Diario de Navarra

El otro día recibí un ‘wasap’ de esos que no te dejan indiferente. Aunque, confieso, al principio, a punto estuve de borrarlo. Porque es tal el bombardeo que nos llega a diario de chistes, vídeos, artículos científicos o reflexiones personales... que, a veces, una no da abasto. Pero, como su remitente es una mujer muy culta e inteligente y siempre me envía asuntos interesantes, me detuve. Y me encontré con esta bonita historia que os voy a contar. Porque a todos nos gustan los buenos relatos, ¿o no? Y más, cuando son reales. Como este, que está ocurriendo ahora mismo, mientras lees estas líneas. Así que, allá voy. “Había una vez, en un lugar muy lejano, al sur de la India, un adolescente que se llamaba Anujhat Vinayal de Thrissur. Tenía 15 años, estudiaba 9º grado y vivía en una pequeña aldea en Kerala, un estado en la costa subtropical de la India, bañado por el mar de Arabia. Allí, en aquellas casas de ladrillo y suelo de tierra, entre el calor sofocante y húmedo, ese que te empapa en sudor día y noche y que casi no te deja pensar, escuchaba siempre decir a su padre: ‘Mi esposa no hace nada. Solo está en casa’. Era la presentación que utilizaba siempre aquel hombre para presentar a su mujer ante los desconocidos. Hasta que un día, Anujhat se hartó de ese comentario. Además, no era esa inactividad de la que hablaba su padre lo que él estaba acostumbrado a ver en su día a día. Así que, en la escuela, cuando el maestro pidió que dibujaran una imagen relacionada con su familia, él pintó una muy colorista que tituló ‘Mi madre y las mujeres de mi vecindario’. En ella, se veía a las féminas trajinando sin parar. Cocinando, tendiendo, sacando agua del pozo, cuidando a los hijos... Sin apenas quejarse y envueltas en esa pátina pegajosa, que no da tregua ni un minuto en el trópico. El maestro, al ver el dibujo de su alumno, se quedó tan impresionado que no dudó en enviar el trabajo al Gobierno de su estado. Allí, les gustó tanto, que lo han utilizado para su portada del Presupuesto de género del curso 2020-2021. Y colorín colorado, este cuento se ha acabado”. ¿Es o no una historia con final feliz? Lo que algunos hombres no ven sí que lo captan sus hijos. Como Anujhat, en el dibujo que acompaña esta líneas. ¡Ojalá que no sean necesarias más pinturas como esta para ilustrar presupuestos de género! Porque eso significaría que ya no se precisan. Pero, mientras, sigamos trabajando para lograr una mayor igualdad en el trabajo, en la familia, en la casa... Aunque es evidente que hombres y mujeres somos distintos en nuestra propia naturaleza. Pero no voy por ahí. La maravillosa historia de este joven indio, que acaba de suceder, me ha hecho reflexionar sobre mi madre y las mujeres de mi vecindario. En sentido figurado. Pero también literal. La mujer anónima. La fémina con nombres y apellidos que no escribió un diccionario de la lengua española, como María Moliner; ni descubrió el radio, como la física polaca nacionalizada francesa Marie Curie; ni pintó cuadros a los que trasladaba su vida atormentada, como la mexicana Frida Kahlo. Pero que protagonizó un momento histórico. Como nosotros, ahora en la pandemia. Que se enamoró, tuvo hijos, emigró, sufrió malos tratos, enviudó, se divorció, trabajó día y noche para mantener a sus retoños... En definitiva, vivió. Mira a tu alrededor y verás a muchas de ellas. Es lo que yo he intentado con mi libro ‘Mujeres de novela. Quince vidas extraordinarias del siglo XX’. Bucear en las historias magistrales que pasan desapercibidas. ¿Cómo son las mujeres que me encuentro en el ascensor y con las que converso en el portal? Las hay de todo. Está Conchi, que no trabaja fuera de casa pero que no ha parado de trajinar y de dedicarse en cuerpo y alma a sus hijas, su marido, sus padres y ahora, a su nieto. Siempre me habla de él cuando nos cruzamos, ella arrastrando el carro de la compra y yo, con mi maletín con la comida para ir a trabajar. “Qué bien que te vas. Así desconectas”, dice con envidia. También está Pilar, que trabajó décadas detrás de la barra de su bar y que ponía a sus seis hijos a amasar todas las noches en la mesa de la cocina para preparar sus tartas de manzana. “No paras. Siempre trabajando- me dice a veces por la ventana del patio, cuando me ve tender la ropa.- Aunque yo he hecho siempre lo mismo”. En su puerta de enfrente, vive Olga, una mujer con una vitalidad envidiable, con su propio negocio de restauración de muebles y manualidades, y que siempre nos mantiene al tanto de los descuentos y nos recuerda las dificultades de los autónomos. Y debajo, otra Pilar, funcionaria, con una hija adolescente, como el mío mayor. Con ella no hablo de nuestros trabajos, que podrían tener aspectos en común, sino del deporte o las salidas de nuestros hijos, que están en esta edad tan compleja. Conversaciones similares, salvando las distancias, son las que tendrán las mujeres del vecindario de Anujhat, en Kerala. Porque, aunque el clima subtropical diste mucho de la lluvia de Pamplona y nosotras no tengamos que recoger leña ni sacar agua del pozo, estoy segura de que los hijos, los maridos, los padres o el cansancio diario serán también sus ladrones del sueño. Así que, a partir de ahora, estaré más atenta a los ‘wasap’. No vaya a ser que, aburrida de vídeos y ‘gifts’, los borre. Y me pase por alto una historia como esta. Como la de las mujeres de mi vecindario. O del tuyo. Sonsoles Echavarren @sechavarren

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Las mujeres de mi vecindario

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