Diario de Navarra

Si tuviera que resumir toda su vida en esta galaxia, Sandra Uve (Barcelona, 1972) diría que desde los 15 años publica cómic, sobre todo independientes, los llamados fanzines -“siempre me ha gustado la libertad y he pensado que en el otro lado hay alguien que te somete a algo”-. Parte de su obra se expone estos días en Condestable, en el X Salón del Cómic de Navarra. Uve ha llamado a su exposición Mi vida en esta galaxia “por venir del título de una de las mejores autobiografías” que ha leído, la de Carrie Fisher -la princesa Leia de Star Wars-. “Decidí que, como el 90% de mi obra es autobiográfica, la llamaría así en su homenaje y en el mío propio”. Además de en los fanzines, ha trabajado en medios de comunicación, con guiones de televisión y cortometrajes, como directora, redactora y periodista de programas televisivos.... Hasta que en 2012 tuvo una introspección, “esa que llega en algún momento de la vida”. “Y decidí hacer lo que me gusta porque me puedo morir mañana”. Era dedicarse a escribir y a dibujar. Publicó su última novela gráfica, Hora Zulú, y cambió a la ilustración, de la que surgió Supermujeres superinventoras, su proyecto desde 2015, “que ha llegado en el momento justo y perfecto por una reivindicación mundial de género sobre divulgación y visualización del trabajo y la vida de mujeres de toda la Historia”. Ella se centró en científicas e inventoras, catalogando 4.000. “Supermujeres superinventoras es un proyecto educativo que incluye una exposición, un libro [con 92 inventoras] y un taller”, explica. Tras un encuentro con el público ayer en la librería Chundarata de Pamplona, esta mañana impartirá en Condestable un taller de cómic autobiográfico. Me dice que su momento de introspección fue en 2012. Y, paralelamente, hubo una maternidad, que no cuento porque mucha gente achaca esa introspección a la maternidad y no fue por eso: lo fue porque llevo desde los 15 años trabajando en esto, entonces tenía 40 y había llegado el momento, y coincidió con la maternidad. No tuve ninguna enfermedad, no me pasó nada ultrarrelevante e irreparable que me planteara un antes y un después. De hecho, ese momento me ocurrió leyendo La vieja sirena, de José Luis Sampedro. Cuando lo terminé tuve un momento en que desaparecieron cinco horas de mi vida de golpe, y al volver, una revelación: había vivido una vida fantástica, llena de pasión por el trabajo, en la que he aprendido muchísimo, pero era el momento de plantearme qué quería hacer de verdad. Y era dibujar y escribir, crear, sobre mí, sobre otros... Sobre usted. Leyendo su obra autobiográfica Los Juncos he sentido pudor. Claro, es que es una obra muy exhibicionista. No exhibicionismo respecto a enseñar tetas y culos, sino a mostrarte a ti misma tal y como eres por dentro. Y es lo más exhibicionista que puede hacer una persona. Lo que contaba en Los Juncos es algo universal: hablaba del amor, de qué pasa cuando quieres y tienes que dejar porque el amor que tienes es malo y qué pasa cuando quieres incondicionalmente y te dejan porque te han dejado de querer, algo que cuesta mucho asumir. Porque no se deja de querer de repente, sino de forma lenta, y un día te das cuenta de que estás tan lejos que ya no puedes volver. Y eso le pasó a alguien conmigo y tuve que asumir que había dejado de quererme. ¿Por qué pensó escribirlo y dibujarlo y después publicarlo? Tuve dos relaciones muy importantes que salen en Los juncos. A medida que iba creciendo en mi vida y llegando a los 30 años me di cuenta de que el amor es el ying y el yang, lo más poderoso que tenemos y lo que peor nos hace pasar en la vida. Quería hablar de lo que me había ocurrido y empecé un diario sobre aquello, hasta que lo terminé. Sin embargo, lo sentí incompleto. Comencé después la tercera relación importante que se refleja en Los juncos, y seguía pensando que ese diario estaba incompleto. Recuerdo que se lo dije a mi pareja: “Estoy hablando del amor pero hay algo aquí que no me cuadra, hay algo que falta”. Era el yang: yo había dejado pero faltaba