Diario de Navarra

Esta historia es conocida por los rockeros. A comienzo de los años 80, el grupo de rock Van Halen (los de Jump) giraba uno de los primeros macroespectáculos. No sólo la audiencia era mastodóntica (antes ya se habían celebrado conciertos en estadios), sino también el montaje que llevaban, que por primera vez llegaba a ciudades de segundo orden. Antes de una actuación enviaban al organizador un documento de más de 40 páginas con todo lo que necesitaban: desde las conexiones eléctricas al número de toallas de los camerinos. Por ejemplo, definía cuántos enchufes debía haber en el escenario y de qué amperaje, marcaba que debía haber una sala para afinar los instrumentos que no podía tener más de un grado de diferencia de temperatura con el escenario. Y también qué debía haber para comer y beber. Por ejemplo, cervezas, pero no antes de las 6 de la tarde. Pero lo más llamativo para quienes leían el documento era que exigía que en el camerino principal hubiera un bol de M&M (esos pequeños caramelos de chocolate, Lacasitos por otro nombre en España). Esto no era lo extraño. Al fin y al cabo también pedían que en el camerino hubiera diferentes quesos, fruta, arenques en salsa agria, pan recién hecho o patatas fritas. Lo curioso era que exigían que en el bol no hubiera pastillas marrones, uno de los seis colores de las golosinas. Durante un tiempo, lo de los M&M marrones de Van Halen se convirtió en un sinónimo de los caprichos de las estrellas del rock. Hasta que en 1997 David Lee Roth, el líder de la banda, explicó las razones detrás de esa exigencia: si encontraban que en el bol de M&M había chocolatinas marrones, saltaban las alarmas: podían temerse que el organizador no se había leído su documento en detalle, y tenían que empezar a revisar toda la instalación técnica. Hoy, la mascarilla cumple una función similar. La cuestión no es tanto si es imprescindible llevarla en la calle porque de esta forma se eviten contagios, sino porque indica la voluntad de la gente. ¿Es incómoda? Claro. Pero, excepto para quienes tienen diagnosticados problemas respiratorios, no es peligrosa. Si lo fuera, todos los años morirían veinte o treinta cirujanos o enfermeros de quirófano. Sinceramente, no me preocupa esa persona que se me acerca sin mascarilla y que se la pone o se la sube cuando está a dos o tres metros. Me irrita quien se cruza conmigo con ese gesto de inconsciencia, de despreocupación o de desafío, y no porque me vaya a contagiar el virus: soy consciente de que en un cruce ocasional y breve no es fácil que se transmita la enfermedad (aunque no sea imposible). Pero cuando les miro, con esa actitud de que esta historia no va con ellos, de que son mas listos que yo (y, por cierto, que ustedes), me encorajino y tengo ganas de saltar contra ellos. Porque me imagino que ellos, con su desprecio a las mascarillas, son los que un rato después no van a guardar las distancias de seguridad con sus amigos, con familiares a los que ven de tanto en tanto, y que, incapaces de predicar con el ejemplo, transmiten a sus hijos esa idea de que da lo mismo y, sobre todo, que los demás dan lo mismo. El otro día, en un bar, un matrimonio estaba en la barra con un crío de tres o cuatro años que debía de tener un catarro (o la tosferina), porque no paraba de toser. El padre le cubría la boca, pero el chaval le apartaba la mano, con el argumento universal a esos años: “Yo solito”. Por supuesto, al crío se le olvidaba de vez en cuando, y supongo que sus bacilos terminaron extendidos por todo el bar. Pero lo importante era el ejemplo de los padres y la voluntad del niño de hacer lo correcto. Había más sentido común en ese crío que en docenas de personas con las que me cruzo todos los días.

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Las mascarillas y los M&M de Van Halen

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