Diario de Navarra

El punto triple del agua es un fenómeno que se da en unas condiciones muy calculadas de temperatura y presión en un laboratorio, no en la vida cotidiana, y por el que el agua puede existir simultáneamente en sólido, líquido y gas. Así nos ve la poeta Regina Salcedo Irurzun (Pamplona, 5 de septiembre de 1972): complejos, cambiantes, con sentimientos que no son absolutamente puros, y decidió dividiren 'Sólido', 'Líquido' y 'Gaseoso' 'Punto triple del agua', su poemario ganador del Premio Internacional de Poesía José Hierro 2025 ante más de 1.200 manuscritos presentados. De él hablará este miércoles en la librería Walden de Pamplona (20 horas). Vocal de Literatura y Lingüística en el Ateneo Navarro, es autora de os poemarios 'Icebergs', 'Protagonistas', 'Lo que dejamos fuera', 'Mujer varada', 'Mujer varada. La rebelión de la espera', 'Hydra' y 'Viaje a Creta'. ¿Qué es el agua? Si te paras a pensarlo, es un elemento extrañísimo. Y me gusta mucho un elemento que puede ser tan diverso: que puede ser vida, pero que también puede ser arrasar; que puede ser algo que disfrutes, que sientes, cuando te bañas en el mar tranquilo, o que puede ser muerte, el hielo. Me venía muy bien, sobre todo ese estado tan extraño del agua, el punto triple, para hablar de todos los estados del ser humano, de todo lo que abarca el ser humano. Y encima somos agua. Ha decidido que un concepto científico, el punto triple del agua, dé título a su poemario... Estas cosas me fascinan. Recuerdo haber visto el vídeo y parecerme imposible: ves el agua en ebullición, congelándose y cómo se evapora. Te rompe los esquemas totalmente. Y cuando estaba escribiendo el libro con varios títulos a vueltas, de repente di con esto y vi que me venía muy bien porque las tres partes del poemario son muy diferentes —los temas, los estilos, el tono...— y al mismo tiempo tienen sus partes subterráneas de conexión. Este fenómeno —todos los estados tan diversos dándose a la vez— casaba muy bien con lo que somos. Porque realmente pasamos de una cosa a otra, vamos cambiando, no hay sentimientos absolutamente puros que duren demasiado... —en la máxima tristeza puedes reírte, en la máxima alegría puede haber un pozo agridulce...—. Las cosas vienen muy mezcladas, y muchas veces lo he vivido como si fuera algo contradictorio, que no está bien. Pero más que contradictorio tenemos que aceptar que somos complejos y que no todo es blanco y negro. Somos más agua. Vivimos en una sociedad en la que parece que tenemos que tener las cosas muy claras. Parece que debemos tener las cosas muy claras y somos muy rígidos con lo que sentimos, cuando los sentimientos, las emociones, emergen, y eso no te define. Muchas veces nos lo tomamos todo demasiado en serio, y debemos tener en cuenta que lo importante es la respuesta que das con una presencia a tantos estímulos a los que reaccionamos. A veces nos sentimos malas personas por estar sintiendo algo. Déjalo. Como vino, se irá. No te juzgues tanto. Hay quien considera ese punto triple del agua algo mágico. ¿Le ocurre también a la poesía? La poesía te da margen para contar “ahora estoy aquí, luego estoy allá”, cosas que aparentemente se contradicen. Pero esa libertad que siento como escritora tal vez un lector que no está muy habituado necesite tenerlo en cuenta. Por ejemplo, en la última parte de este poemario hay mucha rabia y mucho dolor. Y eso no significa que yo esté así constantemente: estoy reflejando un momento. Cito esa frase que tanto me gusta de Edmond Jabès, “el tiempo de escritura de un libro es el tiempo de una creencia”. Y también es el tiempo de una emoción, o de varias. Es una manera de explorar a fondo lo que sientes y sacarlo. Inicia cada bloque con unas citas. La parte de 'Sólido', con las citas de Plauto, “el hombre es un lobo para el hombre”, y de un poemario de Olga Novo donde dice que tiene miedo a parir y al lobo. Sus poemas de 'Sólido' recuerdan a Caperucita en el bosque y miedos que existen y ella no siente. Curiosamente, toda esta parte se articula alrededor de una pesadilla recurrente que tenía yo de pequeña y que me angustiaban muchísimo. Recuerdo ir a la cama de mis padres con esa pesadilla. No la relacionaba para nada con el cuento de Caperucita, que recordaba lleno de colores, con un lobo amable y un final feliz. Imagino que había cierta asociación inconsciente, pero cuando volví a esta pesadilla no me acordaba de Caperucita. Al trabajar en ello y ver elementos, me di cuenta de la conexión: esa pesadilla infantil, como la veía en primera persona, no me identificaba como otra persona, sino como yo misma. Recuerdo ese bosque que siempre se oscurecía y pensar “ya estoy aquí, a ver si esta vez voy más deprisa y consigo llegar antes de que se haga de noche”. Nunca lo lograba. Caía la noche y sentía la presencia del lobo, de los lobos. siguiéndome entre la maleza. Era horrible. ¿Por eso escriobe “ahora tocaría desnudar la metáfora, sacar los perdigones de la carne"? Hago esa reinterpretación del sueño siendo adulta, como ese salir al mundo siendo niña y mujer, toda esa violencia con la que te encuentras y que no eres capaz de detectar porque eres pequeña y no tienes esos conceptos de hombre y mujer. El ser humano tenemos una resiliencia y una capacidad de adaptación impresionante, pero por otro lado hay golpes, y el contacto con el mundo y con los otros es violento, sobre todo si sales de un hogar seguro: muchas veces recibes una violencia para la que no estás preparada entender ni gestionar. ¿Por