Diario de Navarra

Ha soñado que viajaba a Venus. Se probaba la escafandra de astronauta, se despedía de su mujer y sus hijas y prometía que estaría de regreso para el chupinazo de 2021. Se celebre o no, tiene calculado que ese día está de vuelta y su compromiso es pagar el almuerzo a la cuadrilla, siempre que las autoridades sanitarias y el covid lo permitan. Para Navidad no hay retorno posible. Ha leído que la broma es de 40 millones de kilómetros y aunque fuera otra cosa no trae cuenta intentarlo cuando si algo peligra esta Navidad son las reuniones de familia amplia como la suya. ¡Si no va a haber ni cabalgatas! Antes de salir ha recordado a su gente que un grupo de científicos europeos y estadounidenses dejaron claro hace unas semanas que hay indicios de vida en Venus. Que no se preocupen, les ha dicho, empeñado en sosegar ánimos. Pero nada. Su mujer, que no se fuera. Y él, que sí. Que necesita tomar distancia y olvidar esta plaga del covid que somete a los centros de salud y a los hospitales, contagia por miles a los humanos y por millones las conversaciones, el pensamiento y la vida entera. Dicho y hecho. La primera escala la cubre desde la estación de autobuses. Sube a un autocar repleto, todos con mascarilla y más pegados los unos a los otros que el chocolate de los garrotitos de una caja de pastas Beatriz. La cercanía de ese impalpable riesgo le refuerza la decisión de escapar al espacio. Mira por la ventanilla y contempla un paisaje de gente embozada con asombrosa naturalidad. El bus aparca en destino. Lo hace junto a una rampa de lanzamiento en la que se agolpan viajeros. En la nave todos van con mascarilla y traje de astronauta. Su compañero de asiento parece inquieto. Probablemente para relajarse le confiesa que huye. “No me he contagiado pero me he empachado del covid, de los confinamientos perimetrales, de la restricción en las terrazas de los bares, de no poder salir. Esa es la razón. Huyo. En Venus no piden PCR a los viajeros que llegan de España”. El de la ventanilla se suma a la conversación. Parece africano. “Lo que me preocupa es que me pidan papeles”, comenta en voz alta. Se le nota que tiembla de pensar que alguien pueda ser abandonado en medio de un océano galáctico a cien mil kilómetros de la tierra y recogido con suerte por una nave espacial solidaria al estilo del Open Arms. Uno de esos barcos, cuenta, le rescató hace unos meses en el Mediterráneo en su trayecto en cayuco a Europa. A nuestro hombre el viaje le resulta liberador. Disfruta de desentenderse de si el tándem Sánchez-Ayuso confina nuevas localidades en la comunidad de Madrid. Imagina que corre de cráter en cráter, porque supone que habrá cráteres visitables en Venus. Olvidar cómo le va a Pablo Iglesias con su imputación judicial. Poner la tele y entretenerse con cualquier cosa que no sean las homilías interminables de Pedro Sánchez, las peroratas de réplica de Casado, el tedioso racaraca del catalanismo radical y esa bronca permanente entre los unos y los otros que solo busca descalificar al contrario mientras las víctimas del coronavirus llenan las camas de los hospitales y los cementerios. Con ese ataque de pasión por Venus le preocupa también si transcurrido el tiempo, cuando regrese a los sanfermines, continuará sintiéndose pamplonés de toda la vida o si a fuerza de asentarse en el nuevo planeta se sentirá un poco venusiano. Y si es así si su familia y amigos lo verán descastado y despistado como un guiri en el encierro. Está en eso cuando la nave comienza maniobras de aterrizaje, a “avenusizar” si se puede decir. Lo hace en medio de un ruido espantoso y después agudo y penetrante…, pero no es la nave. Es la habitación. El dormilón se resiste. Continua en el séptimo cielo. Abre un ojo y descubre que ha llegado a destino. Ni se inmuta. Lo cierra de nuevo porque lo que atisba no son las nubes de Venus. Se parece más a la cómoda de una habitación. Él trata de rebobinar el sueño. Quiere que comience de nuevo. Es domingo. Merece la pena prolongar la vida en Venus. Lo que sea por desconectar.

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Sueño con Venus

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