que a mí me dejaran para poder explicar qué es el amor en su totalidad. Y entonces me dejaron. ¿La persona a la que decía que el diario estaba incompleto? Sí, la misma [sonríe]. Es que la vida es muy interesante [vuelve a sonreír]. Al dejarme, empecé a escribir el epílogo de Los juncos, que dio sentido total a lo que yo quería expresar sobre el amor. ¿Sabes? Todavía lloro con Los juncos. Ese epílogo me mata. Ayer decía Paco Roca en una entrevista: “No hay historias buenas y malas, simplemente es cómo las cuentes”. En este taller autobiográfico es muy importante que la gente entienda el grafismo, sí, pero más cómo cuentes la historia, y que la cuentes desde el corazón, aunque sea ficcionada: que la cuentes porque la sientes y la crees. Si estás contando una historia de ficción, te la estás creyendo, y si estás contando una historia autobiográfica, es porque es la verdad, y entonces es cuando vas a llegar a la gente. Los juncos edulcorada o censurada o contada de otra manera no hubiera llegado al público. ¿Una persona se tiene que conocer muy bien para crear un cómic autobiográfico? Sí, hay que hacer ejercicios de introspección y llorar... Yo he llorado barreños y barreños. Pero está muy bien hacerlo. La autobiografía puede ser en un podcast, en un vídeo, en una foto y, por supuesto, en donde más estamos utilizando ahora: Instagram. Todo el mundo publica todo, su día a día, muy visual, tanto que parece un cómic. La gente no se da cuenta de que lo que está plasmando es su autobiografía. Y en los talleres de cómics autobiográficos todos acabamos contando cosas personales, y quién sería yo si estuviera ficcionando mi propia realidad. Por eso les digo que no autocensuren, y les enseño a decir la verdad, también a protegerse. Y hay una razón, un poco triste y sobre todo ‘muy Paco Roca’, por la cual ser sincera contigo misma en tu autobiografía: va a llegar un momento en que vas a perder la memoria, así que no puedes leer una versión cambiada de ti misma. Tienes que leer la tuya, tienes que escribir lo que pasó. Me entran ganas de empezar ya. Es que hay que escribir. Lo primero que te dice un terapeuta cuando vas porque tienes problemas con lo que sea es que intentes escribirlo. Es una de las mejores maneras de solucionar: escribir, y si encima tienes la capacidad de crear gráficamente, mejor, porque complementarás, añadirás, ampliarás la deformación en el lector de qué es lo que estás pensando y cómo lo estás viendo con tus ojos. ¿Qué ha conocido de usted? Que soy una persona muy vulnerable y muy sensible; que me enamoro con facilidad de... de este festival, de esta sala, de ti... del hombre de mi vida, David -y puede que no, porque también he aprendido que te pueden dejar de querer...-; he aprendido que sé que puedo sobrevivir porque ya me han hecho daño, y he aprendido que para dar hay que aprender a dar, y lo he aprendido dibujando. Hay ejercicios de introspección muy técnicos que enseño en los talleres sobre saber cómo mirarse a uno mismo. Una amiga es coach y me pregunta cómo no me he dedicado al coaching. ¿Coaching? ¡La terapia de verdad es tener que hacer una viñeta detrás de otra! [ríe]. Nunca he ido a un terapeuta. Publicó Los juncos hace 13 años. Si escribiera la segunda parte, ¿qué contaría y cómo lo titularía? Me lo preguntó el editor de otra de mis obras, 621 km. Lo que ocurre es ahora estoy muy feliz y, como él me dijo, la felicidad no vende. Y ocurre también que tendría mucho que ver la maternidad, y sobre la maternidad en cómic se ha escrito mucho y con mucho humor, y yo no lo sé hacer tan bien. Ahora mismo no creo en Los juncos 2, y espero que no me pase nada para tener que escribir Los juncos 2...

Diario de Navarra

Sandra Uve: “La terapia de verdad es tener que hacer una viñeta detrás de otra”

El 90% de su obra de cómic es autobiográfica, como el taller que va a impartir esta mañana en Condestable. “Hay que hacer ejercicios de introspección. Quién sería yo si estuviera ficcionando mi propia realidad”

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