Diario de Navarra

No es una luz cualquiera. Ésta es intensa, muy blanca, pero no un blanco mortecino. Todo lo contrario. Su “piel”, fina, clara, alegre, vital, envuelve a cualquier hora del día el umbral de entrada del Hospital de San Juan de Dios. El mismo edificio donde los profesionales van más allá de la medicina. Es un martes y 13 otoñal en el que las cifras de contagios por covid-19 en Navarra siguen aumentando. Una paciente ha dejado una maceta con orquídeas en el mostrador del hall. En el centro del hemiciclo, junto a una columna, un celador con un parche azul en el ojo izquierdo, Rafa Ambrosio, toma la temperatura a las visitas en la frente y en la muñeca. Al otro lado de recepción, Nieves Mendioroz informa y registra las entradas. Una estantería acristalada hace la función de tienda solidaria con pulseras y todo tipo de colgantes. Y una carta del menú del día por 8.70 euros recuerda que la vida sigue, aunque a pequeños pellizcos. Hay otros destellos. Un cartel obliga el uso de dos tipos de mascarillas: quirúrgica o ffp2. Y otro ruega comportarse con “responsabilidad y solidaridad”. Luces y sombras. El blanco adquiere un tono ocre al introducirnos por un pasillo donde se ubica el auditorio. Una exposición de fotografías de rincones de Pamplona decora una de las paredes. Al fondo, a contraluz, se distinguen las siluetas de Carmen López Salas, de 63 años, empujando el carro de la limpieza, y las de Silvia Echavarren Zozaya, responsable de Comunicación, y María González Ascarza, jefe clínico de la Atención Paliativa. Caminamos juntos hacia la primera planta. “Por seguridad, mejor por las escaleras”, recomienda la médico. Al llegar, abren una puerta (la letra D) con dispositivo de seguridad. Al entrar, a la izquierda, queda la sala Arima, el “alma” del hospital, y un poco más adelante el despacho de Virginia Pérez ((jefe clínico de la Unidad de Crónico) y también el corazón del Equipo de Soporte de Atención Domiciliaria (ESAD). Junto a un ventanal que mira a Burlada y al río Arga, una nube de globos felicita a una compañera por su cumpleaños. Y al final del pasillo, el despacho de María González, siempre con la puerta abierta pero sin ventanas. El interior es sobrio. Una mesita circular, una mesa colmada de papeles, un corcho y una estantería de la que “suena” un latido: tres frases escritas a mano en tres folios. “Que nos salgan arrugas en las comisuras de tanto reír”, dice el mensaje, al unir las tres frases. “Es una canción de Rozalén”, susurra María. De esta manera, con una sonrisa, comienza un recorrido de conversaciones por la Planta Covid de San Juan de Dios. Un itinerario en el que solo se busca eso, susurrar emociones. Tocar con las “yemas” de las palabras los corazones del personal sanitario y no sanitario que durante estos meses de pandemia han acompañado y siguen acompañando a pacientes en la soledad. “Personas -subrayan- que bien podrían ser nuestros abuelos o nuestros padres”. María González (32 años, jefe clínico de Atención Paliativa): “La pandemia ha devuelto la muerte a nuestras vidas” María se sienta en la pequeña mesa circular de reuniones de su despacho. Se le escapa un suspiro antes de hablar, señal de que hay mucho guardado en su interior. “A los sanitarios aún no nos ha dado tiempo a caer psicológicamente”, desliza, con un brillo en la mirada. A sus 32 años, cuatro de experiencia en cuidados paliativos y uno como responsable de la Unidad, confiesa que al inicio de la carrera de Medicina mantenía una mirada utópica de la profesión, quizá influenciada por las series de la televisión. Y que al final se inclinó por medicina interna porque era la que mejor representaba lo que ella buscaba: ser algo así como un director de orquesta que pone de acuerdo al resto de especialidades. María terminó la carrera y obtuvo la residencia en Badajoz. Allí conoció un gran equipo médico y también una medicina que, a su pesar, no curaba a los pacientes crónicos, sino que los “parcheaba”. Y sintió frustración. Aquella inquietud le llevó a buscar nuevos senderos. Y caminó hasta que entreabrir la puerta de los cuidados paliativos. Y su vida cambió. Aquí descubrió un trabajo en el que el rol de médico “va más allá”, dice. Aprendió a sentir lo que siente un paciente: el miedo a la muerte, la incertidumbre del futuro, el