Diario de Navarra

Tiene que resultar extraño que donde había pájaros, cuando uno era niño, ahora naden peces. El escritor Julio Llamazares, por ejemplo, comparaba a los desplazados por la construcción de pantanos -como su familia- con los judíos expulsados de España en 1492. Maddi Barber Gutiérrez (Lakabe, 1988) no es tan explícita. El año pasado quiso acercarse a esa experiencia personal a través de los que vivían hoy en el lugar donde se construyó el embalse de Itoiz, anegando siete pueblos y tres reservas naturales. Rodó '592 metroz goiti' (Por encima de la cota 592), un cortometraje que fue seleccionado en el Festival de San Sebastián para su sección de cine más arriesgado, Zabaltegi- Tabakalera. Este año, sin embargo, ha querido verlo desde el otro lado, por debajo de la cota 592, que es la que marcaba lo que quedaba bajo el agua y lo que no, y ha empleado para ello los sueños de la gente que vivió allí sin agua y el material de archivo de las obras y las protestas que produjeron. 'Urpean Lurra' (La tierra bajo el agua), de 50 minutos, ha vuelto a ser seleccionada este año por el Zinemaldi para Zabaltegi- Tabakalera. Que inunden el sitio donde uno pasó la infancia tiene efectos psicológicos difíciles de entender para quien no haya pasado por ello; ¿cómo lo explicaría? La película para mí es una forma, no de pasar página, pero sí de lidiar con ello. Para cada persona supone algo diferente. Mi posición es privilegiada porque mi pueblo no se inundó [Lakabe quedó por encima de la cota 592], se han inundado los pueblos de mis vecinos, de mis amigos y toda la zona donde yo pasaba mucha parte de mi vida. ¿Qué hacía allí? Bajábamos a la escuela por una carretera que había ahí [señala bajo el agua]. Que se inunde no significa que desaparezca, eso es lo que he tratado de mirar con esta película. ¿Qué pasa con el lugar que está inundado? ¿Dónde queda? Este espacio no ha desaparecido. Nosotros sabemos lo que había ahí abajo. Y cuando baja el agua, como ahora, van apareciendo los restos, las carreteras viejas... es como estar con un doble conocimiento de lo que es ahora y de lo que fue. Algo así le salió en un sueño que cuenta en la película: que debajo del agua sigue existiendo lo que había y bajo este agua del embalse sigue fluyendo el río Irati. Este sueño fue una revelación. Nunca tengo una idea previa de las películas, sino que se van haciendo. El título sí estaba, Urpean lurra, (La tierra bajo el agua) que habla de la tierra que había debajo del agua, porque me parecía que eso sólo lo teníamos las personas que conocemos este espacio. Aquí hay gente que llega y dice: “¡Uy, qué lago más bonito!”. ¿Qué sensación le provoca ver ahora este paisaje? Me he acostumbrado. Por un lado hay una atracción estética bastante grande por este paisaje como de otro mundo, ves unos árboles blancos erguidos, sin hojas, parece como si estuvieras en un paisaje postapocalíptico, muy cinematográfico. Por ese lado hay una atracción y deseo de filmar, pero a la vez está el horror. Es un paisaje muy complejo. Habla de muchas cosas. Habla de lo que había, de lo que hay ahora, de unos árboles que siguen erguidos a pesar de estar debajo del agua... es contradictorio, por eso me parece interesante filmarlo. La película tiene también valor documental, con imágenes de archivo de la construcción y de las protestas. ¿Cómo las consiguió? Hace unos años me comentó el cineasta Iñaki Alforja que él había estado filmando Itoiz cuando las obras. Sí que había visto el vídeo del corte de cables que está en Youtube y las películas que sacaron pero no sabía que existía ese archivo. Empecé a investigar y me encontré con que desde la Coordinadora de Itoiz y Solidarios con Itoiz se habían generado muchos vídeos. Los de Solidarios me dejaron un disco duro y había unas cintas 140 digitalizadas que suponían unas 80 horas. Al principio me parecía inabarcable, tampoco sabía muy bien qué quería contar. Me doy cuenta