Diario de Navarra

El ser humano se ha extendido por el mundo en contra de lo que dicta la biología, y ese es uno de nuestros grandes méritos como especie. Nuestros orígenes están en el África ecuatorial y tropical; deberíamos tumbarnos a la bartola en regiones que no bajasen de los 20 grados y, sin embargo, aquí estamos, sufriendo temperaturas cercanas a la congelación (y, por mucho que nos quejemos, Pamplona no es el peor lugar para pasar el invierno). Hace decenas de miles de años buscamos refugio en cavernas y pequeñas cuevas que por algo se llaman abrigos. Empezamos a vestirnos, primero echándonos pieles encima, y después con tejidos. Pero la pandemia está haciendo que la comodidad que teníamos se esté yendo al garete. Para los que estamos acostumbrados a trabajar en espacios cerrados, la obligación de ventilar de forma constante ha traído el frío a lo que antes eran espacios razonablemente confortables. La chaquetica que nos obligaban a ponernos nuestras madres en contra del instinto de arrostrar el frío con valentía se ha convertido en un recurso necesario. El calor también ha desaparecido de las villavesas, cuyos ventanucos deben permanecer abiertos y sobre los cuales hay una pegatina que trata de evitar que el viajero helado, que no quiere desplazarse como si ocupara una tartana decimonónica, lo cierre de un manotazo. Por encima de las mascarillas tiritan los ojos. (Un inciso. Habría que saber por qué es tan común en el transporte urbano de Pamplona que, en la primavera, cuando en el exterior estamos a 24 grados, esté encendida la calefacción de la villavesa. Parece que alguien pretende que el invierno sea eterno). Puede que sea algo que tenemos implantado en nuestro cerebro de australopiteco de la sabana, pero el invierno sigue llegando casi de improviso, sin que nadie lo espere, como ocurre en los cuentos de Chéjov. Ayer, sorprendido por la nevada del comienzo de la tarde, no sabía si tenía empañado el parabrisas o las gafas, hasta que me di cuenta de que seguía embozado y me quité la mascarilla con el gesto con el que en las películas los atracadores se libran de los pasamontañas cuando ya se han alejado del lugar del crimen. La nieve que cayó ayer sugiere la esperanza de una primavera esplendorosa, pero ahora es una carga sobre nuestros hombros, que ya no aguantan mucho más peso. Estamos para poco. Fernando Díaz-Plaja contaba en El español y los siete pecados capitales la historia de ese señor de posibles que le pagaba al sereno para que, en las noches de lluvia, chapotease en los charcos debajo de su ventana y él pudiera arrebujarse en la cama con la tranquilidad de quien está caliente y libre de problemas. Con el toque de queda, ya no hay nadie que pase por la calle de noche mientras oímos llover. El Ayuntamiento de Pamplona quiere amenazarnos con la expectativa de que en treinta años tendremos el clima de Andalucía o Extremadura, pero lo ha hecho en una jornada en que esos augurios los hemos visto como una promesa de que llegarán los puentes forales y estaremos tomando manzanilla con pescaíto frito o cañas de Cruzcampo con su tapa de garbanzos con espinacas. En el momento en el que escribo esto no parece mal plan. Ya veremos en 2050.

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¿El clima de Andalucía? No suena tan mal

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