sufrimiento... Aprendió que la persona está por encima de todo y que el paciente, su familia y su entorno, todos juntos, conforman una esfera, la “mirada” de los paliativos. DEL ESCEPTICISMO AL MIEDO Al recordar el inicio de la pandemia, en marzo, la sensación que le invade es la del escepticismo. “¿Cómo va a llegar hasta aquí el virus?”, se animaban entre el personal sanitario. Aquel escepticismo, sin embargo, se transformó en miedo tras diagnosticarse el primer caso dentro del hospital. Entonces, conscientes de lo que se avecinaba, el Hospital San Juan de Dios cambió radicalmente. “Adoptamos medidas de guerra en una transformación bestial”, describe la responsable de Atención Paliativa. La primera muerte por covid-19 sacudió especialmente al personal. Era un hombre de 71 años que se encontraba “en seguimiento” por el equipo de Paliativos y nunca se había separado de su mujer. “Le tuvimos que aislar de su gente y fue muy duro. Su mujer pedía que la dejásemos estar con él. Pero no podíamos. Se nos podía descontrolar todo. Sabíamos que su final estaba marcado, pero el coronavirus lo precipitó. Fue muy impactante. Nos obligó a darnos cuenta de la realidad”. Las “medidas de guerra” se incrementaron. Se sucedían los fallecimientos y también las recuperaciones. Abrieron una planta específica de covid, formada principalmente con personal de Quirófano y Cirugía. Un personal “sin contacto con la muerte” que comprobaba a pie de cama que las vidas de nuestros mayores se “escurrían” entre los guantes azules de los equipos de protección individual. SOBRECARGA DIARIA Si un jueves se abrió la planta, el lunes siguiente María González, Juan Pedro Arbizu (responsable del equipo de psicólogos) y el resto de un gran equipo de profesionales iniciaron su andadura. “Me recuerdo diciendo al personal que debíamos trabajar sabiendo que iban a fallecer demasiados pacientes”, describe la médico aquellos días. “Y que aunque no lo pudiéramos evitar lo que si podíamos hacer para ayudarles era aliviarles, controlar el dolor, la dificultad para respirar… Y la otra cosa fundamental que les dije es que los pacientes estaban solos y que tenían que sentarse con ellos a hablar. Han hecho una labor impresionante y desde entonces han dejado de ser las mismas personas”. Para evitar contagios limitaron las visitas a despedidas en caso de un fallecimiento cercano; no obstante se facilitaba el contacto diario con familiares a través de teléfono, videollamadas… “El personal médico pasaba cerca de una hora todos los días llamando por teléfono para informar de la situación en la que se encontraban sus familiares. Y todo esto marcó de forma importante a los profesionales por la sobrecarga diaria. Además, informar por teléfono de las malas noticias impide una correcta comunicación a través del contacto físico o visual, tan importante en paliativos”. María González continúa abriendo su diario personal. A veces, las palabras tropiezan. “El primer día que murió un paciente en la planta covid lloramos todos. Fueron días en el que el personal discutía con los psicólogos si la psicología era más necesaria para nosotros que para los familiares y los pacientes. Había miedo a entrar en las habitaciones, miedo al contagio, miedo a dejar a los pacientes solos en las habitaciones. La humanidad que se vivió allí…”. Pero la unidad se llenó y se vieron obligados a habilitar otras dos con 24 camas cada una. Dejaron dos plantas para el resto de los pacientes habituales: paliativos funcionales, crónicos… “La covid infectó a muchos profesionales y los equipos médicos se fundieron en uno tras un despliegue de protocolos. Fue una forma de trabajar muy estresante. Pero nos unió como equipo”, asiente, satisfecha. “Obviamente, también caíamos. Había días en los que veías a compañeros bloqueados. Se nos moría gente. Y salvo controlarles sintomáticamente y facilitar una despedida, no sabíamos qué más hacer. Nos acostumbramos a vivir con la muerte, pero también muchos se salvaron y recibieron el alta ”. ATENCIÓN DOMICILIARIA Estos momentos especialmente duros se llevaron a cabo en las tres plantas de covid pero también en la calle, en la atención a domicilio. Durante las primeras semanas, cuatro médicos y cuatro enfermeras de San Juan de Dios trabajaron de forma telemática para dar cobertura