Diario de Navarra

Los arrebatos pasionales por amoríos e infidelidades han hecho correr mucha sangre, a veces de gente que nada tenía que ver con el asunto, como en el caso que bajo el título Crimen por equivocación reseñó el periódico El Día, en Madrid, el 15 de septiembre de 1898. “Hace poco tiempo que Emilio Fernández Rodríguez, de 31 años de edad, industrial, se separó de su mujer por la conducta poco juiciosa que esta observaba”, informaba el rotativo. “Deseoso de tomar venganza por su deslealtad y habiendo averiguado que su esposa se hallaba anoche con su amante en la calle de Buenavista, n.º 16, cuarto bajo, se dirigió al mencionado sitio ciego por la ira y los celos”. Tal era la obcecación de Emilio, o tan inexacta la dirección que le habían facilitado, que penetró sin dudarlo en la habitación de “Candelas Rubio Segura, que se hallaba con su mujer, y sin hablar palabra se lanzó contra el pacífico inquilino asestándole dos puñaladas en el cuerpo”. Claro que la cosa no acabó ahí. La mujer de Candelas, que no conocía de nada al agresor ni podía suponer a santo de qué se presentaba en su casa aquel energúmeno armado con un cuchillo, al ver el cuerpo de su marido sangrante en el suelo comenzó a gritar y salió al patio para pedir auxilio perseguida por el asaltante, que le hirió en el vientre con un corte leve. “El agresor quiso darse a la fuga, pero el portero salió a su encuentro, y logró, después de grandes esfuerzos quitarle el arma pero no pudo detenerlo”. Los vecinos acudieron con rapidez al domicilio “y nadie sabía la causa de tan brutal agresión contra la familia de Candelas, que nunca dio que hablar en el barrio”. En la huida el ofuscado agresor se cruzó con el guarda de seguridad Manuel Redondo, quien logró detenerlo. “Cuando vi a la mujer que pedía auxilio -declaró Emilio Fernández-, comprendí que había sufrido una equivocación, pues la habitación donde yo creí entrar era la puerta contigua a la del suceso”. Las puñaladas y el susto no se los quitó nadie ni a Candelas ni a su esposa. Escarola y mula hambrienta Limpiar la escarola para la verdulería puede constituir una actividad laboral de alto riesgo. Al menos lo era a finales del siglo XIX según La Correspondencia de España, también del 15 de septiembre de 1898. Ocurrió en la planta baja del mercado madrileño en la plaza de La Cebada cuando Josefa Sullida y Ramona Fernández fueron víctimas del ímpetu de una mula hambrienta. Josefa estaba dedicada a la tarea de preparar el género cuando “fue cogida entre las ruedas del carro, sufriendo graves heridas en la cabeza”, en tanto que el otro cuadrúpedo atropelló a Ramona rompiéndole la clavícula derecha. “El conductor fue detenido, habiendo declarado en el juzgado de guardia que iba guiando una de las mulas del carro en ocasión en que la otra se echó sobre la escarola, ocasionando la primera de las desgracias mencionadas”, concluía la información. A la fuga por el retrete Los personajes de Julio Verne, lo mismo exploradores al centro de la tierra que enrolados en la tripulación del capitán Nemo, no vivieron aventura tan apasionante como la de este trío de presos que en Granada, en 1903, quisieron evadirse en un precedente claro del Chapo Guzmán, solo que si el mexicano se dio al piro por la ducha con éxito los granadinos lo intentaron por la ruta del inodoro. Veamos con qué asquerosos resultados, según relató La Correspondencia militar en su número del 13 de agosto de 1903. “De la cárcel de Granada han intentado fugarse tres penados. Al efecto, descendieron por el retrete a la alcantarilla, pero les faltaba la respiración, y temiendo perecer empezaron a pedir socorro. Oídos por un centinela, dio aviso a la guardia y empezaron a practicarse trabajos de salvamento. Para librarlos del lugar de muerte en que buscando la libertad se habían metido, fue necesario abrir en la calle dos grandes agujeros”. Al final de tan épica peripecia consiguieron respirar aliviados porque no debió resultar idea brillante la de cambiar la celda por la cloaca. Suspenso en Botánica Tomen nota el profesorado y sus representantes sindicales. A los docentes en la Península Ibérica les conviene ir siempre, por si las moscas, provistos de paraguas y tocados con sombrero rígido de ala ancha, incluso en los periodos en los que el benéfico anticiclón de las Azores desplaza las borrascas al Mar del Norte, más allá de Escocia. Lean qué le ocurrió a un todo un señor catedrático en Santiago de Compostela, según publicó El Imparcial el 16 de junio de 1899. “Al retirarse a la una de esta tarde a su casa el decano de la Facultad de Farmacia, don Sandalio González, un alumno de enseñanza libre, a quien momentos antes había suspendido en la