Diario de Navarra

El pasado fin de semana no utilicé el 'wasap'. Sí, ya sé que lo digo como si hubiera subido al Everest pero, tecnoadicta como soy, para mí resultó un gran logro. Siguiendo el consejo de un psicoterapeuta amigo y aprovechando que toda la familia nos íbamos a recluir en una casa rural bajo la lluvia y sin 'wifi' (un drama para mis hijos), 'aparqué' el teléfono en la mesilla de noche de la habitación abuhardillada. Y, os aseguro, y todos mis contactos pueden dar fe, no envíe ningún 'wasap' hasta el domingo por la tarde. Dos días con sus dos noches, que se dice pronto. He de confesar que, en algún momento, sí que consulté qué se cocía por mis grupos pero siempre, oculta y sin pronunciarme. Como cuando James Stewart, escayolado y en silla de ruedas, se divertía contemplando la vida de sus vecinos al otro lado de sus prismáticos en 'La ventana indiscreta', esa maravillosa película de Alfred Hitchcock. Seguro que muchos me comprenderéis. Porque todos, o casi todos, somos esclavos de esta red social que nos permite-obliga, a partes iguales, a estar conectados constantemente y a responder los mensajes de inmediato. Porque toda nuestra vida, por suerte o por desgracia, circula y se organiza en el 'wasap'. Tanto es así que hace dos meses, una de mis mejores amigas llamó por teléfono (sí, los aparatos también sirven para hablar) a mi marido para ver si yo me encontraba bien. La pobre llevaba dos horas enviándome 'wasap' y yo no daba señales, cuando suelo hacerlo casi en el momento. Además, mi última hora de conexión eran las ocho de la mañana y, cuando empezó a preocuparse, el reloj pasaba de las once. ¿Que qué ocurrió? Pues que me olvidé el teléfono en casa y, como estaba en una entrevista muy larga, aún no había podido ir a rescatarlo. Porque, claro, lo primero que hice en cuanto me di cuenta de tan dramática ausencia, fue conducir hasta mi calle, tirar el coche en doble fila en la carretera (mal, mal, lo sé) y subir de cuatro en cuatro los escalones (ni siquiera tuve paciencia para esperar al ascensor). Recuperé el móvil, como un tesoro, y, ¡oh, cielos! ¡Acumulaba casi cien 'wasap'! Claro, los contesté de inmediato para tranquilizar a todos mis contactos y asegurarles que sí, aunque pareciera mentira, seguía con vida. Mis dos hijos pequeños (9 y 5 años, el mayor ya tiene su propio teléfono) se quejan a veces, y con razón, de que no les presto atención porque no dejo de mirar el 'wasap' con el rabillo del ojo cuando estoy en casa. Mientras preparo la sopa para la cena. Mientras pongo el jabón y el suavizante en el cajoncillo de la lavadora. Mientras juego a la oca sentada en la alfombra del salón o repaso con el mediano el presente del indicativo del verbo 'Avoir' para su examen de francés. "Vamos a jugar pero sin el móvil", me suplica el pequeño mientras esconde el aparato debajo de un cojín en el sofá. Y entonces, me siento mal. Muy mal. Culpable. Vamos, una traidora. Una malísima madre. Pero, lo que ellos no saben, aunque me esfuerzo en explicárselo, es que no estoy jugando una partida al 'Fornaite' ni viendo el último vídeo de Operación Triunfo en 'Youtube' sino organizando mi vida. O sea la suya. Que si "muchas gracias por la invitación, no faltaremos al cumpleaños colectivo" (al grupo de la clase del pequeño), que "cuánto te debo de las clases particulares de inglés" (a la madre de un amigo del mediano con la que comparto profesora particular), que si "os apetece venir a tomar un chocolate a casa el viernes por la tarde a la salida del colegio" (al grupo de primas), que si "hoy hay que cambiar las sábanas de todas las camas" (a la empleada que trabaja en nuestra casa), que si "recoge al niño del entrenamiento a las ocho, que al final, yo no puedo" (a mi padre), que si "queréis tomar un vino este viernes por la noche" (a los amigos), que "de acuerdo, ya iré a la rueda de prensa mañana a las 10.30 h" (a mi jefe), que "lo siento mucho, tengo que aplazar la entrevista de mañana porque me ha surgido otro tema" (a la doctora a la que iba a entrevistar), que "gracias por recordarme el cumpleaños del tío, ahora le escribo" (a mi madre), que si "a qué hora era la conferencia sobre las redes sociales en el colegio" (al grupo de madres de la clase del mayor), que si "compra leche cuando salgas de trabajar, que no hay ni gota" (a mi marido)... Por no hablar de los mensajes de audio en los que te recreas a gusto 'escupiendo' tu pensamiento a tu incauto interlocutor que, a veces, debe escucharlo con auriculares. Porque igual le estás contando que has tenido una discusión de las históricas con tu compañera de trabajo y él está en la consulta del dentista. Y, claro, no es plan de que todo el mundo se entere. ¿Queréis que siga? Buf, voy a respirar profundamente. Y mientras, les decimos a nuestros hijos, con el móvil en la mano, que dejen la 'Nintendo' y que se pongan a leer. O que no cojan el móvil de su hermano mayor para ver vídeos de experimentos caseros y jueguen con los Legos. Pero, ¿con qué autoridad? La teoría nos la sabemos muy bien. Sin embargo, y como si fuera un examen de conducir (por lo menos, en mi caso), siempre suspendemos la práctica. Una y otra vez. Hasta que, de repente, un día, como por arte de magia o tras una profunda reflexión, te das cuenta de que no necesitas contestar continuamente todos los mensajes. Que no pasa nada si lo haces unos minutos, unas horas o, incluso, unos días después. Que no es mala idea instalar un 'parking de móviles' para toda la familia en el recibidor o la cocina de nuestra casa (nunca en los dormitorios). Y que la vida va a seguir igual. Porque, aunque la tecnología nos ayude a organizarnos, la vida real no es esa. No la integran las fotos, los vídeos, los emoticonos o las palabras escritas o habladas que inundan nuestra pantalla del 'wasap'. La vida se traduce en el arte de mirarse a lo ojos, de escuchar, de sonreír (pero no con una carita alegre), de saborear un café o un vino solo o acompañado, de leer una novela o de jugar con nuestros hijos a la oca sin consultar el móvil. Y eso está al alcance de cualquiera. Y no hace falta recluirse un fin de semana de lluvia en una casa rural.

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La vida por 'wasap'

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