Diario de Navarra

Ha elegido Eduardo Laporte Miqueleiz (Pamplona, 19 de junio de 1979, 45 años) el territorio prácticamente inexplorado de la no-paternidad para cerrar con su última obra la etapa literaria del duelo que inició hace veinte años con 'Luz de noviembre, por la tarde' [sobre la muerte de sus padres]. 'La vida suspendida' surge ahora de un aborto, el que decidieron él y su pareja, que se quedó embarazada cuando se estaban conociendo. Laporte narra su experiencia íntima de un duelo no convencional, de cierta “autoflagelación” y de la “resaca moral y desasosiego” de una acción “más compleja” de lo que la pareja creía, señala el autor, que confiesa que quiere entregarse literariamente a la celebración “y cerrar la etapa de las penas y de los dolores”. Libro también de aprendizaje, sobre su evolución y “abandono de una bohemia un poco radical, de una libertad un poco ‘piterpanesca’, a cierta madurez y abrazo del compromiso”, de él hablará el 29 de mayo en la librería Walden de Pamplona (20 horas) con Javier Serena, que presentará su 'Apuntes para una despedida'. 'La vida suspendida'. ¿Se catea por haber suspendido una vida? También tiene ese matiz, como de mala nota, de haber hecho algo un poco censurable. Hay en el libro un poco de autoflagelación, sin caer en excesos de penitencia y de culpa exageradas, pero sí reconocer que esa acción es más compleja de lo que pensábamos y que deja una resaca moral y un desasosiego que descubrimos un poco a posteriori y que es el conflicto que atraviesa el libro: si tomamos no solo la decisión correcta, sino si estaba en nuestra mano ese tipo de decisiones; si hay un peaje que pagar por tomar decisiones que no son de este reino. Reproduce una frase de Savater sobre el aborto: “Cada cual debe resolver esa cuestión moral por sí mismo, sin la interferencia simplificadora de jueces o curas”. Un vídeo de una charla TED de Laura Klein [filósofa], 'El vídeo que acabará definitivamente con el debate sobre el aborto', dice que es una cuestión subjetiva y que nadie se puede inmiscuir en ese conflicto que solo es de quien lo padece, una pareja o una mujer sola. Por eso surge [en su libro] el conflicto con el personaje de Petrus, porque a lo mejor, desde la amistad, se excedió en afearme la conducta, pues creo que no es una acción ni gratuita, ni sencilla, ni ligera. Es algo que solo uno puede resolver desde su intimidad, aunque haya unos códigos morales -la Iglesia sigue sin aprobarlo-. En 'Carta a un niño que nunca nació', Oriana Fallaci, que pasó por esta experiencia, viene a decir que es un alegato provida y una defensa del derecho a decidir de la mujer, y, en este caso, también del hombre que acompaña a la mujer. Y yo me muevo en esas dos líneas, en un espacio híbrido, y por eso creo que es un libro que puede no gustar a nadie porque no es maximalista con una toma de postura radical. La Iglesia condena el aborto, y en el libro usted parece cercano a ella. ¿Hasta qué punto es creyente, practicante? Porque, según eso, la cuestión moral puede influir más o menos... Puede llegar a agobiarte que una institución te esté diciendo que es pecado... He tenido un proceso de conversión del que he ido hablando en mis diarios ['Tiempo ordinario'], también en el libro de Battiato ['En presencia de Battiato'], precisamente a partir de la película 'Converso', del director navarro David Arratibel: he tenido ese pequeño proceso de acercamiento a la fe y a la Iglesia, de ejercer de cristiano y de católico, aunque un poco a mi manera porque creo en el Dios de las segundas oportunidades, que es misericordioso y perdona. Analizo el hecho asumiendo que es algo que no está del todo bien, incluso como si fuera una tecla desafinada, una nota en falso. Porque eso te lo puede decir la Iglesia, pero tú también puedes advertir que has cometido un mal paso y debes lidiar con eso y superarlo. El libro también se puede ver como un pequeño acto de contrición, un ajuste de cuentas conmigo mismo. ¿Un arrepentimiento? Sí, pero también una acción que uno volvería a hacer, por lo tanto es un arrepentimiento un tanto sui generis. Porque uno elige desde la libertad, pero lo que uno verdaderamente elegiría sería no haber pasado por esto, así que es una libertad muy condicionada. ¿Cómo se lleva hoy con la palabra ‘aborto’? En el libro confiesa que le cuesta pronunciarla. La verdad es que es fea, hasta de sonido. Al principio, incluso promocionando el libro, se evitaba porque es poco literaria y sí muy clínica, muy aséptica. Al final decidí ponerla en primer plano porque es un tema todavía tabú, que se trata con la boca pequeña. Y me he enfrentado a un doble tabú: el del aborto y el del aborto contado por un hombre. Y a diferencia de Luz de noviembre, por la tarde, donde puse toda la carne en el asador, ahora he tomado un poco más de distancia y he aprendido que la literatura también es un juego y no un vehículo para decir verdades absolutas o para contar algo de una manera fiel, sino una versión de la vida y una manera de recomponer las piezas que te ofrece la vida, de darle orden y de encontrar belleza. Un hombre escribe de un aborto decidido, ¿triple tabú? Tiene su parte de atrevimiento... Es algo que has elegido tú, y hay un sonrojo de alguna manera porque históricamente ha sido una cosa que se ha hecho debajo de la alfombra: cuando estaba prohibido, de forma clandestina, y ahora que es legal sigue teniendo un hálito clandestino. ¿Por qué? Pues ahí está el misterio. Me dicen: “Bueno, si has matado a una célula...”. Pues resulta que hay algo más que eso, y por ahí mi incomodidad y Petrus que me recuerda que no es todo tan material como puede parecer. Aunque haya sido un aborto elegido, se vive también un duelo. ¿Hay quien le ha dicho que no tiene derecho a él? Esa es la paradoja. El libro es una invitación a ser más empáticos hacia lo indefenso, hacia lo pequeño, hacia lo minúsculo, y, sin embargo, luego acabo con eso. Pero creo que lo bonito del libro es concentrar el duelo en lo mínimo y tener la capacidad de sufrir o de tener empatía por un embrión que has visto un segundo en una ecografía, pero también por las posibilidades que se cierran. Obviamente, el duelo es más pequeño, aunque, inesperadamente, lloramos más de lo previsto durante los meses posteriores -luego se supera porque no hay unos recuerdos- porque la posibilidad de ser padre y no haberlo sido siempre te va a acompañar. Pero la vida es una cuestión de renuncias y no podemos andar siempre con una pena por lo no hecho. 'LA VIDA SUSPENDIDA'Autor: Eduardo Laporte. Editorial: Sr.Scott. Número de páginas: 161. Precio: 17 euros.

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Una decisión sin punto final

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