a todos los enfermos en programa. “Otros dos equipos salían continuamente desde el hospital para hacer visitas y así no sobrecargar aún más una Atención Primaria desbordada”, sigue explicando la médico. “Y nuestros pacientes eran conscientes y nos lo agradecían. Entendían perfectamente cómo nos encontrábamos y nos escribían cartas de agradecimiento. Y esto vale mucho más que mil aplausos”. A finales de mayo, los contagios descendieron y las unidades retomaron su “normalidad”. Entonces, en un mar en calma, surgió una pregunta: “Pero, ¿dónde están los pacientes? No querían venir al hospital. Tenían miedo. Hubo una gran cantidad de fallecimientos en domicilio por miedo a venir al hospital. Por miedo a separarlos de las familias”. Y a primeros de septiembre, una nueva ola de contagios devolvió a los pasillos de San Juan de Dios los peores recuerdos de la pandemia. “Hemos vuelto a abrir una planta covid con capacidad de 24 personas que lleva los compañeros de la Unidad de Crónico y Subagudo”, concluye. Se hace un silencio en el despacho de María González y la conversación vuelve al cauce de los susurros. “La historia es complicada por la realidad que hemos vivido. Se habla en las noticias de los colapsos en las Unidades de Cuidados Intensivos. Pero no se habla de lo que sucede cuando un paciente, por su patología de base, no tiene sitio en una UCI. ¿Y qué pasa con ellos? Todos esos pacientes son nuestros abuelos, nuestros padres... Gente mayor muy consciente de la situación”. En la actualidad, la situación personal de la jefe clínico de Atención Paliativa ha cambiado. “Estoy embarazada de 24 semanas de una niña que se llamará Emma”, sonríe tras la mascarilla. Su marido, Marcos, se ha convertido en la toma principal de tierra al llegar a casa. “Al final, solo necesitas que estén a tu lado y te den un abrazo”. Al preguntarle hacia dónde vamos, María sostiene la mirada y responde: “No puedo pensar con objetividad. Pero es triste creer que no hemos aprendido nada. La gente no se inmuta por las muertes y los contagios de covid. La sociedad se está deshumanizando”. Carmen López (63 años, servicio de limpieza): “Acompañamos mucho a los pacientes en su soledad” Al abrir la puerta del despacho, allí está de nuevo Carmen López Salas, empujando su carro de la limpieza. Con timidez y prudencia, acepta a sentarse en la misma mesita circular del despacho de María González. Mujer de pocas palabras y 12 años de experiencia en el Hospital San Juan de Dios, explica que se responsabilizó de su equipo durante los meses de pandemia y que lloró mucho. “Acompañamos mucho a los pacientes en su soledad. La gente necesita sentirse escuchada. Lloré mucho...”, relata Carmen. Casada y madre de dos hijos, una de ellas reside en Alemania y lleva un año sin poder abrazarla. Su gesto cambia al agradecer al centro que no les hayan faltado los equipos de protección. “Nos hemos esmerado a tope por desinfectar todo bien. Porque más importante que aprender a limpiar es desinfectar”, certifica. Virginia Pérez (40 años, jefe clínico Unidades Crónico y Subagudo): “En una hora, un paciente covid puede pasar de estar bien a ahogarse” Desde muy niña, Virginia Pérez sabía que quería ser veterinaria. Al llegar al instituto tuvo clara esa vocación, pero enfocada en el ser humano y la medicina. En la actualidad, esta canaria de 40 años está al frente de las unidades de Crónico y Subagudo, y desde septiembre en la planta covid. “Hemos aprendido mucho, la actividad del hospital se mantiene y además hemos habilitado una planta covid. En su mayoría traemos de Osasunbidea pacientes que no pueden entrar a una UCI por su patología de base. Pacientes muy crónicos que no resistirían una intubación”, aclara. “Lo que hemos llevado peor es el tema humano. La soledad de los pacientes fue muy dramática. Lo vivimos muy mal entre el personal. Recuerdo a los compañeros llorar aquí dentro. Ahora lo estamos viviendo de otra manera porque hay visitas. Hay situaciones dramáticas, pero como las familias pueden venir y entrar a verlos, es diferente. Intentamos sobrellevarlo mejor. Pero, francamente, estamos todos tocados”. En el día a día, “vienes a trabajar y vuelves casa. Nada más. Socialmente, dejas de ser la misma persona. No quedo con nadie ni asisto a reuniones. En la calle veo que la