asignatura de Botánica, le agredió en la calle de la Calderería”. El alumno irascible se llamaba Antonio Fuentes González, un andaluz que “al ver llegar al catedrático, sin dirigirle la palabra, enarboló un grueso bastón que llevaba en la mano y le descargó en la cabeza algunos garrotazos. Por suerte el agredido pudo parar varios golpes con el paraguas, que quedó completamente destrozado y otros perdieron su fuerza al partirle el ala del sombrero”. El corresponsal Fernández Tafall informaba que “gracias a estas circunstancias sólo ha sufrido una fuerte contusión en el brazo y un golpe leve en la frente”. El alumno cateado huyó pero fue rápidamente detenido e ingresó en la cárcel. Parece improbable que lograra el aprobado en septiembre. Minero duro de pelar No debió ser mala la bronca que liaron en la minas de Ollargan, término entre Arrigoriaga y Bilbao, el navarro Ciriaco Ochandía y el vizcaíno Martín Moja, natural de Arrigorriaga. En el mismo número de El Imparcial se reseña que ambos “riñeron por cuestiones de trabajo, terminando la reyerta sin incidente alguno desagradable, gracias a la intervención de varios compañeros”. No fue más que una tregua porque durante la cena volvieron a las manos “y entonces los contendientes dejaron la mesa para salir desafiados al campo”. Tras repartirse algunos puñetazos quedaron trabados entre sí y enzarzados juntos sobre el suelo. “Al que le tocó caer debajo fue a Ochandía, pero este, al verse vencido sacó una navaja e infirió a su adversario dos tremendas puñaladas, una en el vientre y otra en el costado izquierdo”. El navarro fue detenido y al de Arrigorriaga se le condujo al hospital “donde sigue en grave riesgo, pues se teme que sobrevenga la peritonitis. Lo único que hace concebir alguna esperanza es la complexión robusta de Martín Moja, que tiene en la espalda las cicatrices de un balazo recibido en la guerra carlista, y del que no se le extrajo el proyectil hasta 19 días después de recibir el disparo”. Pues sí que debía ser fuerte el tío porque en aquellos trances a finales del XIX no andaban muy sobrados de productos anestésicos ni antisépticos. Dos secretas meten la pata Quienes hemos conocido tiempos en los que estaba mal visto que una mujer pisara un bar nos hacemos idea de qué podía dar de sí que un par de chicas caminaran solas de anochecida. Esto contaba el Diario Oficial de Avisos de Madrid el 16 de agosto de 1878. “Anteanoche a las diez llamaban la atención de los que pasaban por la calle Imperial dos jóvenes, que resultaron ser hermanas, a las cuales dos individuos que decían ser de la ronda secreta, apostrofaban en términos descorteses y las intimidaron para que les acompañasen a la prevención”. Por suerte para las muchachas acertó a pasar una señora que las conocía y aseguró que “eran de familia honrada e hijas de un empleado de la administración de justicia”. Los secretas, por su parte, “contestaron que ellos no tenían obligación de saber quienes eran honradas a esa hora, y que si lo eran, que se pusieran un letrero en la frente”. El alboroto se armó gordo; finalmente “las niñas fueron acompañadas a su casa por la referida señora y otro amigo que llegó a última hora”. Que lo sepan las parranderas actuales: desde la diez de la noche todas sus tatarabuelas eran sospechosas. El suicida pertinaz En tiempos un viejo aforismo periodístico desaconsejaba a los redactores noveles informar de boxeo porque no es deporte, ni de bolsa por ser asunto de masones y tampoco sobre suicidios porque resultan contagiosos. Esperemos, pues, que nadie imite el comportamiento recogido por Región. Diario de la mañana, el 31 de marzo de 1926, y que decía: “Toledo. Florencio Román Gómez intentó suicidarse disparándose una escopeta en el maxilar; como no lograra su propósito se dio un golpe de hacha en la cabeza, y como también fracasara en este segundo intento, se arrojó de cabeza a un pozo. Sin duda la frialdad del agua le hizo reaccionar y a costa de no pocos trabajos logró salir del agua con vida. Conducido al hospital fue asistido de graves lesiones. Parece que Florencio tiene perturbadas sus facultades mentales”. Vaya usted a saber cómo de finos estaban a comienzos del XX los diagnósticos psiquiátricos, pero al margen de la neura no cabe sino concluir que el hombre sí que puso empeño y se mostró pertinaz en tarea tan desdichada como fallida.

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Sucesos truculentos en la hemeroteca

La crónica de sucesos ha tenido lugar destacado en a prensa a lo largo de su historia. El que sigue es un compendio de hechos inusuales entresacado de periódicos a caballo entre los siglos XIX y XX

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