Diario de Navarra

Mi amiga Patricia lo tiene claro. En cuanto salga la vacuna del coronavirus se la pondrá. “¿Pero no te da un poco de miedo? ¿No prefieres esperar a ver qué pasa?”, le pregunté el otro día mientras caminábamos, cuesta arriba y medio ahogadas porque no dejamos de hablar ni un minuto detrás de las mascarillas, en esos paseos que nos damos por la orilla del río. “¡Qué va! Yo me la pongo y así voy a vivir más tranquila!”, respondió. Asentí con la cabeza porque ya no me quedaba ni aire para responder. Como ella, hay mucha gente que haría lo que fuera para vacunarse ahora mismo y hacer que la pandemia desapareciera. ¡Chas! Como por arte de magia. Ojalá. Leí la noticia de la vacuna de la farmacéutica Pfizer justo el mismo día en que terminé A flor de piel, ese libro de Javier Moro, en el que novela magistralmente la expedición de la vacuna de la viruela a América Latina a comienzos del siglo XIX. Y, como me pasa siempre, aún tenía a los protagonistas dando vueltas en mi cabeza y convertidos casi en mis amigos. Así que, puesta como estoy en la inoculación de los virus en 1803, aplaudo, aún más si cabe, esta nueva vacuna. Todo encajaba. No sé por qué pero últimamente protagonizo casualidades como esta. Y los hilos del azar y de las personas que conozco se entremezclan hasta formar una madeja. O incluso, liarla. El caso es que me sorprendí aún más cuando descubrí que el nuevo Hospital de Emergencias de la Comunidad de Madrid, especializado en pandemias y que abrirá sus puertas en breve, se va a llamar Enfermera Isabel Zendal. ¡Cómo la protagonista del libro de Moro, que me ha acompañado en las últimas semanas! ¡Le tengo que contar a Patricia esta historia tan fabulosa el próximo día que vayamos a caminar! Ya que es lo único que podemos hacer. Pero, de momento, quiero compartirla con vosotros. Isabel Zendal Gómez nació en una aldea gallega en 1771. Hija de una familia muy numerosa, como la mayoría de las de entonces, tuvo que enterrar a su madre por la viruela. Y aunque ella estaba destinada a ordeñar las vacas, cuidar de las pocas tierras con las que se alimentaban y atender a sus hermanos menores, fue precisamente esa madre muerta la que cambió su destino. Gracias a que, visionaria, la envío a aprender a leer y escribir con el párroco. Esos conocimientos la llevaron a ser niñera en La Coruña y, después, rectora del Orfanato de la Caridad de esa misma ciudad. Madre soltera, con lo que ese estigma suponía entonces, se vio enrolada, sin haberlo buscado, en la “mayor gesta sanitaria de la historia de España”. Así, el 30 de noviembre de 1803, embarcó con su hijo y otros veintidós niños huérfanos en la corbeta ‘María Pita’ en el puerto de La Coruña. Para llevar la vacuna de la viruela a los territorios de ultramar, en aquel imperio español donde “nunca se ponía el sol”. Capitaneada por el médico alicantino Francisco Javier Balmis y con el apoyo de su subalterno catalán el doctor José Salvany, Isabel ejerció de enfermera, de modista y de cuentacuentos para esos niños, de entre 3 y 8 años, abandonados, y que vieron en ella lo más parecido a una madre. Pero en esa expedición que llegó a Tenerife y continuó hasta Puerto Rico, Cuba, Venezuela, México... no tuvieron que llevar las vacunas a bajas temperaturas. Como precisa la nueva contra el covid. Sino que la transportaban “puesta”. ¿Cómo? Los niños eran los portadores del virus de la viruela bovina (una modalidad mucho más leve que la que afectaba a los humanos y que los inmunizaba contra ella). Pocos días antes de alcanzar tierra, los médicos y los enfermos les vacunaban para que en sus brazos brotaran unas pústulas con pus, que era lo que inyectaban en la población autóctona. Así contada, la historia parece sencilla. Pero no lo fue. Entonces, como en la actual pandemia, había rencillas políticas y virreyes que no veían con buenos ojos que los españoles llevaran la enfermedad. Hubo indígenas escépticos que solo confiaban en sus remedios naturales. Niños muertos por fiebres tifoideas durante la travesía. Amores. Desamores... Y todo lo que entraña la vida. Siempre. Pero más en situaciones extremas. Como la que vivimos. Por eso, me parece un gran acierto poner el nombre de Enfermera Isabel Zendal al nuevo hospital de emergencias especializado en pandemias. Porque esa gallega de origen humilde ayudó a mermar los contagios por la viruela, una enfermedad que en América mataba entonces al 90% de la población (ya que no tenían las mismas defensas que los europeos que la ‘exportaron’ en uno de sus barcos). Zendal, reconocida por la Organización Mundial de la Salud (OMS) como la ‘primera enfermera de la historia en misión internacional’, fue una mujer íntegra que puso la salud de los niños por encima de la suya. Y que encontró el amor en Puebla, México, donde se quedó a vivir, a trabajar como enfermera y donde murió. Una historia con final feliz. Llevada también a la pequeña pantalla por Miguel Bardem, con el título de 22 ángeles. Cuando yo era pequeña, como les ocurría a los indígenas americanos, me daban miedo las vacunas. Y me recuerdo junto con mis amigas bajando las escaleras del colegio, solo con la bata sobre la ropa interior, para vacunarnos y pasar la revisión médica. Después de parir ya perdí el miedo a las agujas y a todo. Pero mi marido, cuando los niños eran pequeños, no podía mirar en el momento en el que les vacunaban y gritaban como locos en la consulta de la enfermera. Sea como sea, creo que esta futura vacuna es una muy buena noticia. Y que ayudará, tarde o temprano, a que recordemos la pandemia del coronavirus como agua pasada. Como las vacunas que ponía Isabel Zendal. Ojalá que la nuestra, como aquella, sea una historia con final feliz. Así que, ya habéis leído la primicia de lo que le contaré a mi amiga Patricia el próximo día que paseemos junto al río. Aunque igual, después de semejante discurso, me quedo sin aire tras la mascarilla.

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Las vacunas de Isabel Zendal

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