Diario de Navarra

Conforme se acercan las navidades comienzan a reproducirse clones de Ebenezer Scrooge, el protagonista del cuento de Dickens, que refunfuñan contra las fiestas porque van a ser un riesgo de salud pública que habría que evitar este año (aunque da la impresión de que, si fuera por ellos, se suprimirían para siempre). Levantan la voz contra las reuniones familiares, no solo porque incrementan la posibilidad de que se difunda el virus, sino porque las consideran una tortura insufrible. No ven en la compra de regalos más que el signo de un consumismo descabellado. Y, por supuesto, de la parte religiosa ni hablamos. Entiendo que los epidemiólogos se despierten sudando cuando sueñan con una mesa de veinte personas, niños, padres y abuelos, besándose y abrazándose sin mascarilla después de haberse comido las uvas. Que nos alerten ante la falsa sensación de seguridad que nos proporcionan nuestros familiares. Y que se apunten a las restricciones, aunque parezcan los viejos de Libertad sin ira, que se quejaban de que “hacemos lo que nos da la gana/ y no es posible que así pueda haber/ Gobierno que gobierne nada”. La verdad es que en estos meses hemos demostrado que esto de aceptar las recomendaciones no va con nosotros, y que solo cumplimos, y a regañadientes, con lo que se nos ordena. Por cierto, la secuencia de confinamientos, toques de queda, cierres de la hostelería y demás restricciones se extiende por toda Europa, lo que hace sospechar que no estamos hablando del carácter indómito de los españoles, sino más bien de una desconfianza generalizada hacia los gobiernos (y, en general, a toda autoridad) en buena parte del continente. En Japón se siguen los consejos de las autoridades sin que ni siquiera exista un régimen sancionador. Dar una vuelta por el centro de la ciudad o los barrios empieza a ser deprimente, sobre todo cuando empiezas a intuir que muchos de los bares o los comercios que te encuentras cerrados no volverán a abrir sus puertas. Ver a los residentes en la Misericordia hablar con sus familiares en la valla convierte el jardín de la Meca en una especie de locutorio carcelario. Las navidades se van a convertir en el último intento de dar una cierta normalidad a este año y, sinceramente, lo necesitamos. John Grisham escribe en La herencia: “¿Hay algo mejor que ser un niño de siete años en la mañana de Navidad?”. O de Reyes, podríamos añadir. Obligarnos, aunque sea por la presión social, a ser un poco mejores durante unos días no puede ser tan malo. Pretendemos no solo disfrutar de la celebración, que también, sino poder agarrarnos a un hito que nos ayude a señalar en el calendario el paso del tiempo, y desprendernos de esa sensación que tenemos desde el pasado marzo de que cada día es igual al anterior. Aunque el invierno empiece, desde un punto de vista astronómico, con el solsticio de invierno, lo que ocurre a partir del veintitantos de diciembre es que el día comienza a expandirse. Si fuéramos norteños de Juego de tronos sabríamos que ese año el invierno no duraría demasiado, y que todavía tenemos derecho a la esperanza. Dicen que es lo que les animaba a los primeros cristianos cuando hicieron coincidir la fiesta del nacimiento de Cristo con la del Sol Triunfante de los romanos. Necesitamos la esperanza.

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La esperanza de las navidades

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