eso añade “la belleza late con la amenaza”? Sí. En este poemario tiene mucha importancia el silencio, y en cada parte obedece a distintas causas. En este primer punto, ese silencio, aparte de dejar espacio para que el lector proyecte su propia salida al mundo y sus propios golpes, es la incapacidad a esas edades de explicar, de decir más. Mis padres me preguntaban qué me daba miedo, y no era capaz de explicarme. No entendía ese terror. En la parte de 'Líquido' cita a Virginia Woolf: “No hay prisa, no hay necesidad de brillar, no es necesario ser nadie”. ¿Vuelve a tratar como en otros poemario la invisibilidad? Es la invisibilidad y un diálogo conmigo misma, con ese yo que escribe, el yo productivo, que hace una ficción, un personaje. Muchas veces necesito tener un diálogo para no perder el contacto, tener los pies en la tierra, no dejarme llevar por una artificiosidad excesiva, sino estar en contacto con la realidad y con quien soy. Para mí es muy necesario ese diálogo con la escritura, la poesía, la literatura... Un diálogo en tono irónico, porque sin coger distancia con el humor y sin reírte de ti misma puedes caer en una excesiva solemnidad que me parece muy ridícula. ¿La creación le ancla a tierra? Normalmente, sí. La poesía siempre me surge de una necesidad, a nivel emocional, intelectual, de algo que me inquieta y tengo que resolver. Es mi manera de pensar, muy particular, porque entiendo que se mezcla un plano racional pero también una intuición, un saber del cuerpo mismo. Es atender también a lo que el cuerpo a veces te está diciendo con sus señales. La poesía es para mí la mejor herramienta para esos casos. Pero luego tienes que tener cuidado de no magnificarlo. Es un equilibrio extraño el que hay que guardar porque tienes que salir un poco de ti mismo para llegar a los demás. No puedes estar solamente mirando tu ombligo porque si no a nadie le interesa. Pero tampoco tienes que perderte de vista del todo y crearte un personaje y perder la honestidad. A mí me interesa que haya honestidad en lo que transmito. ¿Hasta qué punto es importante que “las musas ya no susurran ‘crea’, sino ‘produce, suma”? Una de las cosas que se tocan en esos versos es esa productividad de ahora por la que parece que hay que hacer para estar presente; que si no haces, no eres. Me da miedo traicionarme y caer en producir sin tener una verdadera necesidad. Me parece importante no sucumbir a esa ansiedad del mercado, de esta sociedad de estar presente y visible todo el rato, algo peligroso, tóxico e irreal. Llevo ya mucho tiempo sin redes sociales, y me vino muy bien parar, no compararme con nadie, respetar mi propio ritmo, ser consecuente y poder decir “nadie está esperando que saques nada porque hay 250.000 cosas interesantes que salen a diario; si no publicas, no pasa nada, ni a ti ni a nadie”. De ahí lo de Virginia Woolf: no es necesario brillar ni estar para ser nadie. Este diálogo me viene muy bien para preguntarme qué soy yo sin literatura, porque te metes en una vorágine y se crea un vértigo: la literatura la llevo y la seguiré escribiendo, pero a lo mejor luego no haga falta ese paso de brillo, de publicar porque sí. Me interesa mucho saber quién soy sin publicar. Este noviembre se ha unido este poemario, una novela juvenil que tenía pendiente desde hace un montón de años y la reedición de 'Pequeño diccionario sentimental'. Tengo ganas de que salgan esas publicaciones y lanzarme a averiguar y comprobar quién soy sin la literatura. Nos identificamos demasiado con lo que hacemos. “La poesía inútil es la única y verda-dura-mente subversiva”. ¿La poesía inútil? Sí. Creo que otra de las fuerzas que tiene la poesía hoy en día, más que nunca, es ese antiutilitarismo. Hoy en día todo tiene que servir para algo. La poesía es de las únicas cosas que podemos no pervertir en esa productividad, en esa utilidad. No hay que buscarle un sentido. Queremos sacar rédito de lo que pensamos, y por eso también esa necesidad de exhibirte y comentar. Pero también puedes estar callado y a veces pasan cosas de las que no aprendes nada y no pasa nada. La cita de 'Gaseoso', con poemas de mucha rabia, es de Eudora Welty: "La idea de morir no es más extraña que la de vivir, pero sobrevivir a alguien es quizá la idea más extraña de todas". La cita me impresionó en un plano muy literal. Cuando piensas que estás aceptando ya la muerte, porque han muerto los abuelos, tus padres, y se sigue un ciclo natural que, aunque duro y difícil, parece que lo tienes interiorizado, de repente muere alguien que no corresponde que muera, te descoloca, y hay rabia. Y todo es una extrañeza y se vuelve absurdo y sinsentido. Y cuesta mucho volver a rearmarte, a vivir. Esos poemas, muy pocos, los escribí hace un año, y no he vuelto a escribir. No sé si podré volver a escribir, o a publicar. Hablábamos antes de ese miedo de Olga Novo a parir y al lobo. ¿A qué le tiene miedo usted? Ahora mismo tengo todos los miedos desatados por la gente que quiero. 'PUNTO TRIPLE DEL AGUA'Autora: Regina Salcedo. Editorial: Ya lo dijo Casimiro Parker. Número de páginas: 80. Precio: 12 euros.

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Regina Salcedo, escritora: "Quiero parar y averiguar quién soy sin la literatura"

La autora pamplonesa ha logrado el Premio Internacional de Poesía José Hierro con su poemario ‘Punto triple del agua’. Se impuso a más de 1.200 manuscritos presentados. De él hablará este miércoles en Pamplona

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