Diario de Navarra

Mi tía abuela Mari Ángeles fue portera de un edificio señorial del Primer Ensanche de Pamplona. Corría el final de la década de los setenta y toda la de los ochenta, cuando ya en el último capítulo de su vida laboral, escribió la historia de aquel inmueble. Y formó parte de él como las escaleras de mármol de la entrada. Como ese ascensor rodeado de rejillas que subía solo hasta el penúltimo piso porque los porteros no merecían tanta comodidad y debían recorrer a pie el último tramo de escaleras hasta alcanzar su vivienda prestada. Retrocedo a mi infancia y me veo de la mano de mi padre, entrando en aquel portal y ella, al fondo, a la derecha, en esa portería minúscula ataviada con su bata azul, escuchando la radio y haciendo calceta sobre la mesa camilla. Traigo hoy esta historia con motivo del Día de la mujer. Lejos de las manifestaciones y las pancartas y alejada del color morado que solo vistió como alivio de luto, Mari Ángeles fue una de ellas. De las féminas anónimas y calladas que, como casi todas, dedicó su vida a los suyos. Vayan estas líneas por ella y por tantas mujeres corrientes, ajenas a los discursos y a la política. Pero que nos abrieron las puertas a las que vinimos detrás. Más allá de las llaves, los rellanos y la portería, nos brindaron un futuro que es nuestro presente. Y el de las que vendrán después. Mari Ángeles había nacido en una aldea a las puertas del Pirineo en los años veinte. Que para las familias de aquel lugar no resultaron tan felices. Apenas fue a la escuela y pasó su infancia y adolescencia entre fogones, ayudando a su madre en la cocina y en la casa para sacar adelante a una familia numerosa. A principios de los sesenta, la mecanización del campo obligó a parte de la familia a emigrar a Barcelona. Ella lo hizo con sus padres, ya mayores, y otra hermana, soltera como ella. En la ciudad condal ya residían otros dos hermanos casado allí y que les ayudaron a “colocarse”. En una tienda de ultramarinos y en un taller de costura. Fallecida y enterrada la madre a más de 500 kilómetros de la aldea, el padre y las hijas decidieron regresar. Y fue entonces, cuando ya cincuentona, tuvo la fortuna de encontrar aquel trabajo de portera, en el que se jubiló. ¿Sus últimos años? Los vivió como los anteriores, cuidando de los demás. De sus hermanos ancianos. Hasta que fue ella la que enfermó. Al morir, su hermana pequeña, que solo la sobrevivió unos meses, lamentaba: “¿Qué voy a hacer ahora? ¡Había vivido toda la vida con ella! ¡Era la persona a la que más quería en el mundo!” Poco más que añadir. El periódico de hoy viene preñado de informaciones y artículos de opinión sobre el 8 de marzo. De declaraciones de políticos de uno y otro signo que quieren arrimar el ascua a su sardina. De discursos exaltados en manifestaciones bajo la lluvia. De columnas de hombres y mujeres que versan sobre la igualdad en el trabajo y en la vida, sobre la violencia machista o sobre las oportunidades que no llegan. Me parece muy bien. Pero creo que es más necesario homenajear a las Mari Ángeles que nos precedieron. Mientras hacían calceta.

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Abriendo puertas

Vayan estas líneas por todas las mujeres normales y corrientes que nos abrieron las puertas a las que vinimos detrás

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