Diario de Navarra

La doctora apretaba fuertemente el ecógrafo en la parte inferior y derecha de mi abdomen. Fruncía el ceño bajo sus gafas de pasta y no retiraba la vista del monitor, en el que aparecían mis órganos en blanco y negro. Me hacía tanto daño, que se me saltaban las lágrimas. Del dolor pero, sobre todo, del miedo. Hasta que dijo la palabra mágica: "Sí, es apendicitis y hay que operar ahora mismo". "¡Menos mal!", verbalicé inconscientemente mi pensamiento. "Pues eres la primera persona que conozco que se alegre de tener apendicitis", se rió esa mujer, que rondaría los 60 años, y que intentó tranquilizarme antes de terminar su turno de mañana. "Es una operación sencilla. Ya verás", insistió. A ver, yo no me alegraba de tener apendicitis, claro está. Ni mucho menos de entrar en un quirófano bajo los efectos de la anestesia con lo hipocondríaca que soy (que lo mismo ya no salía de ahí nunca más...) Pero llevaba tres días con unos dolores horribles de tripa sin que me diagnosticaran nada más que un virus, así que cuando escuché esa palabra, 'apendicitis', me sentí liberada. Por lo menos, no tenía nada peor. Ninguno de esos males que mi cerebro, siempre tan rápido y engañoso, ya había barruntado para hacerme sufrir inútilmente. Por supuesto, no se me pasó el dolor, que era infernal (mucho peor que parir, os lo aseguro), pero me relajé y confíe en los médicos. ¿Qué otra cosa podía hacer? Y todo salió muy bien. Os cuento esta historia, que protagonicé hace tres años, porque el otro día oí hablar al psicólogo Emilio Garrido sobre el 'poder curativo' de las palabras y me acordé de la anécdota. ¡Qué razón tiene! Hay palabras que no solo curan el cuerpo sino también el alma. "Tranquila", "no pasa nada", "intentaremos que todo salga bien", "si me necesitas, ya sabes dónde estoy", "yo me encargo". Son expresiones de aliento, de apoyo o de comprensión que necesitamos escuchar casi tanto como respirar cuando algo nos preocupa o no nos va bien. Así que, me sentí muy afortunada porque tengo la inmensa suerte de trabajar con las palabras. Y a partir de ahora, intentaré que sean, sobre todo, de esas que curan... Mi amiga Laura, que es pediatra en un centro de salud, asentía muy seria cuando le contaba esta historia. "¡Es verdad! ¡Yo me doy cuenta a diario de la importancia que tiene lo que digo a los padres! Mientras les explicó qué le pasa al niño, enfatizo mucho el 'no es grave', si es que no lo es. Miro sus rostros y respiran aliviados", me confesaba. "Es que los médicos tenéis mucho poder- le respondí-. No solo para curar y salvar vidas sino para que los pacientes o sus familias se tranquilicen". "No es malo", "es solo grasa" o parece un "ataque de ansiedad" te pueden quitar de golpe la preocupación por un bulto en el pecho, un dolor de estómago que presagiaba una úlcera sangrante o una presión en el brazo inquierdo que, estabas seguro, era poco menos que un infarto. ¡Zas! Dolores eliminados. ¿Y qué me decís del 'curasana, curasana...' que tantas veces nos recitó nuestra madre, con esa voz suave y cantarina con la que se habla a los niños, mientras nos acariciaba el pelo? Esas rimas que ahora entonamos nosotros a nuestros hijos, cuando lloran a lágrima viva y les sale la sangre a borbotones de esa herida en la rodilla, que no sabes si va a necesitar puntos, o se les pone cada vez más morado ese chichón en la frente al caerse del tobogán... Ese 'culito de rana' que 'si no se cura hoy, se curará mañana' es mejor analgésico que cualquier aspirina, Dalsy o Apiretal, desinfecta más que la mercromina de nuestros tiempos o la actual cristalmina y evita que se hinche ese golpe mucho más que la barra de arnica que siempre hay que llevar en el bolso... ¡Lo que les quita el dolor, sin duda, son esas palabras mágicas! Como el 'supercalifragilísticoespialidoso' que cantaban Mary Poppins y su amigo Bert, el deshollinador, mientras bailaban con dibujos animados en la campiña inglesa después de la carrera de caballitos del tiovivo. Así me lo recordó mi amiga Maite cuando desayunaba con ella el otro día y le conté el tema para este artículo. "Claro, las palabras son un bálsamo. Yo, de pequeña, decía el 'supercalifragilísitico...' y me sentía taaaan bien", rememoraba pensativa mientras apuraba su café con leche y un cruasán. Las palabras me dan de comer. Como a otros las partituras, los planos, las radiografías, los balances de ingresos y gastos o las máquinas de una cadena de montaje. A veces pienso: ¿Cuántas palabras habré escrito en un día? ¿En una semana? ¿En un mes? ¿O desde hace veinte años que soy periodista? ¿Millones? ¿Trillones? Es imposible saberlo... Pero estoy segura de que todas, las escritas y las habladas, habrán tenido su importancia en su momento. Para bien o para mal. Recuerdo perfectamente la frase que me dijo mi marido, entonces mi novio, cuando nos conocimos; las palabras de mi jefe, el primer día de trabajo; los balbuceos de mi hijo mayor cuando se arrancaba a hablar; o las últimas reflexiones de mi abuela poco antes de morir... También me acuerdo de lo que contesté yo en todos esos momentos. Ahí siguen, en el disco duro de mi cerebro. A mí, las palabras me salvan y, muchas veces, se han convertido en un flotador de supervivencia. De esos naranjas que rodean las piscinas y que casi nunca, y por suerte, hay que tirar al agua. Como esos salvavidas, yo tengo mis palabras guardadas para las emergencias. Para las mías y las de los demás. Como ese 'es apendicitis' que me tranquilizó a las puertas del quirófano, o ese 'pero no es grave', que mi amiga Laura repite a diario a los padres de los bebés, niños y adolescentes que acuden a su consulta con un sarpullido, una cojera porque les duele una pierna o vómitos infinitos como un surtidor... La próxima vez que vaya al médico, le pediré que me recete palabras mágicas. 'Curasana, curasana /culito de rana...'

Diario de Navarra

Palabras que curan

¿Qué me decís del 'curasana, curasana...' que tantas veces nos recitó nuestra madre, con esa voz suave y cantarina con la que se habla a los niños, mientras nos acariciaba el pelo?

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