mayoría de la sociedad se porta bien, pero hay otra parte que decepciona. No queremos ser ni héroes ni que se nos aplauda. Es una situación de frustración. Parece que todo lo que hemos sufrido no ha servido para nada. Porque la segunda ola la esperábamos, pero está marcada por los contagios de ocio y reuniones familiares”. Al preguntar a la médico cómo describiría una planta covid al lector, su mirada cambia. Se endurece. “Es un lugar en el que hora a hora se lucha por la vida del paciente. En poco tiempo puede cambiar todo. Puede pasar una persona de estar estable a ahogarse. Es una pérdida tan rápida, a pesar de todos los tratamientos que ponemos... Sería interesante que la gente pudiese ver lo que pasa aquí dentro”. Rakel Gorritxo (40 años, enfermera responsable del ESAD): “Estoy descolocada con parte de la sociedad” A la claridad que se filtra por el gran ventanal se suma el colorido de una pared de globos que celebra el cumpleaños de una compañera. De espalda a los globos trabaja Rakel Gorritxo, enfermera de 40 años y responsable del Equipo de Soporte Atención Domiciliaria (ESAD). Durante los meses de confinamiento se encargó de gestionar los recursos que eran necesarios movilizar desde el hospital, protegiendo a pacientes familiares y compañeros sanitarios. Los equipos del HSJD trabajan en coordinación con los Centros de Atención Primaria del SNS-O para tratar a los pacientes que desean permanecer en su hogar y recibir la atención necesaria que requiere su enfermedad en aspectos médico-sanitarios o psicosociales. “Los servicios que salíamos a las casas nos tuvimos que reorganizar de la noche a la mañana. No podíamos salir todos a la vez para protegernos de los contagios”, explica Gorritxo. “Yo no estaba propiamente en la primera línea. Me encargaba de proteger a las compañeras y a los pacientes desde el hospital, tomando decisiones preventivas”. Asegura que se encuentra bien anímicamente “gracias a mi resiliencia”, apostilla. “Eso sí, quizá algo descolocada con el comportamiento de la sociedad ante el virus. “Supongo que mi personalidad y mi especialidad en cuidados paliativos me ha ayudado a adquirir esta capacidad de adaptación”. En cualquier caso, la enfermera no esconde su preocupación. “Estoy tranquila pero de alguna manera también preocupada por mis padres a quienes quiero proteger. Supongo que esto pasará algún día, pero como sociedad no hay una conciencia de educación...”. María Asunción Sánchez (43, responsable enfermería de Quirófano y Cirugía): “Era muy duro no poder abrazar a tus hijos al llegar a casa para no contagiarles” De la noche a la mañana, el equipo de enfermería de la Unidad de Cirugía y Quirófano se sumergió de lleno en la ola de la pandemia. Habituadas a un tipo de trabajo, las 16 enfermeras tuvieron que enfrentarse a un nuevo rol, a una nueva medicación, a la soledad del paciente, a su muerte… Hoy, María Asunción Sánchez, 43 años, casada y madre de dos hijos, de 16 y 12 años, ha vuelto a los quirófanos, pero aún le cuesta dormir. “Por suerte, los que fuimos a la planta covid lo hicimos en bloque. Y nos pudimos apoyar entre todas en los peores momentos...”, relata. “Si teníamos que llorar, nos apoyábamos entre nosotras. Nos sentimos muy arropadas por el servicio de otras plantas, por los psicólogos que venían todas las mañanas a ver cómo estábamos... Todo el equipo mostró un gran arrojo. Y cuando salías de aquí, unas se aislaban en casa, otras se iban a hoteles… Era muy duro ver a tus hijos y no poder abrazarles para no contagiarles. Mis hijos todo esto les ha hecho madurar”. No les ocultó la situación. Ni a ellos ni a Alejandro, su marido, quien le apoyó sin tregua. “Solo les podía inculcar el respeto a los demás. De nada servía aplaudir a las ocho si luego iban a jugar a quitarse la mascarilla y a que no les pillaran”. Reconoce que le embarga una sensación de impotencia, tristeza y ansiedad por el comportamiento de parte de la sociedad. “Veo muchas acciones que podrían mejorar la situación”, lamenta. “Ahora duermo mejor, pero vivo con la incertidumbre de qué pasará mañana. Nosotras estábamos en un servicio en el que nuestro paciente era diferente al que tratamos en la Planta Covid, pero al final somos enfermeras. Descubrimos mucha soledad y tristeza. Se te partía el alma cuando veías a una