Diario de Navarra

Estoy buscando a Iowana desesperadamente. Como lo hacía Madonna detrás de Susan en aquella película de los ochenta. O esa chica, embutida en un traje de cuero a lo ‘catwoman’ y que se bajaba provocativamente la cremallera, en busca de “un hombre llamado Jacq-s” y el olor de su colonia. Aunque, realmente no sé si la mujer a la que busco se llama Iowana, Iorwana... O si me baila alguna letra. Discúlpame si eres tú la que estás leyendo estas líneas y he escrito mal tu nombre. Pero es lo que pasa cuando la información no llega directamente sino a través de intermediarios. Como en ese juego del ‘teléfono roto’, en el que, de niños y sentados en corro en el suelo del patio, nos susurrábamos palabras al oído y ¡lo que entendía el último no tenía nada que ver con lo que había dicho el primero! Lo que ocurrió fue lo siguiente. Una amiga mía estaba presentado su último título en la Feria del libro de la Plaza del Castillo, cuando una mujer, Iowana, se acerco a la caseta de su editorial a comprarlo. Porque, según le confesó, yo lo había recomendado en mi boletín de familia de los jueves. “¿Ah, sí? ¿Pero me conocía?”, le pregunté a mi amiga. “Que va. De nada. Pero hablaba de ti como si os conocierais de toda la vida porque dice que siempre te lee”, me respondió. La miré incrédula y sonreí. ¡Qué maravilla que alguien te lea! A ver, que ya sé que los periodistas escribimos para eso, para que los lectores se enteren de lo que pasa. Pero muchas veces, por la cotidianeidad de nuestro trabajo, nos olvidamos de que no metemos un mensaje en un botella y lo lanzamos al mar. Sino que nuestras palabras, párrafos y textos tienen un destinatario. Así que aquí van unas líneas de agradecimiento. A ti, Iowana, que sé que me estás leyendo. A One, Gerardo, Ana, Elena, Juan Ignacio, Jose, Luisa... Y a todos los que leéis estos y otros textos semanalmente. Porque, sin vosotros, no habría periódicos ni libros ni nada. Porque sin lectores no existiría la escritura. Cuando empecé a trabajar, me abrumaba pensar que miles de personas iban a leer al día siguiente esas oraciones que tanto me costaba formar y que me esforzaba por tejer con los mejores hilos de los que disponía. Ahora, lo confieso, no lo medito tanto. Pero siempre tengo al lector en el punto de mira y pienso: ‘¿A mí qué me gustaría leer? ¿Qué preferiría que me contaran? ¿Qué título me atraería más?’ Y elijo mis respuestas porque, supongo, mis intereses coincidirán con los de mucha gente. Quizá no con los del forofo del fútbol que se afana por saber el nombre del último fichaje o el del empresario que quiere saber cuánto han crecido las exportaciones en el último trimestre. Pero sí con la secretaria que tiene que salir de trabajar precipitadamente de la oficina porque le acaba de llegar un ‘wasap’ del grupo de padres de la clase de su hijo mediano para avisarle de que han vuelto a confinar a ese grupo. O con el agente inmobiliario que aplaza una visita que ya tenía prevista a una vivienda porque su hijo acaba de llegar del colegio con fiebre y cree que lo más oportuno es llevarlo a urgencias en ese momento. Para que le hagan la PCR. O con esa abuela que, aunque no le pasa nada porque no está enferma, se siente morir un poco cada día porque no puede llevar a sus nietos a las extraescolares ni invitarlos a comer a su casa los miércoles al mediodía. Como hacía hasta hace unos meses. En nuestra otra vida. O con mi vecina de abajo que, durante el confinamiento cocinaba hamburguesas para mis hijos, ya que no las podía hacer para los suyos ni para sus nietos. Precisamente, durante esos meses de encierro, en los que muchos se sintieron como Ana Frank en zapatillas, estas páginas fueron para mí una válvula de escape. Una suerte de terapia con la que compartí con los lectores, con vosotros, mis preocupaciones, mi temores y hasta mis neuras por el miedo al contagio. Porque al escribir, el periodista o el escritor se desnuda. Aunque no tanto como la chica a lo ‘catwoman’ que enseñaba el escote hasta límites insospechados. Nosotros también nos mostramos casi casi en ropa interior. De hecho, así estaba yo, cuando el ginecólogo que me hizo una mamografía me preguntó qué edad tenía el pequeño de mis tres hijos para saber cuanto tiempo llevaba sin estar embarazada. Y ante mi cara de sorpresa, me dijo: ‘Perdona, pero es que te leo siempre’. ¿Perdona? De eso, nada. ¡Mil gracias! A ti, a Iowana y a todos. Así que, mientras espero a que te pongas en contacto conmigo, te seguiré buscando desesperadamente. Como Madona a Susan en aquella película.

Diario de Navarra

Buscando a Iowana desesperadamente

Opinión de Sonsoles Echavarren

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