Diario de Navarra

Me encanta tumbarme sobre una manta a la sombra de un árbol mientras escucho los saltos del agua de un riachuelo y me sumerjo en la historia de un libro bien gordo que sujeto entre las manos. ¡Ay, que maravilla! Lo pienso y no puedo dejar de sonreír al imaginarme en ese estado de paz, armonía, plenitud. Una imagen que me traslada a otra de mi infancia, la de película ‘Alicia en el país de las maravillas’ de Walt Disney. Al comienzo, la niña protagonista está subida a la rama de un árbol de la bucólica campiña inglesa y su hermana, que lleva el estirado nombre de Mathilda, le lee un libro sobre la conquista de América. Una gesta histórica que, a todas luces, duerme a la pequeña del aburrimiento. Y al finalizar la película, se ve a la hermana, con el libro entre las manos, regañando a la pequeña que sigue entre los brazos de Morfeo. Entre medio, un sombrerero loco, una reina de corazones que quiere cortar cabezas y un conejo que siempre llega tarde a la fiesta de un ‘no cumpleaños’ se han paseado por los sueños de Alicia, en esta fantástica (por fantasiosa) y onírica novela del escritor y matemático británico Lewis Carroll. Aquellas imágenes fueron las que visualicé cuando la periodista Cristina Saraldi y la actriz y cantante Adriana Olmedo me hablaron de su ‘I Festival de Narración Oral de Navarra’ ‘Behin Batean. Cuentos a la sombra de un árbol’. Los que ha acogido el parque de La Taconera de Pamplona este fin de semana. ¡Bravo por una iniciativa tan ‘trasnochada’ en tiempos de pantallas y videojuegos! ¡Bravo por recordarnos la importancia de las historias al calor de la chimenea, en la playa o junto a un río! Déjame ahora que te cuente la mía. Érase una vez una niña que todavía no había aprendido a leer pero que tenía muy buena memoria (no lo digo como una virtud sino una característica genética, como quien corre mucho o es flexible). Aquella pequeña (sí, muy bien, has adivinado que era yo) escuchaba todas las noches de boca de su madre las frases que brotaban de un libro troquelado y que empezaba así. “La ardillita del bosque vivía en un gran árbol hueco y acumulaba todas las avellanas que pudiera coger para pasar el invierno”. La niña, algo repipi, lo sé, pasaba las página cuando correspondía y hasta imitaba las voces de todos los animales. “¿Pero ya sabe leer?”, inquiría mi abuela a mi madre. “No, pero ¿a qué lo parece?”, respondía como si yo estuviera a punto de ganar el Nobel. A la ardillita del bosque, la siguieron los cuentos inventados del león. Al que hacía rugir mi padre, tumbado a mi derecha y conmigo arrinconada hacia la pared, en mi cama de niña. “¡Otro más! ¡Otro más!”, suplicaba yo cuando, aburrido como un mono, supongo, quería huir a descansar. Como he sido y soy una lectora voraz, he pretendido, sin ninguna suerte, que mis tres hijos también lo fueran. Con el mayor, iba todos los miércoles por la tarde a la biblioteca para que aprendiera a seleccionar los libros que le gustaran y se comprometiera a devolvernos en unos días. Y todas las noches, se los leía una y otra vez, cuando el mediano, un bebé, por fin se había dormido. Para mí, ese rato era entonces de agotamiento total. Solo quería que el niño se durmiera para hacerlo yo también, a su lado. Pero hoy, trece años después, lo recuerdo con tanta nostalgia que hasta se me saltan las lágrimas al visualizarme a mí más joven y a él, como un niño que aún creía en los cuentos de hadas. Con los otros dos también he leído e inventado cuentos pero, confieso, con menos ganas e intensidad. Y eso de que si te ven leer a ti, ellos también leen, ¡es mentira! ¡Mentira y de las gordas! Porque yo siempre tengo un libro entre manos más otro en los oídos a través de la aplicación del móvil y nada, no hay manera. Imposible total. Frustración. No obstante, la historias les encantan. Como a todo el mundo. Como a mis alumnos de Periodismo que ni siquiera leen el periódico. Cuando les digo: “Os voy a contar una historia” y empiezo la narración para que escriban una noticia de un emigrante que se ahoga al naufragar su patera en el Estrecho de Gibraltar, un emigrante con nombre, apellidos y familia, dejan de consultar las notificaciones de su móvil y me miran fijamente. Igual que mis hijos cuando les adelanto algo importante que le ha sucedido a algún amigo o familiar. Las historias aún siguen vivas. ¡Afortunado el que pueda leerlas, escucharlas o soñarlas bajo la sombra de un árbol! Una maravilla. Más que le pese a la hermana de Alicia.

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La hermana de Alicia

Las historias aún siguen vivas. ¡Afortunado el que pueda leer, escuchar o soñar un relato bajo la sombra de un árbol!

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