Desde la otra punta del mundo me llega por las noticias de este periódico, la muerte de Ignacio Usechi, quien fuera, quizás ya para siempre, presidente del Club Taurino de Pamplona y asesor artístico de la plaza de toros de Pamplona. En los mejores recuerdos de infancia y de tendido se asoma a la presidencia Ignacio, con su bigote, que fue clareando con los años mientras nos hacíamos cada vez más mayores. Representaba una casta de taurinos de Pamplona que hace unos años comenzó a irse de las manos como el agua entre los dedos, por efecto del paso de los días que no vuelven, como las personas que se van. Nos quedan unas fiestas en la memoria, de pantalones cortos y referencias de cuando éramos críos y escuchábamos hablar a nuestros padres de toros. Y ahora los padres somos nosotros y los toros quizás hayan cambiado también. Todo ha pasado tan rápido. Aquí, en Oriente Próximo, asomado a las columnas de humo de la Franja de Gaza y a un mundo en la zozobra, nos hemos hecho un poco más mayores. 

Los sanfermines poseen la capacidad mágica de hacernos creer, durante ocho días al año, que el mundo que conocemos es para siempre, que todo durará en un continuo de felicidad, abrazos y caras que siempre son las mismas. Pero a partir del día 15, y sobre todo cuando llega el invierno con su avalancha de noches y de escarcha, nos damos cuenta de que es mentira y el hechizo se desvanece a la espera de que llegue de nuevo el seis de julio y todo vuelva a ser verdad. Y vuelva a ser como era. Los sanfermines son siempre los mismos; los que cambiamos somos nosotros. El tiempo se toma indefectiblemente la revancha, como ahora hace con Ignacio, al que tendremos para siempre en la hornacina de los amigos que conocimos gracias al milagro de los toros y los toreros, gente distinta con la que compartimos una manera de ver el mundo, la vida y la muerte. La existencia a la que hoy asistimos en un fogonazo de melancolía en blanco y rojo que para nosotros se queda. DEP un gran aficionado.