Diario de Navarra

Tengo un ego orate, loco, por ahí dentro que ha perdido energía, pero todavía emerge cíclicamente y me domina. Poco a poco lo he ido apartando, aunque tuvo su época de gloria, y omito narrar las barbaridades que me hizo cometer. Sostiene la psiquiatría que todos tenemos un otro yo y así será, no hay más que ver el catálogo de comportamientos humanos, en general; y, en particular, durante esta semana. Aun creo que ni tan malparado salí con el Ego a mi cargo, o viceversa. De las muchas y variadas cosas que he hecho, por su culpa, me acuerdo de cuando, siendo niño, me colocaba de pie en lo alto de la muralla de mi ciudad y experimentaba la emoción de caminar por todo lo alto, pasito a pasito, con el riesgo -creía que controlado- de acabar cayendo al vacío. Mis amigos me jaleaban, y yo -mi otro yo- se crecía solito a cada metro avanzado. Bajar una cuesta sin frenos en la bici, subir a la escalerilla de un autobús en marcha y saltar después; dejar que un guardia municipal perseguidor se acercase hasta el límite…, para esprintar a continuación y huir con la ventaja de unas piernas ágiles… Ese tipo de cosas me venían exigidas desde el interior, lo sé porque al quedarme solo, cuando él se retiraba, me arrepentía de hacer el bruto de esa manera por ganar unos gramos de emoción. No lo haré más, me decía, pero él siempre regresaba… De mayor, a otros y a mí nos dio por pescar en la mar. A tal fin, adquirimos una barca. Pescábamos en plan deportivo, desde luego, pero acompañados de buena parte de la ansiedad y la incertidumbre que acompaña a los pescadores profesionales. Los peces, recuerdo, reciben nombre distinto en unas y otras zonas, así que los citaré ciñéndome a cómo habían sido bautizados en aquellas aguas de la Costa Brava. Con unos gusanos de cebo, capturábamos serranitos, julias, escórporas y salmonetes en fondo de roca; y lenguados, arañas y alguna especie desconocida, en suelo de arena. También cayó algún pulpo y bastantes besugos. Pero eso fue cuando un viejo pescador nos reveló las coordenadas de un enclave muy especial. La barca me enseñó la pausa serena. Gracias a la pesca he sobrevivido a mis prisas y lo mismo cabría decir de haber superado esos momentos de nervio excitado en los que has de lidiar con personas estupendas, pero de reflejos pausados como ritmo de caracol. Dominé el ánimo revolucionado, y eso que, al principio, envidiaba a aquellas lanchas que avanzaban a más de 50 nudos a golpe de pantocazos. Me costó entender la tontería de salir a correr sobre las olas tras volar por la autopista, y el tiempo me demostró que la vela era mucho más emocionante que la furia de los grandes motores. Todavía hoy, cuando tropiezo con algún militante de la paráfrasis (pesados, sin más), me obligo a pensar en años de serranitos y salmonetes, para salvaguardar los modales. Aprender eso me llevó tiempo; al principio entré a la mar con un cohete en salva sea la parte. Y en ocasiones, a escondidas, me hacía solo a la mar. No es aconsejable, mucho más prudente es llevar compañía. Es cierto, sin embargo, que, al menos a mí me pasaba, resulta muy atractivo, a la par que temerario, embarcarte solo y que fuera lo que tuviera que ser. En ese cosquilleo, entre temor y afán de aventura, reside la inconsciencia, cierto, pero también anida la incomparable atracción del peligro. Evidentemente, eran cosas de él. Una vez, mi otro yo me hizo rizar el rizo. Había salido solo y soplaba tramontana, de tierra a mar. La barca se dejaba llevar hacia fuera, si bien la costa se veía perfectamente. Mi primera estupidez, plenamente consciente de la misma, fue tirarme al agua sin atarme un cabo a la cornamusa de la regala. Esto es como un pecado mortal entre gente de la mar, porque un golpe de viento puede alejarte la embarcación y dejarte tirado a merced de las olas y sin nadie que pueda socorrerte. Con esfuerzo añadido, pude regresar a bordo. Descansé, comprobé el hilo y el anzuelo, desnudo, recogí el aparejo y me dispuse a navegar hacia el puerto porque incluso las estupideces tienen un límite. Soplaba fuerte el viento y la costa comenzaba a verse difusa. Fui a arrancar el motor y no iba. Nunca nos había pasado algo así. Tras varios intentos, recurrí a las bengalas de emergencia. Ninguna quiso prenderse. Lo cierto es que pasábamos la revisión de los recursos obligados a llevar a bordo con la colaboración de un empleado del puerto, al que soltábamos una propina para evitarnos el trámite. De manera que nuestros artículos de fortuna, viejos y caducados, no servían para su cometido. Era mediodía y no se veía ni un alma por la zona. Si acaso, algún gran buque petrolero perdido en la distancia. Ya estaba muy nervioso. Probé otra vez el arranque. Nada. Como si algo o alguien me hubiese inspirado, se me ocurrió girar la llave en sentido contrario. Y arrancó. Respiré a fondo y puse proa al puerto. Iba yo pensando en la suerte que había tenido, pero todavía quedaba mucho día por delante, y mi ego loco volvió a tentarme, perfecto conocedor de mis debilidades. Si ya había descubierto cómo arrancar el motor, ¿qué me impedía seguir en la mar?, ¿qué importaba si me quedaba tirado?, ¿acaso era un cobarde? Paré el motor, lo arranqué, lo paré de nuevo y me puse a pescar. A la hora de dar por terminada la jornada, el motor se portó y se puso en marcha a la primera, si bien disfruté -quiero decir, él disfrutó- con el pánico previo ante la posibilidad de que no respondiera. Pensé en lo idiota que llegaba a ser yo, y no él, y seguí siéndolo mientras estuve a su merced. Aún aparece de vez en cuando, particularmente en años bisiestos, lo cual no es nada tranquilizador en este 2020. De momento, esta semana pasada volvió para humillarme y obligarme a contar este pasaje de mi vida que yo no hubiera querido descubrir...

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Otro yo emerge

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