Diario de Navarra

Este año no habrá anuncio de El Almendro. No aparecerán soldados, por sorpresa, tapando los ojos de sus madres en la cocina el día de Nochebuena, porque, finalmente, les han dado permiso en la ‘mili’. Esa imagen lacrimógena con musiquilla sentimental que se repetía, día tras día desde comienzos de diciembre, en la televisión de mi infancia, mientras merendaba un bocadillo de chocolate con leche antes de empezar a hacer la tarea del colegio. Tampoco habrá jóvenes empleados en empresas extranjeras que reciban un sobre con una tableta de turrón y un billete de avión. Ni familias con niños pequeños, que salgan corriendo en la terminal del llegadas del aeropuerto para fundirse en un abrazo con sus padres o sus abuelos. No habrá nada de eso. Ni en la tele ni en la vida. La marca de turrones El Almendro comunicó hace unos días que este año, el primero desde 1980, no emitirá su nostálgico anuncio con esa canción que cantó hace cuatro décadas Maisa Hens. Porque su mensaje contraviene con las recomendaciones sanitarias de no viajar a casa, al hogar, por riesgo de contagio. Y así viviremos este año la Nochebuena. Solos en nuestras casas. Sin la ilusión de recibir a los de fuera, de hacer las camas para los nietos, comprar los cereales que más les gustan, envolver los regalos para colocarlos junto al árbol o ingeniárnoslas y pedir sillas a los vecinos para ver dónde vamos a meter a tanta gente, porque la familia crece y este año han nacido algunos sobrinos nuevos. En fin, que habrá que esperar. Aunque nos cueste, no dramaticemos. ¡Cuidémonos y disfrutemos de la vida y de estas fechas con quienes podamos o, incluso, solos! Para así celebrar una Navidad aún más especial el año que viene. Cuando la pandemia sea, ojalá, solo un mal recuerdo. Confieso que soy bastante moñas y que me encanta el anuncio de El Almendro. No por el turrón, que me da bastante igual, sino por el mensaje que transmite. Y ya, desde pequeña, me hacía llorar. Lo sé. Es ridículo. Pero siempre he sido una sentimental. Para mí, la Navidad no empezaba hasta que llegaban a casa de mis abuelos mis tíos y primos de Zaragoza. Desde comienzos de mes, recuerdo a mi abuela planificando el menú de Nochebuena con mi madre y con mi tía. Y también a mi padre, sentado en el sofá de aquella casa que ya no es nuestra, con cara de póquer y repitiendo como un mantra:“No pongáis tanta comida como el año pasado, que siempre sobra”. Pero nada. Nadie le hacía ni caso. Y de nuevo había un menú a base de langostinos, almejas, sopa de cocido, cardo, cordero al horno, todo acompañado de los irremplazables berberechos, que se pinchaban con unos tenedores enanos y con dos púas, y de los que aún hoy nos reímos mis primas y yo. “¿No querrás unos berberechos?”, nos decimos siempre que nos invitamos a las casas, en la época prepandemia, claro está. Aquellas noches de excesos terminaban con mi abuelo tomando bicarbonato a escondidas en la cocina, porque se había pasado con la comida y la bebida, lo que no ayudaba nada a su úlcera de estómago. Acababan con el salón, tan pequeño y tan acogedor, en el que los niños se sentaban alrededor de la mesa camilla, patas arriba. La cocina, con una pila de platos para fregar, porque no había lavavajillas. Y las panderetas atronando los oídos, también de los de los bebés, que nunca conseguían dormir en ese barullo. Pero lo mejor eran las noches. Cuando nuestros padres se marchaban y los abuelos abrían el sofá cama y aquellas camas turcas en las que dormíamos de dos en dos. Y yo sentía en el estómago la pesadez del atracón de polvorones y las patadas de mi prima, que no dejaba de moverse de un lado para otro. Pero todo lo bueno acaba. Nos hicimos mayores. Nos casamos (o no), tuvimos nuestros hijos y los abuelos dejaron de sentarse en esa mesa larga en la que éramos tan felices. A ver, que el tiempo favorece los recuerdos y no todo fue un cuento de hadas. Hubo discusiones entre hermanos, llantos de niñas porque una le había quitado a la otra el papel de Virgen María en ese teatrillo viviente del día de Nochebuena o el enfado de un primo que no quería cantar villancicos. Pero bueno, yo prefiero quedarme con lo bueno. Con el paso de los años, los nietos nos convertimos en hijos y los hijos, en abuelos. Y los niños que no existían o las parejas a las que aún no conocíamos llegaron para alegrar de nuevo la mesa. Que ha vuelto a ser igual de larga. Con el mismo mantel, la misma vajilla, las mismas copas y el mismo menú heredado. Pero con nuevos comensales. Este año nosotros echaremos de menos a mi hermana, mi cuñado y mis sobrinos, que se quedan en Madrid. Y mis hijos no podrán cantar con sus primos. Como te pasará a ti, supongo. Que sueñas con abrazar a tus nietas pero no te atreves a ir a casa de tu hija. O que darías un brazo por que tu hija volviera de Nueva York para cenar con vosotros en Nochebuena y te tendrás que conforma con una llamada por Skype. Pero bueno, como digo, no dramaticemos. ¡Y que todo lo malo que nos pase sea no poder celebrar la Navidad con nuestra familia! Recordaremos siempre 2020 porque fue el año de caminar sin abrazos, de no tocarnos, de perder muchas relaciones sociales y que concluyó con la Navidad de la distancia. Recordemos a los que se han ido. A los ancianos que ya no salieron de la residencia o a todos aquellos que se despidieron de sus hijos a través de una tablet en la UCI del hospital. Por ellos, sí que hay que llorar. No por ver o no ver el anuncio de ‘vuelve a casa por Navidad’. Así que, disfruta y celebra la vida, mientras puedas, y quédate con lo bueno. ¡Feliz Navidad y mejor 2021!

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Sin volver a casa por Navidad

¡Cuidémonos y disfrutemos de la vida y de estas fechas con quienes podamos o, incluso, solos! Para así celebrar una Navidad aún más especial el año que viene. Cuando la pandemia sea, ojalá, solo un mal recuerdo

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