persona llegar sola y morir sola, sin sus familiares. Nosotras estuvimos en todo momento a su lado. No podías empatizar todo lo que querías. Era muy duro cuando solo podía entrar un familiar a despedirse”. El primer día que moría alguien en la Planta Covid fue el 17 de marzo. “Ese día murieron varias personas”, recuerda. “ Ya solo el procedimiento de llamar a la familia y decirles que no podían venir... Era inhumano. Fue una situación que no desearía a nadie. Está claro que era una forma de contener lo que estaba pasando, pero fue tan triste. Esas personas pueden ser nuestros padres o abuelos. Nos rompíamos de dolor. Nunca normalizamos la situación, pero con el paso de los días la vivimos con más serenidad. Hablábamos entre nosotras mucho”. Al hablar de futuro, la responsable de enfermería de Quirófano y Cirugía evoca la Navidad. “Y da miedo pensar en ello. La Navidad va a ser una época muy complicada. Mezclarse puede ser una bomba de relojería. Y el no juntarse significará que muchas familias estén solas”. Volver a la planta de covid le supondría mucho estrés, concluye. “Regresaría, porque nuestro trabajo es vocacional, pero me provocaría estrés y ansiedad. Dejaría de estar con mi familia”. Iñaki Vicente (35 años, responsable de Fisioterapia y Rehabilitación): “Me venía abajo cuando me quedaba solo en casa” Al inicio de la pandemia, el servicio de rehabilitación prosiguió con su trabajo con pacientes de hospitalización y ambulatorio, hasta que el 21 de abril tuvieron que atender en la planta covid. La primera imagen que recuerda Iñaki Vicente San Martín, fisioterapeuta de 35 años, al entrar en una habitación, con buzo y las gafas empañadas, es la de un paciente que conocía de antes del covid y sufría un ictus. “El hombre no entendía nada, no sabía dónde estaba”. Pasaban entre 5 o 6 horas con las EPIS encima en la planta covid y veía mucha soledad. Al terminar la jornada y volver a casa, se “venía abajo cuando me quedaba solo”, principalmente los fines de semana. Hoy, aunque han regresado a la relativa normalidad del gimnasio, todo puede cambiar. “Y existe miedo”. En la actualidad, la planta covid cuenta con una ‘fisio’. “Y la idea es que se vaya rotando el personal para que no sean siempre los mismos”. Al preguntarle por su estado de ánimo, Iñaki admite que la epidemia ha hecho mella en su cabeza. “Hace un mes me vino un bajón muy grande por estrés y ansiedad. Después de las vacaciones estoy mucho mejor”. El fisioterapeuta ha dejado de relacionarse socialmente. “Es el momento de reducir el círculo”. Pili Huarte (52 años, Resp. Unidad de Voluntariado): “¿Qué ocurre con los pacientes que no tienen covid?” En un momento como este de pandemia en el que la fase final de la vida de una persona debía ir de la mano de los seres queridos, ha ocurrido todo lo contrario. “Hemos sufrido mucho por ello”, lamenta Pili Huarte, responsable de la Unidad de Voluntariado y del programa de acercamiento de la muerte dirigido a los más jóvenes en los colegios. “Mi equipo entero ha tenido que salir del hospital, en un momento en el que era más necesario que nunca acompañar a los pacientes, a las familias…”. La decisión que se tomó en el ámbito del voluntariado era que todos los voluntarios saliesen de los centros. Un equipo de 84 personas que potencia la existencia y la vida frente a la soledad de la enfermedad. “No entré en la zona covid”, deja claro. “Si tengo que entrar no tengo problema, pero creo que nos hemos centrado en los pacientes covid, que obviamente es lo fundamental. Pero ¿qué ocurre con el resto de personas que sufren otras patologías y están solas en sus habitaciones? Mi trabajo se centró principalmente en esos pacientes y en estar pendiente de mi equipo de voluntarios que permanecía confinado en sus casas”. Desde sus hogares, los voluntarios no se vinieron abajo y trazaron un programa de animación dedicado a los compañeros de personal y a los pacientes. Y al entrar por primera vez en la soledad de las habitaciones y evocar aquellas semanas de marzo y abril, a Pili le sobrevienen miradas. “Miradas muy tristes, de desconcierto. En este hospital tenemos un perfil de pacientes mayores, muy frágiles, que no entendían qué estaba pasando. Fue tan rápido. Estas personas han sufrido un proceso de vida muy complicado y de pronto se