que lo único que busco es mi historia. Me busco en las imágenes, busco a mis padres, a gente conocida... ¿Y se encuentra? Sí, hay una manifestación en la que de repente la cámara se gira y veo a mi madre y me veo a mí. Esas imágenes funcionan como recuerdos pero a la vez no lo recuerdas. Entonces me doy cuenta que necesito separarme un poco de toda esa biografía mía, y es cuando meto a Mirari Echávarri, para que vayamos viendo las imágenes juntas para pensar la película. No era mi historia solo lo que quería contar. ¿Cómo era ser niño en un lugar tan especial como Lakabe? Antes era muy diferente. Antes no estaba esta carretera, esta carretera se hizo después del pantano. Antes estaba mucho más aislado. Tenías una pista que eran nueve kilómetros para llegar o, si no, veinte minutos andando. Yo crecí muy feliz, muy libre y también responsable, porque tenías toda esta libertad que al final te obligaba a ser responsable. Porque Lakabe era una comunidad de gente que tenía una utopía. Es un pueblo que estaba abandonado desde los años 60. En los años 80 unas veinte personas vinieron, lo ocuparon y lo reconstruyeron. Algunos siguen hoy y otros no. Tenían un sueño. Decían: “En vez de estar siempre luchando vamos a crear un nuevo mundo”. Se trataba de construir su propia forma de vida. ¿La lucha contra Itoiz, concretamente, no estaba un poco perdida desde el principio? No sé. Mucha gente durante mucho tiempo creímos que se podía hacer algo. En el 96 la Audiencia Nacional dijo que el pantano era ilegal, y hubo momentos en que se creía que se estaba ganando la lucha. Luego el Gobierno hizo una ley de un rango superior a la ley que dice que es ilegal. Segundo año seguido en San Sebastián, en la misma sección y con películas de la misma temática... ir más tranquila. Sí, voy con otra tranquilidad. Estoy super feliz. También me pone nerviosa, porque el año pasado como era un corto no tenía que hablar en público después. Este año tenemos un coloquio que seguramente irá genial, pero a mí muchas veces las palabras me cuestan porque me parece que de alguna manera limitan la película, la constriñen, me gusta que la película sea más libre. Es curioso, Oskar Alegria acaba de ir a la Mostra de Venecia con una película sobre territorios de la infancia sumergidos. ¿Qué fascinación tienen los cineastas navarros con esta cuestión? Sí, no sé qué ha pasado. El año pasado hablé con Oskar y me contó que estaba haciendo algo así y yo en aquel momento también estaba trabajando sobre esto. Quizá es que sea el único lugar donde dejan los árboles a la vista en los pantanos [se ríe]. En una de las grabaciones que salen en la película se acompaña a la gente que recorre el lugar mientras está siendo llenando... Vuelven ahí estas personas y se sorprenden de lo que se ha llenado desde el día anterior. Entre ellos hay un guarda forestal que sacaba árboles. Nos pareció una historia increíble que se acercase a salvar árboles, se iba a sacar pomeras, una especie de árbol de la que hay muy pocos. Las sacaba con raíces y las plantaba en otros lugares. En Lizoáin hay ahora una pomera que fue sacada de aquí. ¿La gente del valle comparte un poco su sensación? Sí, la película me ha servido mucho para compartir. Parece que los duelos se viven a nivel individual, tenemos rituales que usamos cuando alguien se muere, pero ¿qué tipo de rituales tenemos cuando la tierra es inundada y te echan de tu casa? He visto que hacía falta tiempo, muchas veces estos procesos son muy largos y ahora mismo han pasado 15 años desde la inundación, no es tanto. Pero sí que he sentido que la película abría un diálogo.

Diario de Navarra

Maddi Barber: “Que se inunde un lugar no significa que desaparezca”

Maddi Barber vuelve al Festival de San Sebastián con ‘Urpean lurra’, la película que completa ‘592 metroz goiti’ sobre el impacto que causó en su valle la construcción de Itoiz

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