Diario de Navarra

Sí, lo sé. A todo el mundo le encanta Baltasar. Siempre gana en los rankings de reyes magos favoritos. Y no solo entre los niños. Pero yo, y no recuerdo por qué motivo, siempre he sido de la cofradía de Gaspar. Mejor dicho, de su séquito real. Desde pequeña me encantaba aquel rey joven y pelirrojo, al que nadie le tenía demasiado cariño. Pues no era ni el viejo y entrañable Melchor (más en la línea de Papá Noel) ni el divertido negro Baltasar. Porque sí. Es negro. Como el carbón, con el que durante años se pintaban los blancos que lo interpretaban en las cabalgatas. Pero a lo que voy. Recuerdo como si fuera ayer aquella mañana del 6 de enero, en la que yo todavía creía en la magia, cuando recibí el mejor de los regalos: una cabeza de muñeca para maquillar y peinar, junto a la rezaba un mensaje escrito en un papel cuadriculado con la caligrafía de mi tía y madrina. “Para Sonsoles. De Gaspar”. Qué emoción tan grande sentí con mi regalo personalizado. Al comprobar que “mi” rey me había traído aquella cabeza tan horrible pero que a mí me parecía preciosa. Exactamente la misma que había fichado días antes en el escaparate de la juguetería y que me había esmerado en incluir en la lista de mi carta real. Ojalá ahora todo fuera tan sencillo como en la infancia. Y bastase detallar con la mejor de las letras redondas nuestros deseos. Para desenvolverlos sentados en el suelo del salón la mañana de Reyes. Regalos, magia, sueños, deseos, balones, muñecas, bicicletas, peluches, juegos reunidos de mesa... Brotaban como sinónimos en la infancia de quienes nacimos en los setenta y los ochenta. Nuestros padres tuvieron que conformarse con menos. Con mucho menos. Con una anguila de mazapán o, los más afortunados, con soldaditos de plomo o aquellas muñecas de plástico duro o cara de porcelana. A nuestros hijos, sin embargo, no les ha faltado de nada. Y para muchos la mañana del día 6 se ha convertido en una tournée por las casas de los abuelos y los tíos para ir acumulando cachivaches con los que solo juegan los primeros días y luego, con suerte, terminan almacenados en el trastero. Como regla matemática que no falla, el tamaño y cantidad de los regalos resulta inversamente proporcional a la edad de los menores. Después llega un momento, no sabes muy bien cómo ni cuándo, en que tus hijos dejan de ser niños y los bloques de piezas de construcciones o las cocinitas se tornan en videojuegos, sudaderas molonas o el enésimo par de zapatillas deportivas porque apenas tienen. Y, claro, en nada se parecen ni “rentan” lo mismo las de baloncesto que las de vestir. En cualquier caso, no me resisto y sigo preparando zanahorias y lechuga en un plato para los camellos; el vino en las copas para sus majestades y una bandeja con los restos del turrón seco que todavía da tumbos por la casa para quien se atreva a comerlo. Porque, oye, quién sabe. No vaya a ser que Gaspar se acuerde de mí y, a pesar de mi medio siglo, me siga viendo como a una niña de 7 años a la que traer un regalo personalizado. Aquel con el que he soñado tantas veces en mi propio escaparate.

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Se lo pido a Gaspar

Ojalá pudiéramos desenvolver nuestros deseos sentados en el suelo del salón la mañana de Reyes

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