Diario de Navarra

El marcador subía y bajaba al mismo tiempo que el ritmo cardiaco de la grada. Dos puntos arriba. Empate. Dos puntos abajo. Y las uñas clavándose en las palmas de la manos. Y el estómago anudado. Y la garganta como una lija de tanto gritar sus nombres. ‘Vamos, Xabi’. ‘Venga, Álvaro’. ‘Sigue, Tomé’. ‘Entra, Ismael’. Padres, madres, hermanos y hasta abuelos, desgañitados en pabellones municipales, con asientos sin respaldo, mientras el bombo acompasaba sus alaridos y emoción como si se tratase de una final de la NBA. Pero no. Era el Campeonato de España de Baloncesto de Selecciones Autonómicas de Minibasket y las familias de los jugadores, o sea nuestros hijos de 11 y 12 años, nunca habíamos sido tan fanáticas. Al menos yo. Y eso que llevo una década viendo los partidos de todos los deportes de mis retoños. Pero aquello eran palabras mayores. Un campeonato de España. Una selección y un régimen de concentración. Como los profesionales. Así que, cuando restaba un minuto, el balón entró en la canasta y superamos por dos puntos a los rivales en el último partido (y eso que el equipo contrario contaba con algunos jugadores más altos), el grito unánime de la afición resonó como un trueno en una noche de tormenta. Habíamos ganado. Nosotros también nos atribuíamos la victoria. Porque para las familias lo era. Y no estoy hablando solo de baloncesto, faltas, pasos, triples o tiros libres. Cualquier deporte es como la vida. Se gana, se empata o se pierde. A veces, sumas un cincuenta por ciento de posibilidades de lo uno o lo otro. Pero otras, según el rival, muy pocas o ninguna. Parece de perogrullo pero esta realidad me la han enseñado mis hijos, ya que yo no soy deportista. Aunque acumule horas en las canchas. Los niños juegan como viven. Unos, más arriesgados. Otros, más seguros. Los hay más tranquilos y quienes se matan para coger los rebotes e intentar encestar de nuevo. Pero todos configuran el equipo. Su equipo. Y ese sentido de pertenencia es maravilloso a estas edades. Porque sus compañeros no son rivales sino amigos. Porque no importa quién anote o falle más tiros libres. O quién se arriesgue a tirar un triple, que entra cuando nadie lo esperaba y pone en pie a las familias que levantan los brazos como si tuvieran un resorte al tiempo que sonríen y gritan: “Bien jugado, Gabri”, “venga, Belas” o “bravo, Pablo”. Los padres, madres, hermanos y abuelos de hoy vivimos por y para los hijos. Familias de toda España se han concentrado esta Semana Santa en campeonatos y torneos deportivos repartidos por todo el país para animar a su prole. Algo que no ocurría en nuestros tiempos. O sea, hace cuatro décadas, cuando nadie iba a vernos a esas canchas de cemento y descubiertas. ¿Demasiada protección? ¿No les permitimos frustrarse? No tengo respuesta para estas preguntas. Solo diré que me encanta el deporte de equipo. Y que enseña a vivir mucho más que cualquier sermón. Cuando el marcador sube arriba y abajo. O cuando cruzamos un dedo sobre otro y mantenemos la respiración si nuestro hijo se la juega con los tiros libres. Como en la vida misma.

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El riesgo de los tiros libres

Las familias se desgañitan en pabellones municipales y el bombo acompasa sus alaridos

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