda a ordenar y despejar pensamientos antes de comenzar una jornada que puede terminar de madrugada. Son las ocho de la mañana del 26 de febrero de 2023. Hace veinte días que Alepo sufrió un devastador terremoto. Al paseo se une Leyla Mousalli, coordinadora de esta orden que trabaja con voluntarias y voluntarios de diferentes confesiones religiosas. “Después de los peores años de la guerra pensamos que volveríamos a revivir”, comenta Leyla. ¿Por qué el mundo nos sigue dando la espalda?”. Georges no se queja de la cadera, pero a veces se resiente. El silencio se cruza con miradas atormentadas de familias que han empezado a abandonar el convento de los azules. “No saben lo que se van a encontrar al volver a sus viviendas. Sienten pánico. Hay miedo incluso a ponerse el pijama y descalzarse para dormir”, explican. Cualquier ruido, incluso un trueno o el motor de un camión les pude hacer saltar por las ventanas, tal y como ha ocurrido. “Hay que normalizar los sonidos de la cotidianidad”. Después del paseo matinal, Georges y Leyla acuden al comedor y toman un frugal desayuno a base de café turco, queso con pan de pita y aceitunas. Acto seguido, se reúnen con las coordinadoras de los programas. Entretanto, el psicólogo de la comunidad, Bahjat, habilita un aula de respiro para que niños y niñas, cristianos y musulmanes, puedan aislarse a través de lectura, la pintura y la música clásica. Y en la cocina, una cadena de voluntarias preparan ollas industriales con comida caliente para 260 personas mayores sin hogar. En el exterior, en un parque céntrico de la ciudad, una mujer de 43 años, Hana, divorciada y madre de tres hijos, se lleva las manos al rostro bajo una tienda de lona de alquiler por la que ha llegado a pagar 200 euros. “Trabajaba en un horno de pan y ganaba 10 euros al mes. Nuestro edificio se cayó y no tenemos dónde vivir. No puedo más”. El dolor la doblega y sus hijos la arropan. “Detrás de la destrucción de una vivienda está la destrucción de una vida”, reflexiona Bahjat. La gente tiene tanto miedo que ha decidido establecerse en los parques. “Nos estamos volviendo locos”, susurra Juliana, desplazada por la guerra y el terremoto. A su lado, una estudiante de psicología, Maya, aprovecha para hablar de los jóvenes. “Ya hemos asimilado que nuestra vida en Siria es vivir con miedo. Vivimos con la sensación de que podemos morir mañana”. Sonríe con impotencia. “Aquí no podemos cumplir sueños y creo que la gente de mi edad piensa igual”. Georges y Leyla visitan a tres hermanos rescatados de los escombros (ver fotografía). Sus padres han muerto y ahora viven con una tía. “El silencio de Rafah (7 años) es el silencio de un pueblo que no puede gritar más. Hasta los niños han perdido la esperanza”, claman. “¿Quién se beneficia del dolor? ¿Por qué no podemos vivir como seres humanos? El miedo nos ha paralizado. La única solución es que Occidente levante las sanciones”. Tres millones de niños y niñas siguen sin escolarizar en Siria. Han dejado de crecer por malnutrición y su salud mental no se trata por la falta de psicólogos. “Y con lo que está sucediendo en Gaza estamos siendo testigos de una increíble avalancha de violencia que amenaza con extenderse”, temen. “La gente solo quiere abandonar la región”. Después de una guerra en Siria que en marzo cumplirá 13 años y unas implacables sanciones económicas que han empobrecido a la población hasta la hambruna, se comprende bien el desánimo. El 90% sobrevive por debajo del umbral de pobreza. El Estado no tiene suficientes recursos y no subvenciona productos esenciales como pan, gasolina y aceite. En un país en el que se encadenan crisis de todo tipo desde 2011, Georges y Leyla dejan claro algo: “Ha llegado el momento de servir al máximo. No nos rendimos”. Hace dos semanas, sin embargo, sufrieron un nuevo revés con la muerte de la voluntaria más veterana de los Maristas Azules. Margot, de 92 años, tenía unas cuantas guerras encima. “Su muerte ha sido otro terremoto”, describe el momento por teléfono Georges Sabé. Su voz se escucha rota.

Diario de Navarra

"Los Maristas Azules no nos rendimos"

¿Qué siente la población siria tras la devastación del terremoto del 6 de febrero de 2023, una guerra que está a punto de cumplir 13 años y unas sanciones económicas que impiden a los más pequeños crecer por malnutrición?

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