Diario de Navarra

Mi trabajo me sigue brindando grandes regalos. Siempre en forma de personas y con nombres y apellidos de hombres y mujeres de carne y hueso. No de famosos. Ni de políticos. Ni de futbolistas millonarios. Sino de gente corriente, que sufre y que está en la vida. Como tú y como yo. Después de entrevistarlos, algunos pensamientos me atrapan, se me enredan en el cerebro y centrifugan hasta que consigo ponerlos en orden. O no. Es lo que me ha ocurrido en la última semana. En siete días he entrevistado a tres mujeres brillantes y extraordinarias. Pero no por emular la ciencia de Marie Curie ni escribir un diccionario al estilo de María Moliner. No. Si se me eriza el vello de los brazos al pensar en ellas es por lo que hacen con su vida diaria, la de andar por casa. Con sus hijos y con sus problemas. ¿Y de quién hablo? Pues de la presidenta de la Asociación Navarra de Autismo (ANA), Amaya Áriz; la presidenta de la Asociación de apoyo a la cardiopatías ‘Pequeña Guerrera’, Ana Hernández Zozaya; y la periodista y autora del libro ‘La idea de ti. La vida tiene un plan y nunca es el que piensas’, Amaya Ascunce. Tres mujeres en la treintena, la cuarentena y la cincuentena que me han dado grandes lecciones que espero ir poniendo en práctica. Pero sobre todo una, al margen de su coraje para hacer frente a la adversidad. Una de la que apenas se habla y que me parece vital para la supervivencia: el derecho a la queja, a la pataleta y el mostrarse vulnerable. Vamos, bajarse del mundo ideal de los atardeceres de Instagram y de las fotos de familias felices que siempre sonríen y brindan con champán. “Vivo en una cárcel”, me confesó Amaya Áriz, 52 años, en la última entrevista que le hice para mi podcast ‘Déjame que te cuente’, con motivo de la escuela de verano para personas con autismo. “Estoy agotada y encorsetada en unas rutinas. El día a día es muy duro”, confesaba al hablar de la cotidianidad con su hijo Mario, de 14 años y diagnosticado de autismo a los 3. “Estoy decayendo y tengo ayuda psicológica”, me contaba Ana Hernández Zozaya, de 35 años, madre de Eloy, de 2 años y trasplantado del corazón de recién nacido. “He estado muy fuerte pero ahora me está saliendo todo”, insistía con los ojos líquidos. Y Amaya Ascunce, 43 años, a quien también entrevisté para mi podcast, contaba en la conversación y también en su libro que había atravesado un empinado y tortuoso camino de espinas para convertirse en madre y que, durante la travesía, había sentido mucho miedo. Totalmente irracional. Unas páginas en las que se desnuda y relata sus ataques de pánico. Brutal. Buf. Qué duro todo. Pero, al mismo tiempo, qué valiente y qué consolador. A las tres les he dado las gracias por compartir sus realidades conmigo, con los lectores y oyentes. Por no esconderse ni asegurar que todo (la enfermedad, la discapacidad, la infertilidad...) son bendiciones y resulta ideal y maravilloso. No. En la novela de distopía futurista ‘1984’ de George Orwell, se reflejaba un mundo controlado por un Gobierno autoritario que mantiene en constante vigilancia a sus ciudadanos. Los que siempre tenían que sonreír Pero, en cuanto dejaban de sentirse observados, relajaban su boca. ¿Te recuerda a alguna red social, sobre todo entre adolescentes? Tampoco pretendo lanzar un alegato a favor del pesimismo ni la queja. Porque creo que de todas las situaciones, incluso de las más adversas, se puede extraer algo positivo. Y que nadie elige las tormentas que le calan el alma. Pero sí que aplaudo el derecho a la pataleta, insisto. Ya lo decía también la periodista Diana Oliver en su libro ‘Maternidades precarias’. “Tengo dos hijos y trabajo en lo que mío. Algunos pensarán que de qué me quejo”. Y es verdad. Siempre hay gente peor. Los de la guerra de Ucrania, los de las hambrunas en África, los enfermos de cáncer, los que llegan a a Gibraltar en patera, los presos... Pero a cada uno nos preocupa lo nuestro. Lo que se cuece dentro de las paredes de nuestras casas. Como a estas mujeres valientes y válidas. Que adoran a sus hijos y al mismo tiempo están en riesgo de caerse al pozo. Pienso entonces en que, por cómo nos han educado, buscamos siempre la perfección para no defraudar. Para no defraudarnos. Y se me viene a la cabeza la cancioncilla que tarareaba en mi infancia: “Pippi calzaslargas, Pippilota para los niños soy / Pippi calzaslargas, sí señor, esa soy yo”. Una niña imperfecta. Y pienso que a muchas nos gustaría ser como ella.

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Yo quiero ser Pippi Langstrump

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