Diario de Navarra

Yo tenía una mochila roja con dos bolsillos pequeños en el exterior. Y unas cuerdas con las que se ceñía por arriba para que no se me cayera nada al suelo. Hubiera preferido tener "una granja en África, al pie de las colinas de Ngong", como la escritora danesa Karen von Blixen, en su famoso comienzo de 'Memorias de África'. Pero me tuve que conformar con mi mochila 'de monte' y 'especial' para las excursiones. Esa que mi madre rellenaba con un bocadillo de tortilla de patata para comer; otro de chorizo, para almorzar; y un tercero de mortadela con aceitunas, para la merienda. Y que completaba con cajas de zumos de frutas, una cantimplora forrada de tela verde, bolsas de patatas fritas y chocolatinas. ¡No fuera a ser que muriera de hambre por el camino! Durante semanas, mis amigas y yo nos ilusionábamos con la excursión de fin de curso en la que, no sé por qué motivo, casi siempre llovía. Y una vez, hasta terminamos dentro de una borda con ovejas para protegernos de la tormenta con rayos y todo. Con el consiguiente olor a establo, claro está, en nuestros chándal de táctel. Aquellos que no transpiraban pero que eran la última moda a finales de los ochenta. Que me desvío... Decía que hace treinta años (o más), las excursiones escolares eran todo un acontecimiento y prácticamente la única salida que hacíamos fuera del colegio. "Qué buenas son las hermanas carmelitas / qué buenas son que nos llevan de excursión", cantábamos a voz en grito en el autobús, junto con aquella otra melodía en la que el señor conductor había nacido, iba al colegio o a la 'mili' (¿qué es eso? Pensarán nuestros hijos si leen estas líneas...) Todas estas imágenes se pasaban por la película de mi cabeza el domingo por la noche mientras metía una ensalada de esas que venden ya preparadas con los picatostes y la cebolla frita, un 'bocata' de jamón en pan de molde y un botellín de agua (¿qué habrá sido de las cantimploras?) en una de las múltiples mochilas de mis hijos (no tienen solo una roja). Los manjares para la excursión del mediano. ¿Que qué pasa? Pues que ahora soy madre y esa ilusión loca por pasar un día en la playa, la piscina o visitando un castillo medieval se ha tornado en un 'tetris' en el calendario de mi cocina. Que si la crema del sol para el mayor el jueves; la gorra para el mediano el lunes; o las zapatillas rojas para el festival del pequeño el miércoles... Junio es como diciembre. El mes de los 'saraos'. Aunque en este caso sin espumillones y con chancletas. Parezco la 'abuela cebolleta' (¡socorro!) pero me doy cuenta de que los tiempos han cambiado. Aún recuerdo a mis padres (y a los de mis compañeras de clase) diciéndonos adiós con la mano junto al autobús antes de arrancar. ¡Como si fuera el acontecimiento del siglo! O, al menos, yo lo vivía así. Pero ahora, lo confieso, nunca les despido a 'pie de pista'. Ni con manita ni con besito. Les digo adiós en casa y punto. Pero es que ¡cada día están en un sitio! ¡Si parecen Marco Polo! Y para ellos los campamentos para aprender inglés o hacer deporte, las semanas blancas, verdes o de todos los colores son su diversión de cada día. ¡Y contentos que estamos! Porque por lo menos, juegan y corren al aire libre y no están pegados a las endemoniadas pantallas. Muchos días de junio hay que hacer contorsionismo para recoger a un hijo de la excursión, quitarle la ropa sudada y ponerle el polo blanco y el vaquero en el baño del colegio para que toque la flauta en el concierto de la orquesta o derrapar para estar en dos exhibiciones de judo al mismo tiempo. "¿Has venido a la mía? ¡No te he visto!", te juzgan. Pero, ojo, has sido más rápida que ellos y, aunque no te has podido quedar hasta el final, tienes la prueba: el vídeo de marras donde tu retoño aparece haciendo una llave a su contrincante. "¡Qué bien lo has hecho, cariño!", disimulas. El grado de interés con el espectáculo de la extraescolar de turno es directamente proporcional a la edad del niño. Con el mayor te esfuerzas, buscas el vestuario por toda la ciudad, te emocionas hasta las lágrimas e invitas a todos los abuelos a aplaudirle. Con el segundo, todavía queda algo de ilusión; pero con el pobre tercero... ¡suerte si te acuerdas del día en que tienes que asistir a la piscina o dónde sea! Mi pobre chiquitín nadó el otro día como un pez pero, como aprendí de mi amiga Maite, yo aprovechaba los largos en dirección contraria para enviar audios de 'wasap' a mi jefe, a uno de mis entrevistados, a mi madre o al cerrajero. En fin... Como estas líneas, mi cabeza es últimamente una ensaladilla en la que mezclo los guisantes, con las patatas y las zanahorias y, si tengo suerte, aderezo mayonesa. Pero poca para no engordar. Voy mezclando todos los ingredientes para terminar, gloriosa y una vez más (o eso espero), este mes de conciertos, exhibiciones de ballet, excursiones o campamentos. Estas citas que, queremos, pasen rápido... Aunque la vuelta al verano en ochenta días será aún más complicada de organizar en el juego de la oca con las fichas de los abuelos, los campamentos urbanos o las canguros. Pero mientras echo el dado sobre el tablero y tiro porque me toca sin que me lleve la corriente, me arrepiento de mirarlo todo con mis ojos de adulta. Y trato de ponerme en la piel de mis hijos y en su ilusión porque este curso, que es toda su vida (sus clases, sus profesores, sus amigos, sus deportes...), está llegando a su fin. Me afano entonces en rebobinar (aunque ellos no saben qué significa) la película de mi infancia y veo a lo lejos a la protagonista con una coleta de caballo adornada con un lazo, una mochila roja con dos bolsillos pequeños en el exterior y una cancioncilla en los labios, mientras ataca la primera chocolatina del día: "Qué buenos son / que nos llevan de excursión".

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Qué buenos son, que nos llevan de excursión

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