encontraron enfermos y sin sus familias”. La trabajadora social se queda en silencio unos segundos. “Pero, bueno, también conseguimos muchas sonrisas. Creo que todos en este hospital hemos ido a una, con pacientes covid y con quienes no lo tienen”. Beñat Goñi (38 años, Atención Espiritual y Religiosa): “El miedo era tan real, pero estuvimos a su lado en todo momento” El miedo y las dudas se acentúan cuando uno se acerca a la muerte solo. Por ello, en un hospital como el de San Juan de Dios, de vocación cristiano-católica, la ayuda a la orientación espiritual y religiosa se mantiene presente. Este recorrido de conversaciones por la planta de Atención Paliativa finaliza en el despacho de Beñat Goñi Baraibar, responsable de Atención Espiritual y Religiosa. Para este seglar de 38 años y padre de tres hijos, formado en Teología y Curso de Relación de Ayuda, la situación actual le tiene “muy revuelto”, asiente. “Desde el ámbito cristiano, atendemos en la pluralidad y en la diversidad de la espiritualidad”, comienza hablando. “En el día a día, nos encontramos una realidad de dolor y sufrimiento. Con personas que mantienen una postura de no hablar, que solo quieren sentirse acompañadas y apoyadas en sus creencias, hasta el último momento. Y otros pacientes que mientras se enfrentan poco a poco a la muerte, a esta realidad, les surgen preguntas: ¿por qué Dios permite esto?, ¿por qué me sucede a mí?, ¿por qué ahora?, ¿qué he hecho yo para merecerme esto?, ¿habré hecho el bien?...”. Durante la primera ola de pandemia, Beñat recuerda episodios muy duros. “Nos enfrentábamos a algo desconocido, con posibles contagios. La verdad es que la primera reacción fue esperar. Analizar la situación. En unos primeros momentos, nuestra presencia fue limitada. Pero cuatro días después del inicio del estado de alarma, empezaron las necesidades en los pacientes. Y allí surgió el dilema: ¿Qué podíamos hacer? Este fue un punto de inflexión, entendimos que teníamos que estar a su lado”. Se sintieron reflejados y apoyados en las palabras del Papa Francisco, cuando habló de la dificultad de los sacerdotes durante estos momentos. “Empezamos a entrar en las habitaciones de manera muy puntual, en casos muy excepcionales, muy necesitados. Pero pudimos estar con ellos”. Accedían siempre con sus trajes de protección. “El mero hecho de protegerte con un EPI banaliza mucho el momento porque pierdes el contacto con las personas enfermas”. Beñat reconoce que le impresionó. “El miedo era tan real. No sabes hasta qué punto te puedes acercar, porque hay un riesgo para mí y también para mi entorno. Pero, claro, si me alejo mucho no se siente nuestra presencia”, describe. “Con las personas que habían solicitado el servicio tuvimos experiencias muy bonitas porque se sentían muy confortadas. El equipo médico nos apoyó mucho y nos sentimos respaldados. Hubo mucha emoción. Sentimos incapacidad de no poder llegar donde queríamos. No sabíamos cómo acompañar a los familiares en el proceso de duelo. También hicimos mucho acompañamiento por teléfono. Tratábamos de sosegar y apaciguar”. Han pasado siete meses desde el inicio de la pandemia. “Reconozco que nos venció el miedo y la precaución. Pero prevenir también es curar, me dijo un amigo. Y esta frase me ayudó mucho. Respecto a si la sociedad está respondiendo, desde las entrañas creo que no se está actuando bien, que se podría hacer algo más a todos los niveles. Pero estamos a tiempo de responder comunitariamente a todo esto, aunque la pandemia ha acentuado la individualidad”. En realidad, este “paseo” por el corazón de la vida finaliza en el “alma” del hospital, en la sala Arima, otra vez en la primera planta. Epicentro del duelo. Aquí, este martes y 13, la psicóloga Yolanda Santesteban Zazpe, 53 años y 12 de experiencia en Atención Paliativa, aborda en una entrevista que se publicará mañana quién cuida al cuidador tras siete meses de pandemia.

Diario de Navarra

La mirada de los profesionales de San Juan de Dios en la Planta Covid (I)

El Hospital San Juan de Dios se transformó al inicio de la pandemia y sus unidades se fundieron en una. Hoy la situación es diferente. Pero hay un antes y un después en la vida de sus profesionales. ¿Qué sienten trabajando frente a la Covid?

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