Diario de Navarra

Sí, yo soy una de ellas. De esas madres que no hacen croquetas, no saben coser los bajos de los pantalones del uniforme ni los botones de las batas. De las que odian las manualidades y prefieren comprar los disfraces en el 'chino de cabecera' antes que hacer una careta con una cartulina o 'tunear' una camiseta blanca con unas pegatinas para que su hijo parezca un gato. O una cebra. Y también soy de las que prefiere tomarse un café, calentita en la cafetería, en vez de pasar frío empujando al niño en los columpios. Arriba y abajo. Arriba y abajo. ¡Que se impulsen ellos solos! ¡Qué mareo! Pues sí, soy así. Y no me avergüenzo. Reconozco que, como en todo en la vida, he sufrido una metamorfosis. O bueno, para no ser tan drásticos, hablaré de evolución. Cuando mi hijo mayor era un bebé, sufrí muchísimo. Lo que no está escrito. No le dejaba ni a sol ni a sombra. Pensaba que se iba a caer al tropezarse con cualquier bordillo o a ponerse enfermo si le caía una gota de agua de lluvia en la cara. Con el mediano, seguí 'atacada' pero no tanto y le permitía gatear por el parque. Aunque luego, eso sí, le limpiaba las manos a conciencia con las toallitas que siempre llevaba en el bolso para que no chupara la porquería del suelo al llevárselas a la boca. Pero, con el tercero me he relajado. He visto que no se mueren tan fácilmente. Y ya no me peleo para que se enfunde una bufanda o un gorro de lana en los días de nieve ni para que se 'remeta' la camiseta interior por dentro del calzoncillo para “no coger frío en la tripa y los riñones”. Lo que mi madre me ha grabado a fuego desde que tengo uso de razón. Así que, la pobre se descompone cuando ve a mis hijos tan “despechugados'. Pero que me desvío. A lo que voy es que mi preocupación ha sido inversamente proporcional al número de hijos. ¡Suerte que no he tenido cuatro o cinco! ¡Que si no, igual salían desnudos de casa! Y no digo en bañador, porque eso ya lo han hecho. En fin. Pero lo de las croquetas y las manualidades me viene de serie. Nunca me ha gustado cocinar ni las tareas, tradicionalmente, consideradas de la mujer. Aunque hoy no es políticamente correcto nombrarlo así y, con razón, hablemos de 'labores domésticas' o 'del hogar'. La diferencia entre las mujeres de mi generación, que rondamos los 30-40-50 años, con las de la anterior es que nosotras no nos avergonzamos de reconocerlo. “Si cocino es gracias a la Thermomix”, me cuenta una amiga. “Yo siempre llevo las batas a mi suegra. Ella me pone el nombre y hasta la cinta para colgarlas en el perchero de la clase”, recalca la madre de un amigo de mi hijo pequeño. “Yo contrato una chica unas horas a la semana para que limpie y planche. Prefiero gastar el dinero en eso antes que comprarme ropa”, remata una de mis compañeras de trabajo. Y, mientras escucho todas esas sentencias, asiento. Amén a todo. ¿Qué pasaba con nuestras madres? Pues que unas pocas, como la mía, aglutinaron la primera generación de mujeres que trabajaban fuera de casa. Y, claro, algunas se sentían muy culpables y querían llegar a todo. No se atrevían a reconocer que compraban las croquetas congeladas o que, aunque supieran porque habían aprendido en el colegio, no les gustaba cosernos la ropa y preferían poner un trozo de celo en los bajos de la falda del uniforme cuando había prisa por ir al colegio. ¿Qué pasa? No es ningún drama. Yo también lo hago. Sin embargo, ahora con el paso del tiempo y como socia casi fundadora del 'Club de las malasmadres' (ese colectivo que aglutina a más de medio millón de mujeres en las redes sociales), me doy cuenta de lo injusta que fui con la mía. Que se había dejado la piel estudiando unas oposiciones para sacar plaza de profesora de instituto y que me animaba a dar conferencias delante de mis compañeras de clase sobre las catedrales góticas. Pero yo quería ser como las demás niñas y que ella fuera como las madres de mis amigas. Lo que me gustaba es que me horneara bizcochos para mis cumpleaños en vez de comprar las tartas, me cosiera las faldas para los disfraces y se presentara voluntaria para acompañarnos a la excursión de fin de curso. El otro día lo hablaba con mi hermana y nos reíamos. “Yo tenía 'catedralfobia'- me confesaba. Y después de la charla sobre la catedral, en la siguiente presentación oral opté por hablar del jabalí. Con una cartulina cutre con cuatro fotos pegadas con pegamento. Como las demás”. Nos moríamos de la risa. Así que agradezco muchísimo a la malagueña Laura Baena que hace cinco años creara esta comunidad virtual de 'malasmadres' “con mucho sueño, poco tiempo, alergia a la ñoñería y ganas de cambiar el mundo”. Ese colectivo de mujeres que no queremos ser 'superwoman' porque, bastante tenemos con no morir en el intento y que deseamos romper el 'mito de la madre perfecta'. De esa que cocina croquetas, cose los disfraces de sus hijos y se tira con ellos por el suelo para jugar y hacer construcciones. Todas las 'malasmadres' somos una altavoz de esta generación y luchamos por la conciliación: por seguir desarrollándonos como profesionales (las que queramos, claro está) y por no perdernos la infancia de nuestros hijos. A algunas de ellas las conocí la semana pasada en Madrid, en el primer programa en directo de las 'malasmadres', durante una noche que fue un auténtico regalo. Así que, gracias Laura. Gracias, también a mi amiga Silvia, 'malamadre' confesa y orgullosa, que fue la que me abrió los ojos a esta apasionante realidad. Y gracias, sobre todo, a la mía. Que fue un ejemplo y una pionera, aunque yo no supiera verlo. Pero ahora lo tengo claro: Es crucial divertirnos y reírnos de nosotras mismas y de nuestras limitaciones. Porque si somos 'malasmadres' felices nos convertiremos en unas madres mejores. Aunque no cocinemos croquetas.

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Madres que no hacemos croquetas

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